The Big Chill

Don't cry for me, Blogosfera! But you better miss me! The truth is, this Evita, will always miss you!!

2010-06-15T09:30:00.002+01:00

Queridos leitores, faz neste dia precisamente um ano desde que publiquei o primeiro post neste blogue. Não esperava que tivesse apenas um ano de vida... assim como, não esperava ficar repentinamente, sem equipamento informático... O que começou com a finalidade terapêutica de me ajudar através da escrita, a superar um luto, foi lentamente transformado num espaço criativo, de partilha, amizade e convívio. Mas tal como eu previra, torna-se cada vez mais difícil continuar aqui nestas condições. Talvez um dia, volte à blogosfera. Até lá, fiquem com a certeza que a vossa presença, foi sempre extremamente gratificante e importante para mim. A viagem que fiz, neste ano convosco, foi extremamente enriquecedora, tanto no meu blogue, como em todos os que seguia e visitava. Conheci pessoas fantásticas na Blogosfera, verdadeiramente talentosas em vários domínios, e pessoas extremamente humanas e amigas. A magnitude do impacto deste intercâmbio é indescritível. Não me canso de vos agradecer e desejar a todos, muitas felicidades. Sinto que conheço cada um, um bocadinho... assim como espero, sintam que me conhecem um bocadinho do que me permiti partilhar convosco. E é com extrema mágoa, que comunico que me é absolutamente impossível num futuro próximo, ter disponibilidade financeira que me permita adquirir um pc. E por isso, despeço-me com um imenso carinho, de todos vós. Quem sabe, um dia, volto e tornamo-nos a encontrar... Hope so...

Para marcar esta morte anunciada, decidi, contra tudo que sempre professei (ok, agora na hora da despedida, fiquei lamechas, pronto...), oferecer-vos um selinho para ilustrarem os vossos blogues. Uma espécie de folha A4 na montra da blogosfera... com uma pitada do meu humor característico. É para todos, levem se quiserem... Esta autora despede-se, agradecendo antecipadamente todo o vosso apoio e possíveis comentários a este post, com um abraço sentido,

your ex-fellow blogger,
Eva

A derradeira actuação

2010-06-12T16:45:00.003+01:00

"Como te sentes mãe?"
"Como achas que me sinto?", respondeu após alguns segundos de silêncio olhando-se no espelho do camarim, "sinto-me a assistir ao penoso e lento funeral de um ente querido..."
"Vá lá mãe, não fiques assim."
"Diz aqui, que te vou assassinar em breve..."
"Não penses mais nisso mãe... agora o que importa é a tua derradeira actuação. Vai lá, o público espera por ti! The show must go on, remember?"
"Não sei se consigo querido."
"Claro que consegues! Ouve o burburinho na sala. O palco espera-te. Acaba de te arranjares, vá!"

Nos restantes camarins, alguns outros bloggers colocam as suas máscaras ou retocam a sua maquilhagem. Para ela, pelo contrário, o camarim tinha sido sempre, local onde tirara a máscara, previamente a pisar o palco da blogosfera. Nunca tinha subido ao palco maquilhada. O palco era onde se sentia em casa. Ainda se lembrava da primeira vez que o tinha pisado, faria daí a dois dias, apenas um ano... aos poucos, foi conquistando o público e várias tinham sido as actuações com este ao rubro, ovacionando de pé. Ainda se lembrava de chegar aos bastidores e ter filas de fãs a pedir autógrafos e o camarim, repleto de ramos de comentários. Fazia algum tempo que não via ela própria qualquer actuação por parte dos colegas de profissão. Tinha saudades de assistir a bons espectáculos.

"És tu a postar a seguir!", gritou dos bastidores, um programa informático.
"Que tal a plateia hoje?", perguntou ao filho.
"A sala da Fábrica de Letras está cheia! Vai ser uma bela última noite, mãe!"
"E o camarote?"
"O camarote... está vazio mãe", respondeu o seu blogue primogénito.
Todas as noites, a mesma pergunta... Reservado em exclusivo, para um certo descendente de índios da Amazónia, desde o primeiro post, o camarote tinha sido ocupado uma única vez, tendo o ilustre ocupante, assistido a um único espectáculo, jamais regressando. Em contra-partida, os fãs, haviam-se multiplicado.

A performance da noite, simbólica, apesar de não ser das suas melhores, sensibilizou o público pela emoção manifestada pela intérprete na sua derradeira actuação na sala, e embora não muito original, ou detentora de grande qualidade literária, devolveu um sorriso a todos quantos a conheciam. E ao fazer a sua vénia final, olhou para o seu lado direito. Ali, tímido, encostado à cortina encarnada, estava o seu querido blogue mais velho. Daí a poucos dias, seria o seu primeiro aniversário e despedir-se-ia dele para sempre. Do seu lado esquerdo, o seu filho mais novo, Inglês, também ele, condenado a morte prematura. À medida que os seus olhos continham as lágrimas, olhou de novo em frente. Apesar da luz quente e ofuscante no palco, vislumbrava ao fundo, o seu público de fiéis e ocasionais leitores, comovendo-se verdadeiramente. Daí a dias, daria uma conferência de imprensa, em que revelaria a sua intenção de se afastar para sempre do palco da blogosfera. Estava assim a despedir-se... entre o calor humano que emanava da sala. Recebeu do seu blogue o último ramo de versos em palco e desfeita em lágrimas, acenou um último adeus em jeito de texto.

O camarote, permanecia vazio... mas o seu coração outrora vazio, levava agora as memórias de uma curta, mas intensa e extremamente gratificante carreira de blogger. Agradeceu efusivamente o público que tão entusiasticamente a acolhera, e com uma última vénia, saiu de cena.

Texto publicado no âmbito do desafio Estava vazio - para Fábrica de Letras.

Countdown to oblivion

2010-06-08T11:10:00.002+01:00

She first met Google, years ago. He was a dashing, colourful young browser. All the girls loved surfing with him. She took a fancy to him almost immediately, but never let her passion be known. He never took any notice of her anyway... Gradually, he began to glance towards her every now and again and soon, they began dating. Their relationship was an on and off kind of affair and was mainly kept secret. Publicly, Google denied having any relationship with her and in fact, never aknowledged knowing her at all. Still, their relationship continued... and blossomed... and they were blessed with two blogs together.

Due to unforeseen circumstances, she began to spend less and less time with him, and it wasn't untill some months had passed, that she decided to search him again. She googled her name for the first time in ages, and there it was, in all its glory! First page, top of the search!! Her eyes couldn't believe it! "He loves me! Google loves me!", she whispered in disbelief. "He even highlighted the name of our firstborn child to match the colour of my eyes!" , she cried. She didn't even know he had finally admited publicly to knowing her!! "Wow! This must be his way of telling me he misses me!", she thought. She could now tell all her friends, that the most famous browser on the planet not only knew her personally, but loved her dearly!

"Wait a minute! What the...?". As she began to read the whole page, there was her name alright... in the midst of many, many, many others (how common can a name be??), bearing the exact same name!!! How dare all these other women have her name? "Why... they're nothing but frauds!" Fakes... misleading fellow bloggers, friend and complete strangers... Facebook? Tweeter? Not her! She had always been true to her one and only love, Google. "Who do they think they are?? Impostors! That's what they are!!!"

She soon came up with a flawless plan, as the first impact of her jealousy subsided. If he couldn´t tell the difference between her and all these others, put them all indiscriminately on the same page, and refused to recognize how unique she was, it was time she left him. "I'll show Google!..."

Soon she would be arrested and convicted for murdering their eldest offspring, and everyone would know about it!! There would be no texting about anything else, but the famous blog murder. The groosom details, would send a big chill up readers spines, and her fame would have no boundaries. Finally, her name would stand out from the same-name crowd and in time, as intended, it would no longer be amongst those impersonators, for she was reclaiming her name back as unique, unsearchable, and private ,as she knew full well, Google would be too embarassed to be associated with a blog murderer, and like St Peter, he would very soon, deny ever having had any knowledge of her at all... sentencing her to gradual obscurity.

"There's something to be said about anonymity...", she said wisely, to her younger child (that Google, never, ever recognized, as his own, never having mentioned it once).. Unfortunately, it too, would perish due to neglect.

"Have you any comment on the fact that Google says you don't exist and have never existed in his life?", she was asked, a few years later.
"All browsers are liars... that's all I have to say", she replied, not commenting any further.

Ginástica orçamental

2010-05-31T10:00:00.001+01:00

Já devem começar a ficar fartos das minhas subtis menções ao meu excesso de peso. Que obsessão é esta com as caminhadas, o jogging, e agora, mais a ginástica??

Pequeno parêntesis :
I can see them most evenings as I have my late afternoon coffee under the Football Stadium. Puffing and panting...
There is something quite unnatural about having to go through so much torture and sacrifice to be healthy! Makes me tired just looking at them!!!! Every age... every possible shape you can imagine... sharing the same dream... I take my hat off( not that I actualy wear hats... but, you know...), to those who attack those giant machines in a battle rarely won. I have contemplated working out several times, and always reach the same inevitable conclusion... it's just too much hard work!!!!!! Anyway...

Não, não era desta ginástica... é de outra...
No que toca à actividade desportiva de esticar o orçamento mensal até à espargata, com a devida modéstia, reconheço que sou exímia atleta de fundo, da maratona e salto em barreiras! Aliás, o mérito, em boa verdade, não é somente meu... Portugal deve ser dos Países europeus, com mais atletas nesta modalidade, que não sendo propriamente nova, tem vindo a conquistar cada vez mais adeptos entusiastas. Eu, sou uma iniciada, mas uma vez que o treino é diário, durante a maior parte do dia, rapidamente, conquistamos uma capacidade de desempenho ao nível dos mais avançados adeptos.

Curiosamente, é uma modalidade muito pouco reconhecida... Penso que o número de atletas Portugueses, e a qualidade de desempenho nas provas desportivas diárias a que são constantemente sujeitos, justificaria plenamente a inclusão desta modalidade gímnica nos próximos Jogos Olímpicos. A capacidade de fazer esticar um orçamento familiar, até ao limite, é uma verdadeira arte... é absolutamente incompreensível que esta capacidade criativa seja tão subvalorizada nos meios artísticos Internacionais assim como nos currículos do ensino artístico e desportivo... e que seja totalmente desvalorizada por empregadores, na descrição de funções de um determinado posto de trabalho e/ou entrevista de emprego! A comprovada flexibilidade fenomenal, criatividade, e incansável empenho, assim como os resultados desportivos dos adeptos desta modalidade em Portugal, torna-os, os melhores candidatos à gestão de qualquer empresa (nomeadamente, pública...).

Quem disser que Portugal é um País em que a grande maioria da população, é sedentária, e não pratica qualquer actividade desportiva, não sabe do que fala, e obviamente, não está atento à população e às evidentes manobras desportivas diárias que cada cidadão é obrigado a exercer. Ao contrário do que poderão pensar os responsáveis pela inclusão no nosso País, desta modalidade, esta ginástica revela ser de um grau de dificuldade, extremamente elevado, pelo que, a julgar pelo elevado numero de atletas excepcionais, temos as condições ideais para sermos o país anfitrião de grandes provas Internacionais, finalmente com a potencialidade de ficarmos à frente de outros Países Europeus em alguma coisa...

Posto isto, apesar de ter feito enormes progressos nesta modalidade, e de ser uma atleta de mérito reconhecido e performances extraordinárias (eu diria até, heróicas...), informo os meus queridos leitores ,que a minha destreza gímnica, não tendo ainda chegado ao nível dos melhores atletas mundiais e talvez devido a inexperiência em certas provas diárias, ainda não permite substituir o equipamento informático avariado... nem permitirá tão cedo... E era preciso este devaneio (para não dizer, paleio...) todo, para dizer isto??, dirão vocês. Não... :))))), mas apeteceu-me!! E agora, se me permitem, o recente esforço gímnico no hipermercado, deixou-me esgotada... vou descansar!

Windy pleasures

2010-05-29T17:48:00.004+01:00

I love boats...
The way they just slide away... effortless... across the water. Especially, sailboats. Like the one I'm watching this very instant, as I write this, going up the Douro river... No motor, no sound, but the water hitting the hull, the wind hitting the main sail... just sliding bye, with its tall sail up in the air, breezing away, leaving nothing behind, but a trail of pure envy... Oh, to be a sailboat...

Rivers have a will of their own, and it's destination, is seldom unknown, beeing it one of two directions... The quietness of a lake however, allows the silence of those inevitable wind absent days, to point out guidelines for your journey within the confinement of the lake... And then, there is the open sea... Oh, to be one with the wind and the waves...

Just imagine for a moment... having the wind, stubbornly waving your hair in your face, constantly reminding you that if your eyes are blindfolded, you may not see where you're heading, but you're still moving towards freedom... endulge me, and let the wind win a battle or two, close your eyes and trust the Ocean, the wind, and the water under your vessel... you are free... indulge in windy guilty pleasures...

And now, you're crossing swiftly what you know to be a vast repository of timeless promisses, dreams and sorrows, scattered bottled messages with unspoken words... pebbles thrown in rage... whispers shared with seashells... secrets best kept at the bottom of the ocean... each of them, forever locked within a wave that travels tirelessly to the shore, and back again... endless waves of secrets of different shades of blue, intertwining, like braiding on a summer dress... Oh, to have not shared one single secret... still, you float above them... like driftwood that refuses to sink, in spite of all the tears shed for centuries on distant beaches...
Alas, the pier keeps me tied up with one of those intricate knots, sailors use...

Oh to cut the rope...
Would I go off, into the distant horizon, would the wind have dropped by then, or would it blow me back to Póvoa de Varzim every single time?
Oh, to be reunited with my hostage heart...
Did I mention , I love boats?

O leilão de antiguidades

2010-05-24T11:00:00.000+01:00

A antiga e imponente moradia, estava iluminada, por 4 candeeiros de ferro forjado no pátio, iluminando um pequeno caminho de pedras desalinhadas até à escadaria principal. Naquela luz artificial, a casa parecia-lhe algo acolhedora, bem diferente da que tinha na memória, intimidante, ameaçadora. E no entanto, a casa era a mesma. Pintada de branco, com persianas de madeira, ainda mantinha uma enorme buganvília vermelha a adornar a frente da casa. Na penumbra da noite, não se via a tinta a descascar, nem o desgaste dos anos, a necessitar de obras.

Subiu vagarosamente os degraus ate à entrada. Pequenos vasos de flores com cores indiferenciadas pela escuridão, ladeavam as escadas. A cada passo, sentia o ritmo cardíaco ser acelerado ligeiramente um pouco mais. Hesitou no último degrau. Só mais um degrau o separava da entrada da casa. A porta estava aberta para o Leilão. Várias pessoas cruzavam a porta, quer para entrarem, quer para fumarem à entrada. A última vez que tinha visto aquela porta, ela estava fechada. Tinha sido fechada na sua cara, fazia cerca de 55 anos. Nunca mais a tinha visto. Sabia que ela tinha casado, que tinha tido um filho que fora vítima de um acidente de viação há uns anos atrás, que tinha vivido com o marido até enviuvar e que falecera havia 2 meses. Era isto que sabia. Pouco, ou nada... Em todo o caso, pensou que que seria com toda a certeza, mais do que ela teria sabido da vida dele. Ele, que tinha emigrado e feito fortuna na Austrália, com a criação de uma empresa de construção civil, ele, que nunca chegara a casar e não tivera filhos... ele, que a amara toda a vida...

O funcionário da Leiloeira, avisa que o Leilão irá começar em breve. Não havia razões para temer voltar a entrar naquela casa, a mesma, onde fora empregado na juventude e onde um dia, o pai dela, o proibira de voltar a entrar. Na soleira da porta, beatas de cigarros... tantas, que lhe chamaram a atenção... " Se a coitada da Dona Maria visse isto", pensou, "revirava no túmulo...". Um sorriso, atravessou a sua expressão de um certo carinho repentino pela mãe dela, sua antiga patroa. Ao contrário do marido, a D. Maria sempre o tratara com respeito. Apesar disso, aconselhara sempre a filha a obedecer ao pai.. Toda a casa, tinha um ar de abandono, mitigado pela suavidade do mistério nocturno. "Será que ela passou dificuldades nos últimos anos da vida?", foram os últimos pensamentos, antes de colocar um pé do lado de dentro da soleira.

A casa, permanecia fria, austera, tal como se lembrava. Percorreu as salas de exposição dos artigos a Leilão... taças de cristal, talheres de prata, serviços de chá da Companhia das Índias, jóias, pinturas de artistas nacionais e estrangeiros... Na verdade, não sabia o que procurava... queria apenas voltar e estar perto das coisas dela. Ver as suas coisas, os seus objectos pessoais, imaginar como teria sido a sua vida. Ao fundo, na parede, um retrato da Dona de casa falecida. Deslumbrante. "Linda, como sempre", pensou. Apontou o número do artigo e decidiu que compraria aquele quadro, fosse qual fosse o preço. Podia ficar a olhá-lo toda a noite.

Sentou-se emocionado na sala do Leilão. Era a primeira vez que assistia a algo parecido. Foi vendo peça após peça ser leiloada... pequenos retalhos da vida da única mulher que amara, que se desfaziam diante dos seus olhos. Tantas coisas acumuladas ao longo dos anos... tantas peças de valor... "Foi por isto tudo que me trocaste?", pensou,"Isto... que agora vai parar às mãos de outras pessoas, que nem te conheciam... objectos que passam de mãos em mãos... a tua vida, vendida a retalho..." Admirava-se das pequenas fortunas que alguns artigos chegavam a alcançar... na opinião dele, que nada percebia destas coisas, não valiam o que as pessoas pagavam por elas... Mas gostou de a imaginar a tomar chá com aquela chávena ou a pousar um livro naquela mesa... Finalmente, chegou a vez do quadro que decidira comprar. Havia mais interessados no quadro de autor reconhecido no meio artístico e acabou por pagar, também ele, uma pequena fortuna, pela tela a óleo da sua amada.

Levou o objecto adquirido, cuidadosamente embrulhado pelo Leiloeira, para casa e pendurou-o na parede da sua sala, sentando-se na poltrona predilecta a admirar a obra. Acendeu a lareira e ceou sozinho, como habitualmente. A lareira crepitava no silêncio da noite, criando rasgos de luminosidade e sombras alternadas na sua face. Levantou-se e removeu o quadro da parede, atirando-o na lareira. Sentou-se na poltrona e deixou que finalmente, as lágrimas afogassem o passado...

Tiro ao alvo

2010-05-19T09:00:00.004+01:00

De entre todos os heróis, aquele por quem sinto e sempre senti maior admiração, é sem dúvida, aquele com nome de passarinho frágil e colorido, habitante de arvoredos misteriosos, o Robin dos Bosques. A maior parte dos heróis que vemos por exemplo na banda desenhada, estão mais interessados em combater o crime do que a injustiça... e é aí , precisamente que o leal súbdito do coração de leão, conquista o meu coração! Confesso que ainda não vi a mais recente versão cinematográfica, e para dizer a verdade, que me perdoem os responsáveis pelo casting, mas Russell Crowe? Caso para dizer, que saudades do Errol Flynn... Não poderia ter sido o Jeffrey Dean Morgan ????? Enfim...

Não há herói com consciência social mais apurada que aquele que rouba aos privilegiados para distribuir pelos pobres. Acima de tudo, é um homem leal, ao seu Rei, aos seus homens, aos seus princípios e a si próprio... e eu prezo a lealdade. É uma personagem mítica, histórica ou ficcionada, é irrelevante, interessada em combater a corrupção, as tremendas desigualdades sociais, os abusos de poder e a exploração dos pobres e indefesos. Para além de ser um cavalheiro romântico :) Não, não tenho especial apetência por homens de collants... but, now I think about it, talvez haja algo nos arcos e flechas que associo à minha paixão por tudo relacionada com índios... who knows? Anyway...

As virtudes morais acima mencionadas, fazem lembrar as que vemos reveladas diariamente no mundo moderno, pelo tão ou mais famoso "Robbing" dos Bancos... como todos sabemos, aquelas caridosas Instituições Financeiras que desinteressadamente, guardam o nosso dinheiro a salvo de ladrões de colchões e nos emprestam tudo o que precisamos sempre que dele necessitamos, com um mínimo e justo lucro por parte da instituição... temos de admirar o seu notável esforço para o bem da humanidade, de roubar os pobres depositantes para distribuir pelos ricos Directores e accionistas maioritários!!

Não querendo apontar o dedo a nenhum Banco em particular, até porque as diferenças entre si, são mínimas, alguém é capaz de me explicar (como se eu fosse mesmo muito burra...), qual o trabalho envolvido em manter uma conta aberta, que justifique cobrar despesas de manutenção? Qual a despesa concreta que o banco tem, se já nem manda extractos para casa? Não basta ter lá o dinheiro?? Quantos funcionários serão precisos para segurar no raio da conta e mantê-la aberta? Será ela elástica, correndo o risco de fechar se se distraírem, e largarem as pontas da dita conta, para fumarem um cigarro?? I mean... e as transferências?? Dão cá um trabalhão!! Já imaginaram? Dezenas de funcionários a contar nota por nota , embalá-las em sacos de serrapilheira e carregá-los ao ombro até ao outro extremo da cidade ou do País até à dependência de destino?? Coitadinhos dos funcionários... constantemente em percursos destes... Pensando bem, nem sei como ainda há certos Bancos que não cobram comissões por este trabalhão... E as comissões de abertura de um processo? Nem imaginam o trabalho que dá, abrir um qualquer processo, que a julgar pelo valor (absurdo), devem ser necessários diversos funcionários a tempo inteiro, munidos das mais sofisticadas ferramentas e tecnologias de ponta para o conseguir abrir... e mesmo assim, deve ser extremamente complicado e moroso preencher meia dúzia de papeis no pc... Isto para não falar, claro nas importantíssimas comissões mensais de liquidação de um empréstimo!! E eu que pensava, imaginem, que liquidar mensalmente um empréstimo, dava trabalho ao cliente devedor, mas estava redondamente enganada, e isto, porque em números redondos, dá muito mais trabalho e despesa ao Banco, do que supunha, e do que tomar dois cafés...

O mundo moderno está cheio destes novos super-heróis, verdadeiros cavaleiros da civilização actual nesta era economico-global, montados nos seus cavalos brancos, quais salvadores dos cidadãos e mesmo de Países... donos das regras da economia mundial, com promessas de Mundos e Fundos, sendo que este últimos se referem, é claro, aos seus próprios lucros, avultados, desproporcionados, injustos... Infelizmente, estamos todos riding through the glen... sem avistarmos nenhum outro super-herói que nos salve destes...

Ideia luminosa

2010-05-17T11:30:00.002+01:00

Foto original daqui
O Samuel, fazia a sua caminhada diária, que lhe transmitia serenidade e energia para enfrentar mais um dia de trabalho. Subitamente, teve uma ideia genial e deslumbrante. Porque nunca se tinha lembrado de tão brilhante ideia, não sabia, mas todo ele vibrava de satisfação e euforia. Finalmente, antevia a solução de um problema financeiro que o atormentava no escritório havia dias. Radiante, não via a hora de voltar ao local de trabalho e implementar a sua ideia. Não passaram no entanto mais de 5 minutos, quando foi abordado por dois agentes policiais:
"Identificação por favor!", gritou um deles em tom autoritário.
O Samuel, apresentou o cartão de cidadão.
"O senhor não sabe, que as lâmpadas de tungsténio são proibidas por lei?"
Perplexo, o Samuel retorquiu "Hum... sim, eu sabia..."
"Então... o que tem a dizer em sua defesa?"
"Eu... não admito perseguição policial em função das ideias de cada um..."

Samuel seria algemado ali mesmo na praça pública, e levado perante um juiz nessa mesma manhã. Era uma ideia original, diferente, revolucionária, tão distante das normas em vigor, que no trajecto para o tribunal, vários eram os que lhe apontaram o dedo, acusando-o de tão audaz crime cognitivo. Por onde passava o carro policial, havia curiosos, manifestantes exibindo cartazes com slogans insultuosos. Entre a multidão, amigos, vizinhos e familiares... exigiam a pena máxima...

"Ouvi dizer que se recusa a mudar de ideias... isso é verdade Sr Samuel?", perguntou o Meritíssimo Juiz.
"Defenderei as minhas ideias até à morte! Lamento se a minha ideia incomoda, mas eu deveria ter o direito de a expressar livremente...", respondeu o Samuel, lendo o seu comunicado sucinto, em sua defesa.

"Todas as ideias que se expressem em forma de lâmpadas incandescentes, devem ser automaticamente substituídas por ideias expressas em lâmpadas fluorescentes, segundo o artigo x do DLy/2010...", leu o advogado da acusação, "Apenas estão dentro da Lei, as ideias uniformes, expressas em lâmpadas fluorescentes; todas as restantes, serão consideradas subversivas, terroristas e ilegais..."
"Mas... Sr Dr Juiz! Eu..." quis esclarecer o arguido Samuel.
"Silêncio! Vai ou não vai manter a sua ideia de substituir o papel higiénico de folha tripla, por papel de folha dupla?" perguntou uma última vez o Juiz.
"Vou! A liberdade de ideias, acima de tudo!!", gritou o Samuel, ciente que estaria a traçar o seu destino.
"Então este tribunal não tem outro remédio senão condená-lo a prisão perpétua!"

Folhas A4 alinhadas

2010-05-11T09:00:00.001+01:00

Vejo-as várias vezes. Por vezes, durante alguns dias seguidos, logo à entrada.... uma ao lado da outra, em fila, expostas na montra do meu café habitual. Refiro-me às folhas de participação de funeral, missa de 7º dia ou de mês, que as diversas Agências Funerárias colocam pelo lado interior da janela, encostadas à arca frigorífica dos gelados. Neste caso, publicitando logo ali por baixo da fila de papeis A4, uma conhecida marca que nos cumprimenta com um par de corações.

Se olharmos de perto, as diferentes folhas A4, verificamos que têm o logotipo da funerária, mais ou menos adereços decorativos, cruzes, e têm em comum, aquele canto superior direito, preenchido por uma fotografia, sensivelmente do mesmo tamanho, da pessoa falecida. Uma espécie de avatar da pessoa... que se mantém uns dias, para que as pessoas possam reconhecer a pessoa em questão. Há alturas do ano, em que a montra do café está repleta destas folhas A4, que o proprietário do café aceita que se coloquem no vidro. Ontem, dei por mim, a olhar atentamente para estas folhas. Eram 6, ocupando metade da arca frigorífica. Restavam os dois corações e a saudação. Nunca tinha reparado nessa coincidência da saudação. Como se fossem os próprios a cumprimentar quem passava pela montra. Provavelmente, essa coincidência terá passado despercebida ao proprietário do café... não faço ideia. Curiosamente, aquilo que poderia banalizar a localização, acaba por torná-la mais real, mais pessoalizada, precisamente, por isso mesmo...

Sempre que há destas folhas na montra, (quase sempre, pelo menos uma), todos que entram no café, sem excepção, olham demoradamente para as fotografias. Resultado de viver numa cidade ainda relativamente pequena, em que todos se conhecem, especialmente, dentro da sua própria geração. Não sei porque razão, ontem, o pensamento vageou... e dei por mim a imaginar a folha A4 da participação da minha morte. Qual a foto que alguém escolheria, em que montras estaria colocada e quem acabaria por comparecer ao meu funeral... Não foi um pensamento mórbido, foi uma mera sequência mais ou menos lógica do meu raciocínio. Porque diabo, não se fazem listas de convidados para funerais? Quem fica, saberá quem eu gostaria que soubesse da minha morte? Será?

Penso que raramente, alguém poderá pensar em quem gostaria que estivesse presente ou que fosse eventualmente informado do seu falecimento (a não ser em circunstâncias muito específicas que antecedem uma morte prevista). Por esse motivo, provavelmente, pessoas próximas da pessoa, podem nem sequer ser avisadas, por desconhecimento dos familiares...

Pensei depois, naquele post da minha leitora Gingerbread Girl, sobre o desaparecimento de blogues ou da sua descontinuação, sem motivo aparente ou qualquer explicação. E pensei neste blogue, e como seria fácil, pela falta de pc e de disponibilidade, descontinuá-lo e simplesmente, parar de publicar. Gradualmente, cairia no esquecimento dos leitores, até começarem a surgir aqueles simpáticos comentários de terras asiáticas com caracteres indecifráveis, característicos de blogues ao abandono... até ser eliminado de vez, da lista de cada um. Mas ficaria sempre aquela dúvida no ar..."O que terá acontecido à Eva?" Não seria uma boa ideia, haver uma espécie de obituário de blogues ou um blogue necrológico, em que os próprios bloggers, interessados em acabar o seu blogue, informariam da sua descontinuação? Não faço ideia se já existe um qualquer blogue ou site, do género, mas parece-me que seria uma boa iniciativa. Quem quisesse, bastaria consultar esse blogue para saber quando um determinado blogue deixaria a blogosfera...

A nossa vida, podia ser uma espécie de blogue, com os nossos seguidores todos num quadradinho, e com as outras vidas que pretendessemos seguir, perfeitamente identificadas (ou mesmo anonimamente) todas alinhadas, em fila descendente, por ordem alfabética, ou por evento mais recente... Na nossa vida, não temos os nossos "seguidores", perfeitamente identificados perante terceiros... não sabemos exactamente, quem são... existem aqueles que seguem a nossa vida de perto, mas existem aqueles que a seguem de longe, que se cruzaram connosco há mais ou menos tempo, que voluntária ou involuntariamente, se afastaram. Se houvesse uma forma de passarmos a saber os movimentos, ou eventos pessoais, doenças, etc ,na vida de uma pessoa, mesmo sem termos o seu contacto, como uma espécie de seguidor anónimo, eu seguia uma série de pessoas... que continuo a trazer perto do coração, mas que se afastaram de mim, pelos mais variados motivos... amigas de infãncia que escolheram percursos de vida diferentes dos meus e me excluíram das suas vidas, amigas da Faculdade que nunca mais vi e desconheço contacto, amigas que decidiram que a minha amizade era dispensável, antigos amores, pessoas que me tocaram pelos mais variados motivos... Haveria um reader dos eventos mais importantes, para que nos mantivessemos sempre a par da vida dessa pessoa, e quando falecessem, saberíamos... e mais, a própria pessoa, em qualquer momento, poderia ficar a saber exactamente quem eram as pessoas que a "seguiam", ou se interessavam em saber de si.

Não sei se eu teria assim tantas pessoas "inscritas" na minha vida, quanto tenho no blogue... :), nem quantos comparecerão no meu funeral... nem se isso representa em si, qualquer coisa... afinal, uma das mortes que mais me tocou, nem consegui ir ao funeral... E provavelmente, muitas das pessoas que eu teoricamente gostaria de ver presentes ou que fossem informadas, irão antes de mim (simplesmente, por serem mais velhas...)Evidentemente, nada disto é certo... é comum dizer-se que podemos avaliar a forma como alguém viveu, pelo número de pessoas que comparecem no seu funeral. Será? E se todos os nossos amigos, ou pessoas significativas na nossa vida, vão antes de nós? Será que se tivermos poucas pessoas presentes, isso quer dizer que tocamos poucas pessoas na nossa vida? Não necessariamente... pode apenas dizer que vivemos mais que elas...

Já ouvi falar em quem deixa por escrito, instruções sobre o funeral, em que cemitério se pretende ser enterrado, se quer ser cremado ou não, etc, mas nunca ouvi falar de uma lista de convidados... ou de notificação obrigatória por parte dos familiares ou cuidadores... mas se calhar, não era uma má ideia...

Uma visita à casa de penhores

2010-04-30T09:30:00.001+01:00

Moro muito perto do mercado municipal da minha cidade, ao redor do qual, se realiza a feira semanal à segunda-feira. Não tendo eu garagem, ou local equivalente, conseguir estacionar perto de casa, neste primeiro dia da semana, torna-se uma verdadeira aventura, com vários "cães", a cobiçar escassos ossos, transformando os condutores mais amáveis, em ferozes guerreiros destemidos, usurpadores de lugares, ignorando quem se encontra há mais tempo à espera de lugar, agindo como se um qualquer lugar fosse seu, por algum direito Divino... Acontece, que sempre que posso, evito sequer tirar o carro do estacionamento, não vá, não conseguir voltar a casa tão cedo! Mas, como compreenderão, nem sempre é possível... e lá tenho eu de andar pelo menos meia hora às voltas, quando regresso a casa...

Nas raras ocasiões em que isso acontece, sempre que me dirijo ao carro, ele há-de ter um papel no vidro! Quando vim morar nesta zona, o coração ainda palpitava inicialmente, quando o via ao longe, temendo que fosse uma multa... mas a verdade, é que sendo eu, uma condutora respeitadora, nunca o poderia ser... :) Sendo este, um dia de intenso movimento de pessoas e viaturas, é compreensivelmente aproveitado pelos anunciantes para fazerem publicidade.

Antigamente, quando chegava ao carro, encontrava quase sempre um daqueles simpáticos papéis presos no limpa-pára-brisas, a informar que podíamos fazer fortuna a partir de casa, bastando para isso, fazer um telefonema... ou então, que perder peso era facílimo, bastando igualmente, perguntar como, ao interlocutor do outro lado de um número de telefone. Reconhecidamente, nºs de telefone úteis, sem dúvida! Isto quando não chove, claro... e os ditos papéis não estão completamente ensopados, irreconhecíveis, desfeitos, colados ao vidro... perturbando a própria utilização do limpa-pára-brisas, e acabando por ter a visibilidade comprometida (don't you just hate it, when that happens??)... Não tenho nada contra fazer fortuna a dobrar papéis... e muito menos, a emagrecer (bem pelo contrário!), mas... vou aproveitar aqui para fazer um humilde pedido... Sinceramente, por favor, deixem de colocar papéis no pára-brisas no Inverno!! :) Agora a sério... POR FAVOR DEIXEM DE COLOCAR PAPÉIS NO PÁRA-BRISAS NO INVERNO!!

Nos últimos meses, estes anúncios que durante anos, enfeitavam os vidros, foram substituídos por outros, nomeadamente de uma casa de penhores cá da terra. Em todas as viaturas, à segunda-feira, lá estão estes papéis. Sinais dos tempos... Têm a particularidade de destacar a frase "Pagamos a dinheiro!", (como se nos ocorresse, que pagariam com cartão de crédito ou cheque??). Anyway...

Ora, estando eu, a precisar de dinheiro (who doesn't?), mais não fosse, para adquirir um pc para substituir o defunto... e depois de muito pensar, sobre o que poderia penhorar, desloquei-me à dita casa anunciada no papel :

"Bom dia. Quanto me dá por um Blogue?", perguntei eu.
"Um quê?", ouvi eu, de um homem novo, alto, bem parecido por acaso (já sei que não vem ao caso, mas pronto...)
"Um blogue da Internet...", insisti, olhando para a aliança dele, e pensando que há mulheres com sorte...
"Ah, isso... ora deixe cá ver a tabela... quantos seguidores tem?", perguntou o Adónis à minha frente.
"72 seguidores, mais 7 anónimos...", respondi eu, em estado hipnótico...
"E qual o género?"
"Género?", indaguei, pensando se não seria possível que ele não estivesse a ver, que era feminino... "digamos que é generalista, variado... pequenos contos, crónicas humorísticas, textos reflexivos, música ocasional, enfim..."
"Bem... nesse caso, posso oferecer um euro...", com um sorriso tão lindo a condizer com aquela camisola azul, que lhe ficava mesmo bem... bem, adiante...
"Um euro?", perguntei, saindo subitamente do transe.
"Sim, repare que é como comprar acções na Bolsa, hoje têm um valor, amanhã a cotação no mercado decresce...", ouvi espantada, confesso.
"E que posso eu fazer com um euro?", perguntei incrédula.
"He, he... olhe, dê-se por satisfeita que não passa aqui nenhum comboio!", disse a rir que nem um maníaco( deixou logo de ser atractivo...), e ainda acrescentou "Eu sou um dos anónimos, he, he!!"
I mean... What are the odds??:))
"Por mais tentadora que seja a oferta, acho que vou ficar com ele...", respondi, ao sair do estabelecimento. É que nunca se sabe, se o valor de mercado terá um aumento brusco, quando/se eu regressar em força...

Cravo e canela

2010-04-24T11:00:00.000+01:00

Há tanto tempo que a Maria sonhava secretamente com este dia. Sentia que tinha finalmente, chegado o momento certo para um primeiro encontro frente-a-frente... Conhecera o João, há 5 meses, numa rede social da Internet. De gostos comuns, filosofia de vida semelhantes, partilhas e confidências, passariam a fazer rapidamente, projectos comuns e juras de amor.. A Maria morava no Porto. O João, em Lisboa. A distância, mantivera a hipótese de se conhecerem pessoalmente, adiada, mas sempre presente, quando um dia se proporcionasse. Hoje era chegado esse dia. Combinaram encontrar-se no Café Guarany, na Avenida dos Aliados no Porto. Para que ambos soubessem quem era o outro e facilmente se ientificassem, ficou estabelecido que nessa tarde levariam um cravo vermelho na lapela ou na mão.

Maria estava já pronta quando deu uma última olhadela ao espelho no interior do guarda-vestidos. Decidiu trocar de roupa no último momento. Tinha de ser uma roupa especial... tão especial como a ocasião aguardada há muito, com tamanha expectativa. Trocou de vestido umas quantas vezes, até finalmente optar por aquele que vestira inicialmente. Também trocou de carteira. Maria sabia que estava ansiosa. Também não era para menos... estava já viúva há dez anos, e nunca mais pensara em arranjar namorico ou outro marido, por isso surpreendeu-se quando o seu coração lhe pregou a partida de se interessar pelo João e até, fantasiar um futuro partilhado... Deu mais um retoque no batom discreto dos lábios e colocou o cravo vermelho, comprado de manhã, quando fora à rua, na lapela do casaco. Apanhou o autocarro em direcção à Avenida. O encontro estava marcado para as 15 horas da tarde.

O João, chegou cedo à Estação de Campanhã no Porto. Aproveitou para tratar de uns assuntos pessoais e almoçar com um amigo de longa data. Com a pressa de chegar a Santa Apolónia de manhã cedo, tinha-se esquecido do telemóvel em casa. Felizmente, o amigo esperava-o na Estação de comboios. No final do almoço, despede-se do amigo e compra um cravo vermelho num quiosque ali perto. Coloca a flor na lapela e apanha também ele, o autocarro em direcção à Praça. Estava todo empolgado com este encontro. Já não se sentia assim há muito tempo... apesar dos seus 74 anos, sentia-se com menos 30 ou 40 anos... conhecer a Maria através da Internet, fora o melhor que lhe acontecera nos últimos tempos. Mal podia esperar para conhecê-la ao vivo...

Curiosamente, ambos os autocarros chegaram à Avenida dos Aliados sensivelmente ao mesmo tempo. E o entusiasmo de ambos, desvaneceria também sensivelmente no mesmo momento. Em toda a Avenida, várias centenas de pessoas encontravam-se nas celebrações de aniversário do 25 Abril, munidas de um cravo vermelho. Maria apercebendo-se que o telemóvel ficara na outra carteira, sentiu-se um pouco desorientada, sem saber o que fazer, não sabia se deveria manter o encontro no Guarany ou não... Entrou no café e pediu um café com canela. À sua volta, quase todas as mesas tinham alguém com um cravo na lapela, botão da camisa ou pousado em cima da mesa...

O João, desanimado, quis confiar na sua capacidade de a identificar, apesar deste contratempo inesperado... Entrou no Guarany e olhou atentamente para as mesas. Foi então que se dirijiu à mesa da Maria e perguntou, "Dá-me licença... esse jornal é da casa? Já acabou de ler?", e quando ela acenou afirmativamente, sentou-se na mesa do lado.

"Se calhar nem veio...", pensou o João, enquanto folheava o jornal.
"Se calhar, até só esteve a se divertir à minha custa... sou tão ingénua...", pensou a Maria, enquanto tomava o seu café com canela. Saíram ambos, sensivelmente à mesma hora do Guarany e dirigiram-se para a mesma paragem de autocarro. Aí, deitaram as respectivas flores da revolução interior que lhes ia na alma, no cesto dos papeis da paragem, com um suspiro. Foi aí que olharam um para o outro e sorriram...

"Maria?", perguntou timidamente o João. Maria acena afirmativamente. Entraram no primeiro autocarro e deram de imediato as mãos. Não haveria mais imprevisto que os fosse separar.

Duas caixinhas no congelador

2010-04-19T10:30:00.002+01:00

Sempre que ele abria o frigorífico, lembrava-se que no interior do congelador, ainda se encontravam as últimas sopas de legumes que ela tinha confeccionado para os dois. Já se tinham passado dois anos, desde que ela falecera, mas ainda não tinha tido coragem para as deitar fora. Como poderia ele consumi-las? Saborear as sopas que só ela soubera cozinhar... sentir na boca, aquele dom particular de transformar um amontoado de legumes, num manjar celestial e reconfortante. A dose certa de cada legume... a pitada certa de sal, o fio exacto de azeite... a mão dela... única.

Lembrava-se de a ver a lavar os legumes, a confeccionar a sopa... pelo canto do olho. Não prestara muita atenção. Cenas do quotidiano, vulgares, rotineiras, repetíveis... aquele som incomodativo do exaustor ligado, a panela ao lume... aquele odor a sopa acabada de fazer, ao chegar a casa tarde do trabalho... ah... aquele cheiro a lar, a comida caseira, a conforto, a dedicação que ela lhe dedicara... Saudades...

Lembrava-se vagamente de por vezes, se sentir incomodado com o cheiro a sopa que perdurava na sala, enquanto esta arrefecia, antes de ser congelada. Daria tudo para voltar a cheirá-la, acabada de fazer, inundando a casa, como ela inundara a casa, com a sua presença, a sua alegria, o seu carinho...

A sopa, simbolizava o início da noite... seguida muitas vezes por peixe grelhado, carinhosamente apelidado por ela, por peixinho... e o café ao partilharem observações sobre o noticiário, o ritual de lavar a louça, a noite de cinema, seguida de uma noite de amor... a sopa representava tudo isso... e ainda, o medo de voltar a deixar o sentido do gosto voltar a saboreá-la... de ser emoção demais, dor insuportável...

Restavam duas sopas, ainda nas suas caixinhas de plástico, uma em cima da outra, no congelador. Até quando iriam lá permanecer? Não pensava nisso... Continuavam à espera... à espera que ela as aquecesse como habitualmente no micro-ondas, para a degustarem quentinha, em frente à televisão. Não conseguia imaginar aquecer a sopa e comê-la sozinho... sem ela... nem conseguia imaginar ampliar a dor da sua ausência, com que se debatia diariamente...

Deitar as sopas fora, seria admitir que ela nunca mais as aqueceria... seria reconhecer que nunca mais provaria a sopa dela... não o conseguia fazer. A alternativa? Mantê-las no congelador, à espera...

Murder, she wrote

2010-04-16T16:00:00.000+01:00

Quando a aclamada escritora de romances policiais e outros de interesse duvidoso e de crónicas em dois blogues, que practicamente ninguém lê, Eva Gonçalves, foi chamada a colaborar com a Polícia, numa tentativa de desvendar mais um emocionante mistério em Santo Tirso, já o hediondo crime ocorrera, 24 horas antes. Na ausência de pistas, de testemunhas ou de suspeitos, a Polícia Judiciária, desesperada, contactara uma conhecida médium estrangeira, à saída das instalações de um canal televisivo independente, na esperança de que esta contactasse a vítima, e ela pudesse esclarecer o mistério que rodeara a sua morte.

A médium em causa, ao fim de escassos segundos de concentração, conseguiu descobrir que a vítima estava morta, que era filha de alguém, que era simultâneamente, mãe, avó, tia, irmã, prima, ou ainda, sobrinha de alguém... tendo podido afirmar estes dados com cerca de 50% de certeza... Revelou ainda, perante uma plateia de polícias expectantes, que a vítima estava bem e mandava lembranças. Quanto ao crime propriamente dito, a médium transmitiu a importante notícia de que a vítima sentia uma forte dor no peito, provavelmente devido à facada, afogamento, estrangulamento, envenenamento, tiro ou enfarte de que fora alvo!

Foi depois de conhecer estas revelações surpreendentes, e na posse deste novos dados, que a escritora em questão foi chamada. Como qualquer bom detective policial, Eva Gonçalves quis deslocar-se em primeiro lugar, ao local do crime. Quando a polícia lhe forneceu os dados referentes à morada, achou estranho, mas não hesitou em aceitar o caso. Afinal, estava sempre desejosa de casos semelhantes que pudessem servir de inspiração ao próximo romance.

Chegada ao local, fez um rápido reconhecimento do território. Aproveitou também para apanhar umas meias do chão do wc... Sim, era a sua própria casa. Estendidas no chão da sala e do quarto, encontravam-se várias vítimas, todas elas do sexo feminino. Eram elas, a 22:00 h, 23:00 h, 00:00 h e 01:00 h da noite anterior, e ainda, a 01.00 h da noite anterior a essa. Todas elas, mortas. A polícia não contava encontrar tantas horas mortas. Foi uma surpresa, pois no dia anterior, a filha apenas encontrara uma vítima. Todas elas apresentavam as mesmas marcas estranhas, mas de cor diferente. Foi nessa altura, que a brilhantes escritora, apresentando alguma ansiedade, foi confrontada pelos agentes policiais que exigiram saber onde se encontrava a arma do crime. Eva Gonçalves não aguentou a pressão, e confessou que era de facto ela, a culpada do tempocídio colectivo... levando os agentes ao caixote do lixo, onde estava ainda a arma do crime, um pacote vazio de m & m's. A polícia judiciária, encontraria diversas horas mortas, escondidas no armário da sala, vítimas das últimas semanas da escritora, sem pc...

P.S. Quanto à escritora, foi sentenciada à pena de pelo menos 3 horas de escrita por dia, com vista a tentar escrever um romance ou pelo menos, uma colectânea de contos para tentar publicar. No entanto... levando em consideração o frágil estado mental da arguida, devido à net-abstinência recente como atenuante, a pena não foi efectivamente aplicada e foi suspensa. As vítimas continuam a amontoar-se no armário...
P.P.S Hoje é sexta-feira!

Coincidências de aniversários

2010-04-13T09:00:00.003+01:00

Precisamente nesta data do ano passado, resolvi mandar uma sms, desejando um feliz aniversário a um colega de Lisboa. O mesmo que há vinte e tal anos atrás, me confidenciou que fantasiava um nosso reencontro volvidos vinte anos ( reencontro esse, que teima em não acontecer...). Não tinha o número de telefone no próprio telemóvel e apenas o consegui encontrar numa pequena agenda em formato de papel. Acontece que um dos algarismos era perfeitamente ilegível e tanto poderia ser um 9 ou um 4. Resolvi mandar uma mensagem idêntica para ambos os números, mudando apenas o tal algarismo, tendo o cuidado de assinar, para o caso do destinatário, também ele, não ter o meu número guardado e por conseguinte não o identificar. O texto era qualquer coisa semelhante ao seguinte:

"Happy Birthday J pelos 49! Um beijo grande, Eva" e lá enviei...

Recebi, passados breves instantes, um telefonema de um dos números.

"Estou?" atendi eu.

"Quem fala?" pergunta alguém do outro lado.

"É a Eva!" disse eu, reconhecendo aquela inconfundível pronúncia lisboeta...

"Eva? Que Eva?"

"A Eva de Santo Tirso" disse, pensando que o meu colega estaria a brincar...

"Sto Tirso? Nem sei onde fica isso... nem conheço nenhuma Eva..."

"Ah... desculpe... devo-me ter enganado no número... eu pretendia mandar uma mensagem para uma pessoa em Lisboa e não tinha a certeza do número", tentando me desculpar...

"Eu estou em Lisboa... e liguei porque é o dia do meu aniversário e não fazia ideia quem me desejava os Parabéns... mas também não faço 49 ainda!!"

"Também faz anos hoje? A sério? Que grande coincidência...rrrss. Olhe... desculpe mais uma vez e já agora, renovo os votos de feliz aniversário e tenha um bom dia. Quantos faz afinal?..."

A conversa prolongar-se-ia por mais três horas ininterruptamente... até cordialmente nos despedirmos e nunca mais nos contactarmos...

Mais tarde, receberia um outro telefonema do outro número, esse sim do meu colega, a agradecer a mensagem...

Sempre achei este pequeno episódio uma coincidência engraçada. Sinceramente, já nem me lembro do nome do rapaz... lembro-me que tinha aí vinte e tal... era educado e eloquente... interessado e interessante. Lembro-me que falamos da vida, da amizade, de amores , de política e de emprego, de filosofia de vida , de religião, da internet e de sites sociais... sei que inesperadamente, sem qualquer motivo alternativo, passamos ambos umas três horas bem passadas... sem expectativas... sem engodos e sem disfarçes, numa agradável troca de confidências e desabafos. Percebemos ambos que não havia qualquer interesse recíproco em manter qualquer tipo de contacto e nada mais poderiamos esperar do que uma noite em conversa cordial... que ambos alongamos até onde foi possível... Do conteúdo revelado, realmente não me recordo absolutamente de nada.

Este ano, ocorreu-me por instantes, tornar a enviar uma sms... mas na verdade, não faria grande sentido. De facto, apenas sei o seu numero de telefone... e que, tal como o meu colega J, faz anos hoje! Em vez disso, resolvi partilhar esta história aqui no blogue. E aproveito para desejar aqui, votos de um feliz aniversário, a quem quer que leia, que faça anos hoje! Nunca se sabe, se a coincidência se repetirá... So, here goes... Happy Birthday!!

2010 Odisseia no Espaço

2010-04-08T10:00:00.003+01:00

Vagueio tranquilamente, pelo Espaço infinito, com o meu equipamento de astronauta. Subitamente, uma falha técnica grave, faz com que o cabo de ligação à Estação Espacial se solte... Sem forma de regressar, flutuo na imensa escuridão do Universo... sabendo que quando a minha botija de oxigénio se esgotar, a minha alma se irá juntar às almas que já partiram da Terra.

Avisto ainda o nosso planeta, cada vez mais pequeno... uma bola azul que cabe na minha mão... afasto-me gradualmente, até ser um ponto de luz distante, como a ponta de um taco de bilhar com giz azul. Não estou assustada. Toda a minha vida, quis explorar o Espaço. Toda a minha vida, quis ser cosmonauta... estou a concretizar o meu sonho!

Sem gravidade, o meu corpo rodopia lentamente, numa dança cósmica prévia ao meu derradeiro encontro com o destino. Por momentos, esqueço que a morte é certa...sinto-me livre... em comunhão com o próprio Universo. Deixo de ver a estação espacial. Uma força desconhecida puxa o meu frágil corpo humano para o abismo. Uma escuridão total. Não vejo estrelas... apenas sinto frio e o silêncio. Não há Richard Strauss no Cosmos. Não há luz alguma no buraco negro que me suga. Talvez uma outra dimensão me espera... serei a primeira humana a entrar num buraco negro? Sobreviverei? Sinto-me a ser sugada sem controle, a rodopiar cada vez mais rapidamente para a escuridão... A curiosidade científica dá lugar ao medo. Esperem! Esperem! Tenho medo! Não tão rápido! O que está a acontecer? Estou toda a tremer... parece que me vou desintegrar... não quero morrer... Não!!!!...

Acordo com suores nocturnos... Não passou de um sonho!... Suspiro de alívio, tentando recuperar a respiração.

Ligo o computador e tento acalmar-me. Aos poucos, vou sossegando em relação ao pesadelo. Navego tranquilamente pelo espaço cibernautico, com o meu equipamento informático. Subitamente, um falha técnica grave, faz com que a ligação à Internet se perca. Sem rede, vagueio pelo espaço finito do meu computador, até à minha paciência se esgotar, temendo que o meu blogue se junte aos blogues que já partiram da blogosfera. Sem Internet há várias semanas, o meu corpo rodopia lentamente numa crise de ansiedade prévia ao meu encontro com o destino. Uma força desconhecida puxa o meu velho pc para o abismo... Na escuridão do monitor, um ponto de luz no centro, cada vez mais pequeno... até apagar por completo... NÃO !!!!!!!!!!!!

Acordo de novo a transpirar... com lágrimas nos olhos, ofegante, e sobressaltada... Ligo o computador. Nada... ???? Tento de novo. Nada...

Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!!!!

Texto publicado no âmbito do desafio Abismo - para Fábrica de Letras.
P.S. A minha colaboração com o blogue A voz das palavras, continua sempre que possível, como sempre, na rubrica ainda antes do fim-de-semana, às sextas-feiras!

Greve geral de equipamento indispensável à minha sanidade!

2010-04-05T09:00:00.003+01:00

Esta onda de contestações e de greves, tem vindo a alastrar-se rapidamente como um vírus. Começou há cerca de 3 semanas, como tenho amplamente difundido, com o meu computador. Pois bem... gradualmente, esta recusa em exercer a actividade laboral, extendeu-se ao meu esquentador a gás e mais recentemente, à televisão com leitor de DVD incorporado que tenho no quarto. Mas onde é que nós estamos?? Que é isto???? Somebody up there must be having a laugh.... So You think it's funny, do You? How would You like it if all the angels went on strike??? Think You could handle things on Your own?? Doubt it.... anyway...

Como se já não bastasse o Síndrome de net-Abstinência com que me tenho debatido diariamente (Oh God... give the strength to accept those things that I cannot change... etc), passei a ter que tomar banho de água fria em pleno Inverno (ok... Primavera oficialmente... vocês também são picuínhas!)!! Os mais antigos leitores (e com isto, não me refiro aos mais avançados na idade... mas aos que me seguem há mais tempo, logicamente), lembrar-se-ão com certeza, da minha odisseia no Verão passado, com este mesmo esquentador. Well... it's done it again!! Não contente com as condições laborais, este trabalhador, cuja função é exclusivamente, aquecer a água, dado que os restantes trabalhadores na cozinha, nem dependem da sua actividade, recusa qualquer negociação com a entidade patronal (moi!), e mesmo sabendo das dificuldades por que passa actualmente a empresa, decidiu convocar esta greve que dura já há 4 dias, exigindo uma mudança de peças para continuar a exercer a sua actividade que sabe ser essencial para o bom funcionamente da empresa (e higiene pessoal da entidade patronal)!!

Todas as negociações com os parceiros sociais, (neste caso a empresa que instalou o dito, e a da assistência técnica), têm sido infrutíferas e fracassadas. Isto pelo seguinte brilhante motivo: A entidade responsável por me arranjar este trabalhador, uma espécie de IEFP, neste caso, a minha Senhoria, decidiu, não fez ainda dois anos, aderir ao gás de cidade, (aliás, sem dizer água vai, água vem... neste caso, gelada!!), comprou um esquentador a alguém que lhe fez um preço mais baixo que o do mercado ( leia-se sem IVA, sem factura, e claro... adivinharam... sem portanto, direito à garantia) !!!! Novas negociações estão em curso e veremos o desfecho...

Vai daí... como facilmente compreenderão, a única consolação depois de um banho gelado, seria me meter na caminha, com o meu amor e ver os mais recentes filmes. Era, não era? Querias Eva!!! Não é que o estimado leitor incorporado na televisão do quarto lembrou-se agora de recusar ler qualquer DVD ou CD, que lá coloque?! Greve total!! E ainda tem a arrogância de me dizer que não há disco para ler!! É preciso ter lata! Está bem que os trabalhadores se manifestem e tentem fazer valer os seus direitos, agora... não tolero que façam de mim parva! No Disc?? Please... give me a break... couldn't you find some other excuse?? Ainda me sentei à mesa das negociações (na borda da cama...), e propus algum compromisso... nada de pirataria, sei lá... (ao ponto a que cheguei...), mas este trabalhador , que sempre fora exemplar, mostrou-se irredutível... queixou-se do facto de que devido à greve do PC, ter tido de trabalhar várias horas extraordinárias. Dei-lhe razão, coitado, rrssss... ainda me disse que desde que criara o blogue o tinha relegado para segundo plano, o que também era verdade... e que em apenas uma semana, tinha trabalhado o equivalente a um mês (que exagero!... e daí, não sei, rrssss). Neste caso, as negociações vão ser retomadas brevemente, pois aqui esta entidade patronal, adquiriu o novo elemento há menos de dois anos ( e tenho a factura, ufa)!

Resta-me esperar que as manifestações de desagrado pelas condições de trabalho, não cheguem ao meu fiel companheiro nocturno, pois sem cobertor eléctrico depois do banho gelado, julgo que quem entrava em greve, era eu!

P.S. Tenho taaaaantas saudades de ler os vossos blogues!! No pouco tempo disponível em pc alheio, tenho tantas tarefas a fazer, que pouco tempo me resta para a blogosfera... apesar de ter tentado, já compreendi que é impossível manter as leituras em dia deste modo. Por isso, quando apanho um pc disponível pela frente, tenho de optar entre escrever e ler... e optei por escrever a maioria das vezes, para tentar salvar este blogue que tanto prazer me tem dado, de uma morte lenta e penosa... Neste últimos dias, tenho escrito imenso em papel e sempre que puder, transcrevo. Por essa razão, quase todos os meus textos são pré-agendados, tanto neste blogue, como no blogue A voz das palavras, onde tenho, apesar de tudo, conseguido manter a colaboração semanal às sextas-feiras (não se esqueçam de por lá passar!). Também por essa razão, podem passar-se vários dias até puder responder aos vossos comentários. Espero a vossa compreensão... :)

Feliz Páscoa!

2010-04-01T15:24:00.000+01:00

O ano, era 1885.
O local, S. Petersburgo.

O Czar, (Alexandre III, pai do último Czar da Rússia, Nicolau II), tendo sido agradavelmente surpreendido no ano anterior, com a surpresa no interior do primeiro ovo de Páscoa (de cerca de 50 ovos imperiais criados para a família Romanov), encomendado para presentear a sua esposa, a Imperatriz Maria, não conseguia esconder a expectativa e curiosidade, perante o secretismo e mistério do joalheiro, em relação à sua última criação, e finalmente perguntou "Qual a surpresa no interior do próximo ovo?", ao que Fabergé respondeu apenas e simplesmente, " Sua Majestade ficará contente..." :))

Tal como as habituais surpresas no interior dos tradicionais ovos de Páscoa, desejo que estes próximos dias reservem a todos os leitores deste blogue, surpresas agradáveis, inesperadas, símbolos de renascimento e de vida nova.

Desejo a todos uma boa Páscoa!

Destinos traçados

2010-03-30T09:00:00.002+01:00

Ela, chegando ligeiramente atrasada à Estação naquela manhã, atravessou as duas únicas linhas do caminho de ferro, como habitualmente, sem utilizar a passagem pedonal para o efeito, às 7:57h em ponto. A passagem pedonal, raramente era utilizada pelos utentes... pois implicava uma subida de vários degraus de escadas, mais uma subida na ponte e descida de escadas que ao todos, apesar de mais seguro, implicava um percurso total de pelo menos 5 minutos adicionais, quando poderia ser feito em escassos segundos na própria linha. Apressada, pois estava prestes a chegar o comboio das 08:00, em direcção a Guimarães, deixaria cair na linha, uma moeda de um Euro, que caíra do bolso do casaco. Enquanto espera pelo comboio das 08:01 para o Porto, apercebe-se da moeda reluzente no cascalho. Outro utente, repara simultâneamente na moeda. Na borda da plataforma, ambos olham insistentemente para a moeda de um Euro. Valeria a pena arriscar ser colhido pelo comboio, por aquela moeda?

"A moeda é minha", pensou ela... "não vou agora deixar que o Senhor se aproprie da moeda indevidamente, só porque tive o azar de a deixar cair!"
"Será que ela vai apanhar a moeda?", pensou ele,"será que a moeda é dela? Eu não vi nada...se é dela, eu não sei de nada... Se eu a apanhar primeiro, é minha... sei lá se é dela, ou de quem é... vou arriscar... é só saltar, ir lá depressa e voltar... de certeza que consigo, antes de chegar o comboio..."
"Ele vai ou não vai? Tanta hesitação por causa de uma moeda... mas um Euro é um Euro... Ele se julga que vai ficar com ela, está muito enganado... vou buscá-la rapidamente, antes de vir o comboio!"

Senhores passageiros... dentro de momentos, vai dar entrada na linha nº 2, o comboio suburbano, procedente de Guimarães, cujo destino é Porto, S.Bento,com paragem em todas as estações...

"É agora ou nunca...", pensou ela, "ainda dá tempo, vou lá..."
"Tenho de ir já...", pensou ele.
Em simultâneo, atiraram-se para o fosso da linha nº2, lutando pela posse da moeda. Ele não poderia sabê-lo... mas nessa manhã, ela tivera uma discussão com o filho adolescente, precisamente sobre a importância de valorizar o dinheiro e de o não gastar à toa... Ele, por sua vez, saíra de casa zangado com a esposa, porque ela lhe atirara à cara que desde que estava desempregado, lhe pedia constantemente dinheiro para gastar no café...

Ao avistar o comboio, ao longe, ainda tiveram tempo de se afastar da linha nº2, continuando a discussão na linha contígua.

Senhores passageiros... está a dar entrada na linha nº 1, o comboio suburbano, procedente de Porto, S.Bento, cujo destino é Guimarães,com paragem em todas as estações...

A Lighthouse in a vase

2010-03-26T18:14:00.000Z

Like a lighthouse shining in the distance,
bringing radiant reassurance to those who seek its presence...
Sailors and travellers, returning from a perilous journey,
awaiting its proximity to land, to home, to safety...

This, I aim to be.
Do not hide amongst the shadows of ancient monsters of the sea
as turbulent waters tend to rock your vessel to and fro.
A wondrous yearly gift I bestow.

Like a beacon of light, constance its only certainty.
Daily presence far at sea, slight comfort, of that wish you refuse to see...
In moonlit nights, you can see it far beyond the pier...
Yet, it remains there still, in charcoal stormy nights, year after year...

Look out the window... can you see it in the distance?
Mist may cast a misterious dance...
tides may come and go, yet in the wind it will remain standing still.
Flowers of love, flowers of memory, if you will...

An innocent bouquet of roses...
have no fear. ..no promises to keep or threat, it poses.
No expectations, no words left unspoken...
A single symbolic token...

A mere reminder that life is dear
and death and love are quite near...
Like a bridge over troubled waters... let it ease your mind,
like a dolphin traveling right behind.

Like the day follows the night, so the light shines on, as is the case...
And as the flowers wither, a lighthouse vision, will take its place.
Under a rotating shining lantern, red and white stripes rise from the sea!
Though it flickers... it never sinks... you see?

In your veiled unguided distress,
may there never be a moment of total darkness.
And in those white nights and weary hours,
may it guide your ship to safer harbours.

Um ramo de rosas

2010-03-24T09:00:00.001Z

Ele

Acordou tarde como já vinha sendo hábito há mais de um ano. Levantou-se, vestiu o robe cor de vinho e calçou os chinelos deixados como sempre, alinhados ao pé da cabeceira da cama, na noite anterior. Ligou a tv e preparou o café. Enquanto aquecia a cafeteira, bebeu o leite directamente do pacote e comeu a sandwish de goiabada. Verificou se no telemóvel tinha alguma mensagem a desejar feliz aniversário, para além daquela da mãe que sabia de antemão já lá estaria. Tinha. Poucas. Nenhuma dela. Olhou para o relógio da cozinha. Meio-dia. A dúvida surge naturalmente, com a certeza de saber a resposta..."Será que ela já veio trazer o ramo de rosas? A esta hora, já deve ter vindo...". Ligou o pc, como se o assunto não merecesse mais o seu pensamento..." Não sei porque ela insiste e ainda se dá ao trabalho de cá vir...sabe perfeitamente que já não a amo...e tanto me faz se ela traz o ramo ou não...aliás...até preferia que não trouxesse ramo nenhum!...é que realmente, é-me completamente indiferente..."

Ela

Logo cedo, foi ao mercado mas não encontrou as flores que queria. Tinham de ser rosas. Foi depois a uma das floristas conhecidas. Já só tinha três exemplares. Se fosse há dois anos atrás, teriam chegado. Mas hoje, tinham de ser cinco. Tinha-lhe declarado havia dois anos, que lhe entregaria todos os anos, no seu aniversário, um bouquet com o mesmo número de rosas quantos os anos que o amava. E teria acrescentado, nesta sua declaração de amor eterno, que no dia em que deixasse de as receber, poderia ter a certeza que não fora o amor que teria esmorecido, mas a própria...

Finalmente, encontrou as cinco rosas vermelhas e pediu para fazerem um pequeno ramo. Fazia intenção de apanhar a camioneta ainda de manhã, mas um imprevisto familiar impediu que assim fosse...tendo tido que adiar a viagem há um ano esperada, por mais algumas horas..."Ele ainda vai pensar que me esqueci" atormentava-a durante o almoço...

Ele

Abriu a porta, displicentemente esperando ver o ramo no tapete. Face à surpresa de não o encontrar, fechou a porta lentamente, perplexo... confirmou as horas no relógio da cozinha. "Será que se esqueceu que faço anos hoje?" pensou. Após várias aberturas da porta de entrada ao longo da tarde, apenas para encontrar o tapete vazio, a desilusão instalada, cedo deu lugar a tristeza profunda... "Será possível que já não venha este ano? É isto o eterno amor? Já não me ama e nem se lembrou da declaração de amor que me fez? ...". Nem as sms ou mails que iam chegando ao longo do dia lhe distraíam... a tristeza invadia-o cada vez mais... tinha tido a certeza absoluta que o ramo viria...afinal, o amor dela era das poucas coisas de que tinha a certeza nesta vida... Caracteristicamente, culpou-a da sua tristeza...e logo no dia do seu aniversário! "Como poderia ela ter sido tão egoísta...desiludindo-me desta forma?!...". No final da tarde, sentia-se cada vez mais incomodado e apreensivo. A tristeza tinha finalmente dado lugar a preocupação pelo seu bem-estar. "Será que lhe aconteceu alguma coisa" Será que está doente? Porque será que ainda não veio?"

Ela

Apressou-se como pôde, mediante as inúmeras solicitações do dia e correu para apanhar a camioneta do início da tarde, munida do seu raminho de amor. Ao chegar à Central, ainda a viu ao longe. Tinha perdido a camioneta. "Ele deve estar a pensar que não vou este ano, que já não o amo...que já não vou levar mais rosas...". Agora só teria novo transporte ao final da tarde. Para ter a certeza de não o perder, ficaria na paragem toda a tarde à sua espera. Uma coisa era certa, iria aquele dia àquela terra à beira-mar plantada!!

Ele

Saiu para jantar com a mãe e sentiu um aperto no peito ao pisar o tapete de entrada vazio. Sentia-se tão vazio quanto o tapete que revisitara vezes sem conta durante a tarde. Esquecera por completo que iria festejar o aniversário com a família mais próxima...

Ela

Suspirou de alívio ao sentar-se confortavelmente na camioneta rumando ao seu destino. Fazia tempo não ia de camioneta, mas tinha o carro na oficina... As rosas, símbolo do seu afecto persistente, ainda estavam frescas... Saiu na Praça e apressou-se para o apartamento que fora em tempos o seu Shangri-la. Deixou o raminho. E com ele, o seu amor e dedicação eterna...

Ele

Voltava de casa de sua mãe com o passo acelerado. "Será que ela acabou por vir? Será que ela já veio?" A mesma pergunta repetidamente... subiu os últimos degraus e olhou de imediato para o tapete. Lá estava ele. Debruçou-se para o apanhar e levou-o ao peito. Contou as rosas. Conteve a emoção e suspirou. Entrou em casa, pousou as chaves e foi à cozinha. Abriu o saco do lixo e atirou o ramo com desdém... "Nem sei porque ela continua a trazer esta porcaria, como se me interessasse para alguma coisa...Sabe perfeitamente que me é indiferente!..."

Ela

Sentou-se novamente na camioneta que a levaria de regresso a casa e suspirou. "Se calhar, ainda as vai deitar ao lixo..." Conteve as lágrimas e suspirou novamente. "Para o ano, já vão ser seis rosas" pensou, e sorriu...

The gift of love

2010-03-21T09:26:00.004Z

Pensou na melhor prenda para oferecer naquela tarde. Ele não fazia anos, nem era dia dos namorados. Não era qualquer aniversário, nem data especial.Apenas lhe apetecia, dar-lhe uma prenda de amor. Queria que fosse uma prenda especial... um presente útil, mas que demonstrasse o quanto ela o conhecia, o quanto o compreendia, reconhecia as suas necessidades, o quanto tinha pensado no seu dia-a-dia e no que seria por ele apreciado... o quanto ela o amava, enfim...

Depois de muito pensar, comprou uma pequena lupa de bolso. Passados vinte anos, ele já não se lembra do nome dela... nem de que tinha sido ela, quem lhe oferecera aquela prenda... mas usa-a quase todos os dias e sempre que isso acontece, sorri e agradece a feliz ideia de alguém que lha ofereceu.

I'd do it all again

2010-03-19T09:08:00.000Z

Sou fã da Corinne bailey Rae, desde o primeiro álbum. Cá está ela de volta, com o segundo. Espero que gostem.

Paragem forçada

2010-03-17T23:45:00.000Z

Lamento informar a todos os leitores, que por razões completamente alheias à minha vontade (acreditem!!), e que se prendem com falhas graves do meu equipamento informático e respectivo acesso à Internet, terei de fazer uma pausa neste blogue. Por esse motivo, também não poderei comentar como usualmente os blogues que sigo, pelo que peço desculpa se não os visitar nos próximos tempos. Tenho alguns posts previamente agendados até ao fim do mês, que serão publicados, mas não poderei responder aos comentários. Também no blogue a voz das palavras, está agendado um texto para a próxima sexta-feira, mas não sei quando poderei retomar a colaboração, pedindo desde já desculpa aos restantes colaboradores. A todos, o meu muito obrigada por tudo, e espero poder retomar a publicação e as visitas que tanto prazer me têm dado, o mais brevemente possível. Aproveito para desejar a todos, uma boa Páscoa. Até breve (espero...)!

País in Aliceland

2010-03-15T20:10:00.001Z

País descansava tranquilamente à sombra das couves de Bruxelas, quando viu passar o comboio do desenvolvimento que marcava passo e apitava continuamente que estava atrasado. País quis entrar no comboio, mas não o conseguiu apanhar. Correndo atrás dele, caiu num buraco. À medida que descia no profundo buraco foi reparando em diversos objectos em prateleiras. À passagem, tirou um frasco que dizia salgalhada de laranja, mas estava vazio e tornou a colocá-lo na prateleira. Por mais que olhasse para baixo, não via luz ao fundo do buraco. "Será que este buraco não tem fim?", pensou. Quando finalmente chegou ao fundo, viu um escuro corredor e o comboio ao longe apressado. País reiniciou a corrida atrás dele e finalmente chegou a uma sala com várias propostas de saída. Mas as saídas estavam todas fechadas à chave. País, não sabia que direcção tomar... Em cima de uma mesa, estava uma eleição, mas era demasiado pequena para as saídas. Foi aí que reparou numa saída mais pequena. Em cima da mesa, estavam agora, vários candidatos, com um discurso preparado "elege-me!". País elegeu... e abriu a porta ao futuro...

E para não vos maçar, e encurtar a história...

... alguns meses passados... ao longe ouviam-se umas vozes "cortem a cabeça!", "cortem na casaca!", "cortem o pio!" e País, pensou "mas... não eram estes que..." foi aí que finalmente acordou e verificou que não tinha sido sonho... continuava no fundo do poço... comboio, nem vê-lo...

Big Brother

2010-03-14T12:10:00.001Z

It's a funny feeling, knowing you're being watched... in this particular case, read. Your every move is being monitored... how you feel, what you think, what sort of mood you're in, how creative or witty you can be and what others think about your writing...

You could say, it was a calculated risk, coming out in the public eye like this... letting you share my spotlight... not at all, it was an miscalculated impulse... But then, there are surprises... It also feels good to know you are there! To know it brings you closer to me...

Today, I dedicate this post to you, big brother! Yes, to you! As you have grown to know me a little further every day... maybe, hopefully, pleasantly surprised... and that feels just like it should. Let's not get all mushy or anything... I wish I could find an alternative way to tell you how much you mean to me... but I think you know...

P.S. Happy Birthday M

Muito Obrigada!?

2010-03-12T13:20:00.001Z

Há cerca de duas semanas, num Sábado à tarde, perdi o meu porta-moedas, aparentemente, no estabelecimento da minha rua, onde habitualmente tomo café. Como sou bastante distraída, devo ter julgado estar a meter o porta-moedas na carteira e afinal, ele não entrar bem e acabar por cair no assento. Digo que deve ter sido assim, pois não me lembro e nem sequer dei por nada. Sei, é que fui para casa e comecei a ver um filme com o meu filho. Faltava muito pouco para acabar o filme (cerca de hora e meia mais tarde, pelo menos), quando me tocaram à campainha do prédio, a perguntar se eu tinha perdido o porta-moedas. Convencida que não, pois nem tinha dado pela sua falta, disse que não, mas fui, naturalmente, verificar. Não estava na carteira de facto. Desci à entrada do prédio de imediato. À minha espera, estava uma comitiva composta por uma senhora, os seus dois filhos, e o seu pai. Explicou-me que já tinha encontrado o porta-moedas sem dinheiro algum, e que me tinha reconhecido pela fotografia nos diversos documentos, dado ser vizinha da rua, e frequentar o mesmo café.

Claro que, agradeci imenso à senhora, pois tinha todos os documentos possíveis e imaginários, para além de inúmeros cartões, e outros papeis que me fariam imensa falta. Dei-me conta na altura, que a explicação dada pela senhora, de como encontrou o porta-moedas, foi excessivamente longa e elaborada, e posteriormente confirmada pelo seu pai exactamente do mesmo modo, demorada e complexa. Mas na altura, compreendi perfeitamente, que a senhora, com medo que eu julgasse, que teria sido a própria a ficar com o dinheiro, se quisesse desculpar de certo modo e como disse, até compreendi a situação e as explicações repetidas. Já não achei tão normal, o facto de que, sempre que me pretendia despedir, depois de agradecer várias vezes, me tenham constantemente interpelado para apenas contarem sempre a mesma história ao ponto, de sentir, que não tinha como me ir embora e me sentir um bocado incomodada (acreditem, foi mesmo muitas vezes...). O porta-moedas, nem tinha grande quantia em dinheiro, a não ser poucos trocos, felizmente, e eu nem queria saber nada disso. Nem, em momento algum, me passou pela cabeça, que a senhora, não estivesse a dizer a verdade. Sabem como é... fiquei tão contente por ter o resto no interior, fotos dos meus filhos, os documentos todos de volta, etc, que o resto nem me interessava.

Mas, depois de finalmente, me despedir, ocorreu-me à posteriori (sou um bocado lenta, ok?), que provavelmente, estariam à espera de alguma retribuição. Uma compensação, por terem devolvido o porta-moedas. Quanto mais penso no assunto, e na abordagem e demora em se despedir, ficando à espera, mais me convenço que seria isso, facto que nem me ocorreu na altura, confesso. De qualquer modo, mesmo que me tivesse ocorrido, não o teria feito! Acontece, que esta minha vizinha, sempre que passa por mim, deixou de me cumprimentar... e eu, penso para mim, como é que isto é possível? Mas... era suposto eu recompensar alguém por ter feito a coisa certa, que achou que devia fazer? Será que apenas o fez, a pensar nessa possibilidade? O que leva alguém a achar que tem direito a isso? Quer dizer... reparem, nem implicou custos que poderiam ter sido reembolsados, nem practicamente esforço nenhum... não teve de fazer nenhum telefonema, nem se deslocar, sabia quem eu era e onde morava (a dois passos da sua casa). Devo esclarecer, que não posso afirmar com toda a certeza, que fosse essa a pretensão da senhora, e se for o caso de estar a fazer um julgamento precipitado, peço desculpa por esse facto, mas algo me fez pensar nessa hipótese, como altamente provável mediante o comportamento exibido. E acreditem, este tipo de raciocínio nem me é comum, porque nem penso desse modo, e a minha tendência natural, em todas as situações, é pensar o melhor das pessoas. De qualquer forma, de um modo mais geral, acho isso um absurdo. Que sejam as pessoas, a oferecer uma gratificação a quem encontrar algo de valor para a pessoa, é uma coisa. Agora, partir do pressuposto que seria esperado... ao ponto de deixar de cumprimentar uma pessoa como se se sentisse ofendida por eu ter sido mal agradecida?? Tem piada... eu é me sinto ofendida... porque afinal, não foi um gesto sincero de honestidade desinteressada. Que a senhora, tenha deixado de me cumprimentar, é-me indiferente, naturalmente, mas não gosto de me sentir injustiçada. Nunca me passaria pela cabeça, esperar semelhante, se as posições fossem invertidas e por isso, tenho alguma dificuldade em compreender e aceitar este tipo de comportamento. O que vos parece?

P.S. Atenção, que hoje é sexta-feira! Ler o meu texto ainda antes do fim-de-semana, no blogue a voz das Palavras. Não se esqueçam de ler os textos dos outros excepcionais colaboradores ! :)

Caricatura de um blogger

2010-03-10T17:20:00.000Z

Na sequência do meu post sobre o ponto de não retorno, decidi fazer aqui uma caricatura do blogger...

Sentado em frente ao PC.... quase colado ao ecrã, roendo as unhas, de postura rígida, o blogger, espera ansiosamente que surja um comentário ao seu último texto. De olhos postos na caixa de correio, alterna entre o Reader dos blogues dos quais é seguidor (204739 mil...), e a página do seu próprio blogue, contando os segundos desde que publicou o texto e a altura em que aparece visível para leitura do único seguidor fiel. Talvez dentro de um ano, possam já ser dois seguidores, se tiver sorte... De dois em dois minutos relê o seu texto para seu próprio gáudio. Nas últimas duas horas, já releu o texto, uma dezena de vezes, só para confirmar se não haverá algum erro ortográfico que o embarace perante o seu comentador habitual. Sim, tudo está perfeito!" Se eu tivesse o número de telefone do meu leitor", pensou, "podia-lhe telefonar ou mandar uma sms a avisar do meu texto. Ele deve ficar todas as horas de todos os dias, à espera de ler o que publico, coitado." Decide sair do PC, para fazer uma outra actividade e levanta-se, mas decide reler o seu texto uma última vez, e depois os blogues, mais uns comentários aqui e ali... de volta ao gmail. Nada! "Se calhar o meu leitor, está doente... ou tem o PC avariado.. às vezes acontece..." São horas de ir jantar, mas... "pode ser que ele comente enquanto me ausento... o melhor mesmo é comer em frente ao PC... ou nem comer..." São duas da manhã e cansado, não sente as pernas, as costas, e o pescoço... está na hora de dormir, mas... "pode ser que ele ligue agora o PC e leia... nunca se sabe... o melhor mesmo, é nem dormir..."

Um romance escaldante

2010-03-08T00:11:00.000Z

Foi numa véspera de Natal, que se conheceram. Um amigo comum, apresentou-os. Cumprimentaram-se brevemente, embora ela o tenha olhado de cima a baixo, como que a tirar-lhe as medidas... Não se viram durante umas semanas e foi então, que aconteceu o inesperado reencontro. Foi numa noite gélida de Inverno, em que se sentia triste e sozinha. Ganhou coragem e convidou-o para sair. Fazia tempo que ele não saía. Foi , poder-se-ia dizer, amor à segunda vista. Um arrebatamento surpreendente. Nunca lhe tinha passado pela cabeça, que numa só noite, pudesse haver um semelhante acender de faíscas. Desacostumada aos calores que sentiu, temeu e evitou outro encontro... Mas as memórias daquela noite, não a largavam... e de mansinho, como quem não quer nada, lembrava-se cada vez mais dele, na sua ausência. Entrava na cama e sonhava em se derreter... com ele... Demorava a adormecer... enrolava-se nos lençóis, imaginando o que sentiria se partilhassem o mesmo leito, e deixava-se invadir de fantasias várias...

Os encontros recomeçaram. Ao princípio, eram esporádicos, mas em breve, seriam quase diários... Embora não o tivesse previsto, estava lentamente a se deixar seduzir por ele. Sabia apenas, que quando estava com ele, não sabia bem como, mas a temperatura do seu corpo elevava-se repentinamente, sentia-se a arder, até a alma se aquecia, tranquilizava-a e ela sentia-se em segurança, em paz e nas nuvens... Mas como podia ser, se mal se conheciam? Já tinha ouvido falar em relações escaldantes, mas nunca tinha passado por isso antes. Para ela, tudo era novidade. Sabia apenas que o desejava... que o desejava todas as noites... que o seu corpo ansiava por ele, como nunca tinha ansiado por ninguém. E como era fácil, levá-lo ao limite... bastava um toque ao de leve e ele reacendia a chama... levando-os sempre a um tórrido desenlace...

Confidenciou-lhe a sua paixão, segredando-lhe os seus mais básicos anseios nocturnos. A partir dessa noite, não mais se largaram. Passavam todas as noites juntos, inseparáveis, enroscados, partilhando confidências, leituras, e programas televisivos... Chegada a Primavera, a relação esfriou... ela começou a distanciar-se, a evitar qualquer contacto entre os dois. Finalmente, despediu-se até ao Inverno seguinte, arrumando-o dentro do armário, junto dos outros cobertores eléctricos...

O senhor que se segue

2010-03-07T18:44:00.000Z

Temos a honra de apresentar o próximo colaborador semanal do espaço A voz das palavras, o JPD. Para quem já conhece o seu blogue, O GUIZO E O GATO, já não será novidade, se dissermos que a sua escrita envolve-nos desde o primeiro parágrafo até ao último, numa expectativa constante e com a sensação de nos ter apenas aberto o apetite para um próximo capítulo que ficamos ansiosamente a desejar. Para aqueles que ainda não estão familiarizados com o seu magnífico blogue, e a sua escrita original e empolgante, diremos que possui uma capacidade invulgar de contar histórias, com uma narrativa consistente, ainda que com formatos que se alteram a cada instante, surpreendendo o leitor, tornando os seus contos únicos, exemplos de criatividade literária por excelência.

É por isso, com muito prazer e entusiasmo, que o acolhemos neste projecto, na certeza de que os seus textos rapidamente conquistarão os leitores, tornando a visita aos mesmos, irresistível e semanalmente obrigatória. É já na próxima quarta-feira, a primeira colaboração! Um pormenor ainda, que convém reter... o JPD, tolera elogios!

Uma chamada fora de horas

2010-03-06T00:32:00.000Z

"Está...?"
"Acabou de ligar para a linha de prevenção do suicídio. Neste momento não é possível atender a sua chamada. Por favor desligue e volte a tentar mais tarde. Consulte o nosso horário em www...."
"Mas... eu não aguento mais..."
"Acabou de ligar para a linha de prevenção do suicídio. Neste momento não é possível atender a sua chamada. Por favor desligue e volte a tentar mais tarde. Consulte o nosso horário em www...."
...
"Acabou de ligar para a linha de prevenção do suicídio. Neste momento não é possível atender a sua chamada. Por favor desligue e volte a tentar mais tarde. Consulte o nosso horário em www...."
...
"Acabou de ligar para a linha de prevenção do suicídio. Neste momento não é possível atender a sua chamada. Por favor desligue e volte a tentar mais tarde. Consulte o nosso horário em www...."
...
"Acabou de ligar para a linha de prevenção do suicídio. Neste momento não é possível atender a sua chamada. Por favor desligue e volte a tentar mais tarde. Consulte o nosso horário em www...."
...

Texto publicado no âmbito do desafio Silêncio- para Fábrica de Letras.

A voz das palavras

2010-03-05T13:19:00.001Z

A convite do Sam Seaborn , e do Miguel , irei colaborar semanalmente (à sexta-feira), no blogue A voz das palavras (check out my first post!). Este é um novo blogue colectivo de partilha de diferentes perspectivas e sensibilidades, tendo os seus autores em comum, o gosto pela escrita. Em breve, juntar-se-ão outros colaboradores, como o JPD. Espero poder contar convosco por lá também!

Requiem por um Vale

2010-03-01T00:20:00.000Z

Na velha fábrica de fiação, paira um estranho e implacável silêncio. Por entre os escombros de um passado não muito distante, o vento respira entre várias janelas partidas, paredes desfeitas, telhados cada vez menos resistentes. Nos velhos portões enferrujados, o desuso corrói as correntes que amordaçam a sua reabertura. Nada contam das centenas de operárias que cruzavam o portão diariamente, para lá e para cá, com vestígios de cotão nos cabelos. Chegaram a ser duas mil. Nem dos camiões que o cruzavam para descarregar algodão de países quentes distantes e carregar toneladas de cones de fio. Nem tão pouco ecoam as vozes que outrora protestavam contra o seu encerramento.

Algumas velhas máquinas jazem no local de sempre. Máquinas de última geração aquando da sua compra, oleadas, polidas, escrupulosamente mantidas em bom funcionamento. Há muito esquecidas, abandonadas, num cemitério improvisado. Lápides várias num jazigo colectivo de sonhos, aspirações e promessas por cumprir. Vidas de trabalho, desfeitas.

Herdeira da Revolução Industrial, a sua morte foi lentamente anunciada mas ainda assim, prematura. E no seu interior, o silêncio perdura. Nem um Requiem distante. Apenas vazio e desolação. Os velhos muros de granito, vandalizados, expressão artística do mundo moderno, lembram aos que passam, a passagem do tempo, a ironia do destino e a incerteza do futuro.

Quantos para lá dos muros, não calejaram as mãos, diminuíram a audição e enfraqueceram os pulmões no seu interior? Quantos não sustentaram com a sua árdua labuta, as suas famílias numerosas e os seus anceios de uma vida melhor? Quantos, não terão deixado para trás, as suas memórias, as suas almas? O barulho ensurdecedor da laboração constante em turnos, nunca parando de fiar, foi substituído pela quietude, ironicamente, anos a fio...

Nem mesmo se ouvem lamúrias ou súplicas, as vozes dos trabalhadores calaram-se há muito, ampliando o silêncio das máquinas e o silêncio das suas próprias vidas. O rio ao fundo, estranha a serenidade disfarçada vinda do imponente edifício abandonado na sua margem e sempre que passa, curva-se em homenagem póstuma.

A construção, imponente, foi esvaziada da alma do seu fundador, do suor dos seus trabalhadores, do empenho dos sucessivos herdeiros, do orgulho da Nação. Pouco importa se foi vítima de falta de visão, gestão imprudente, da conjuntura económica global, de suicídio ou crime de lesa-pátria. Está morta. Seu rosto, pálido e gélido. Ninguém carrega o seu caixão. Quem passa, carrega outros fardos. E assim, continua silenciosamente à espera de apodrecer com o decorrer do tempo. Uma mera ruína histórica, arqueológica, antropológica e sociológica, como tantas outras, na margem do rio. Onde ao longo de um vale, se assiste ao luto pelas centenas de fábricas silenciadas que agora se juntam a estes monstros em ruína. Sem requiem. Sem nada.

Texto publicado no âmbito do desafio Silêncio- para Fábrica de Letras.

Breves instantes

2010-02-26T00:32:00.003Z

Os semáforos mudam naquele preciso momento para amarelo. Ela, condutora zelosa, abranda e pára. Mediante o calor que se faz sentir, desce o vidro. Aproveita para ligar o leitor de mp3. Ah... Abdullah Ibrahim... era isso mesmo que lhe apetecia ouvir... E eis que ouve exactamente o mesmo tema, vindo do carro do lado, na via de trânsito à sua esquerda. Em escassos segundos, ambos se apercebem da coincidência de gosto musical e trocam um breve olhar. Nesse momento, o semáforo atraiçoa-os e muda para a cor da esperança. Ele acelera o seu carro descapotável... para a impressionar. Ela, sentindo-se picada, acelera também e aproxima-se. Uns cem metros se passam e novos semáforos.

Apercebendo-se que ela vem no seu encalço, ele, abranda propositadamente, na esperança de terem de parar. O semáforo faz-lhe a vontade e proíbe temporariamente a circulação. De novo, ela pára ao seu lado. A música alta. Ele não consegue esconder um sorriso. Ela sorri timidamente de volta. Num gesto de provocação, procura por outro tema musical. Muda para Iron and Wine. Ele sorri de novo e encontra rapidamente no seu leitor, a mesma música... aumenta o volume. E o semáforo vira para verde... Ela acelera e arranca em primeiro lugar, espicaçando uma fugaz perseguição. De braço de fora da janela e olhos no retrovisor, espreita... Ele, ultrapassa-a e cola-se à frente da sua viatura, numa atitude desafiadora. De imediato, ela ultrapassa-o e coloca-se à frente do descapotável. Novamente os semáforos. Desta vez, ele coloca-se ao seu lado e ri-se descaradamente. Ela ri-se também. Tira os óculos de sol, e coloca-os na cabeça. Ele tira os seus óculos de sol num gesto de solidariedade e para que ela veja os seus olhos quentes.

Sobem a Circunvalação naquela tarde quente de Verão, parando várias vezes nos diversos semáforos, trocando sorrisos e descobrindo os gostos musicais partilhados. Por fim, trocam um último olhar cúmplice e acenam um adeus com a mão. Ele entra na Via Norte, ela na A3. Ele sorri uma grande parte da viagem. Ela também...

Long past the point of no return...

2010-02-25T17:16:00.002Z

Point of no return do filme O Fantasma da Ópera

Este pequeno vídeo do filme O fantasma da Ópera, tem para mim, um fascínio especial (assim como tantas outras cenas do mesmo filme). Toda esta cena representa simbolicamente um certo momento da minha vida. A forma como me identifico com a personagem feminina é inquestionavelmente intensa, visceral...indescritível... por inúmeros motivos de ordem pessoal, que por serem tantos e variados e de natureza privada, prefiro não abordar.

Quando somos seduzidos por algo, seja uma ideia, um projecto, um sonho, uma pessoa, percorremos um caminho... e há sempre aquele ponto até ao qual existe livre arbítrio e passado o qual, ele "parece" deixar de existir...

Este vídeo remete também para o eterno tema das relações na Internet, por detrás da máscara virtual... e do gigante fascínio que estas podem exercer. Da sedução pela ilusão que criamos, da rendição subsequente, por vezes, dramaticamente total...

O que mais aprecio nesta cena, é o crescendo próprio da sedução, conscientemente experienciada como uma adicção incontrolável, uma paixão ardente por saciar, um abandono dos sentidos aos impulsos do desejo... uma submissão e implícita aceitação dos riscos inerentes. E a entrada no anel de fogo, é também, isso mesmo, uma escolha, para além do ponto de não retorno, uma escolha de não voltar atrás...

A sedução e fascínio pela Internet, podem facilmente converter-se em obsessão... Não sou uma mulher de vícios, para além deste e talvez, este. Mas já conheci na minha vida, muitos "dependentes", das mais variadas substâncias tóxicas, e das mais diversificadas formas de alheamento... desde o crack, ao FarmVille... e garanto que há pontos em comum. Por isso, caro leitor, se sente um incontrolável impulso para estar constantemente on-line, uma necessidade urgente de ler os posts todos dos blogues que segue e comentar todos eles, mesmo se isso significa deitar-se às 5 da manhã... se a primeira coisa que faz de manhã é ligar o pc, ou o portátil, se é a primeira que faz quando chega a casa... se deixou de fazer outras actividades que lhe davam prazer... se negligencia deveres/tarefas familiares... será talvez hora de pesar se não terá chegado ao ponto de não retorno... e porque não, admitir que se encontra viciado! Sabendo porém que esse ponto de não retorno... é apenas figurativo... não existindo sequer literalmente...

a não ser... na excepção que é o amor, pois todos os pontos são reversíveis... embora possam haver custos a pagar, fruto das escolhas anteriores. Na morte, necessariamente, mas de igual modo, no amor, há também um ponto de não retorno, ou então, nunca terá chegado a sê-lo. Um ponto a partir do qual , é impossível deixar de amar alguém... pois ao contrário da luxúria e do desejo eventualmente saciado, em que há lugar para desilusão com o outro, no amor não há lugar para voltar atrás e se decepcionar com o outro... há uma aceitação implícita... não há lugar para curas determinadas no tempo... nem substituições com outros amores... Há apenas lugar para a tristeza... se o outro não for feliz connosco... e para a saudade...

This bugs me

2010-02-23T13:20:00.000Z

Que nós somos o que comemos, é uma frase que ouvimos frequentemente. E será, em parte, verdade. Sempre que levo a minha filha à fisioterapia, deparo-me com um estranho aquário cheio de peixinhos embrulhados em papel de celofane vermelho. Refiro-me claro, aos rebuçados que a clínica de saúde privada, generosamente oferece aos seus clientes. Todos os dias, a taça inicialmente cheia, esvazia várias vezes. Raro é o cliente que não sente aquele impulso de compensar a longa espera no balcão de atendimento, com algo doce. Acontece que, eu era um desses clientes. Quase como um ritual, aquele rebuçado fazia parte do atendimento. Até à semana passada...

Na passada quinta-feira, por mero acaso, ao folhear um livro de culinária vegetariana de uma amiga, leio que a maioria dos corantes vermelhos utilizados em confeitaria, gomas, rebuçados, etc, deriva de um insecto esmagado...

Yukk?? Suddenly, they stopped looking so appetizing! Na segunda-feira seguinte, começei a observar os diversos ocupantes da sala de espera a retirar discreta e rapidamente o seu rebuçado e não tardou muito a visualizá-los à volta de um pântano, húmido e quente (o aquecimento exagerado ajudava a imaginação, devo dizer). De um momento para o outro, passaram a insectívoros... De repente... passaram todos a papa-insectos com uma língua enorme a tentar chegar primeiro aos insectos disfarçados de peixinhos, disfarçados de rebuçados...

Ora, se nós somos o que comemos, somos também a forma como comemos. Se engolimos tudo que nos dão a comer (leia-se, a ver, ouvir, ler...), se distinguimos carne de peixe, se temos a capacidade de separar o trigo do joio... se digerimos bem antes de absorver nutrientes ou se engolimos sem sequer ruminarmos...etc. Por maioria de razão, a forma como utilizamos a Língua, neste processo, não é menos importante. Se sucumbi à tentadora imagem na sala de espera, do pântano de papa-insectos de língua comprida e mortífera, não é menos verdade, que quando cheguei a casa, continuei a ver papa-insectos de línguas compridas... Tem havido de tudo na tv portuguesa, tão bem apetrechada, como qualquer edição recente de um bom dicionário da Língua Portuguesa!

Senão vejamos... tem havido imenso linguarejar, e tem aparecido de tudo... linguarudos, linguareiros, línguas compridas e línguas afiadas... línguas de prata e línguas da sogra... Quem lamba botas e quem bata com a língua nos dentes. Eu pergunto, este último problema , será também devido ao tamanho da língua? Será um problema anatómico ou ortodôntico? Será esse o problema de certos funcionários do Ministério da justiça ou investigadores do Ministério Público? É que, sendo obrigados ao segredo de justiça, ainda mais porque é crime (ainda é, embora parece que todos os crimes que não se podem combater, vão, num futuro próximo, deixar de ser crime, por ser, vá lá, mais simples!*), só mesmo um problema grave de saúde, poderá explicar tal profusão de batedelas nos dentes...

Depois, tem havido aqueles que na sabedoria popular, dir-se-ia que têm veneno na língua (talvez vestígio de algum insecto venenoso?), aqueles que a têm presa, e aqueles que não têm papas na língua... os que não têm "tento" na língua (ou os que simplesmente, não têm tento...), os que são ameaçados de levar com pimenta na mesma e os que a enrolam (ou que simplesmente, enrolam...). Alguns têm caído em várias categorias mencionadas em simultâneo!! E deste dar à língua, estou cansada...

Peço-vos que antes de desenrolarem a língua, consubstanciada no teclado, para comentarem, ruminem, digiram, tendo a certeza porém, que aqui, ninguém vos corta a língua, que é como quem diz, modera os comentários.

Esta conversa toda, até me abriu o apetite. Estava a pensar num belo linguado grelhado com molho de limão. That reminds me... french kissing would be nice too, rrssss (a auto-censura deixou passar isto?... just ignore me!)

* E se isto se generalizasse?

A princesa e o sapo

2010-02-22T12:42:00.000Z

Era uma vez uma princesa que vivia num castelo no alto de uma montanha. Para se chegar ao castelo, era preciso percorrer um longo e sinuoso caminho numa estrada calcetada com o nome do seu pai, o rei. Chegados ao portão vermelho do reino, era ainda necessário dar várias voltas à montanha, circundando-a em espiral até ao cume, onde um enorme jardim florido rodeava o castelo propriamente dito. O jardim era a alegria do rei e da rainha, que passavam os seus dias a observar os esquilos e os pica-paus que os visitavam diariamente. A princesa gostava muito de dar longos passeios fora dos portões do reino, sempre descalça e refugiava-se numa ilha secreta de pinheiros e eucaliptos, existente no reino contíguo, onde partilhava os seus sonhos com as borboletas e afogava as suas mágoas num lago encantado. A princesa, a quem o rei chamava de pequena flor, tinha os olhos da cor do céu em dia levemente enevoado, e duas longas tranças, da cor da terra banhada pelo sol. A pele, tão clara quanto o vestido de noiva da rainha, guardado nos cofres reais. Entre o céu e a terra, duas maçãs vermelhas decoravam suas faces, e no seu peito, palpitava uma coração cor-de-rosa, como os contos de fadas de princesas com final feliz.

Um certo dia, estava a princesa entretida no seu local predilecto, a escrever um poema de amor, quando foi surpreendida pelo som de uma flauta. Tentando localizar a sua origem, embrenhou-se no bosque até encontrar finalmente o flautista responsável por aquele entoar mágico. Encontrou um pequeno sapo esverdeado, em cima de uma pequena pedra, tocando as mais maravilhosas melodias. Para tocar assim, certamente seria príncipe sob algum feitiço, pensou a pequena flor, de faces cada vez mais encarnadas. O sapo tocou, tocou e encantou com a sua música, deixando a princesa cada vez mais enfeitiçada. Tocou todo dia e toda a noite e no segundo dia, pediu um beijo. A princesa, mal podia esperar pela modificação posterior, quando o seu sapo se transformaria no príncipe encantado que ela sabia que ele era...

Exaltada e feliz, acedeu ao pedido, debruçando-se ligeiramente para a frente, com a intenção de encostar levemente os seus lábios avermelhados à boca do batráquio. Como o sapo estava a demorar a corresponder, abriu os olhos e viu que ainda se encontrava a uma distância considerável, levando a que em vez de dar um beijo, tenha aberto a boca em espanto, e foi nesse preciso momento, que o sapo saltando para chegar à boca da princesa, acabou sendo engolido...

Dizem os súbditos que convivem com a princesa, que passou a responder deste modo:

Going round in the circles of time

2010-02-19T19:30:00.002Z

Hypnotised by the circles of time I face my enemy, over and over again in a battle I can not win... I dare not win...

Twirling round , they pull me further and further and back again, so much closer...

So, so dizzy am I. How do I stop these polychromatic twists and turns of fate?

How do I get off this endless carousel? When will the master puppeteer tire of this eternal memory-go-round? My life has dissolved, no need to keep stirring it round... have a sip... you'll find it is completely diluted... in fact, it's lost its flavour altogether...

Memórias de um passado recente

2010-02-16T00:06:00.002Z

É o início de uma longa tarde de Domingo. Antónia repousa na sua cama do quarto duplo que partilha com a Irene, no lar em que ambas vivem há mais de cinco anos. Irene, sentada ao seu lado a fazer croché, permanece em silêncio. Na penumbra do quarto, deitada de costas, inerte, de olhos fixados no tecto, Antónia recorda...

Como era bom quando me beijavas e me apertavas contra ti... que saudades tenho de te sentir, de sentir o teu corpo junto do meu... que saudades, meu amor...

"D. Antónia, já tomou o seu comprimido?", interrompe a enfermeira de serviço.
Antónia desvia o olhar do tecto e mergulha nos olhos jovens e brilhantes da enfermeira. Como gostava do aroma de roupa lavada daquela bata impecavelmente branca. Acena com a cabeça, afirmativamente. Não o tomara. Não lhe apetece tomar o comprimido. Não lhe apetece tomar mais comprimidos... não lhe apetece ver a enfermeira, nem receber as visitas dos familiares daí a pouco. Sabe que terá de disfarçar a sua tristeza que ninguém compreenderia...

"Olá mãe, está boa?", pergunta apressado o filho, sem esperar resposta, "vim só dar um beijinho, tenho de descer que o carro está mal estacionado."
"Então, estas semanas têm sido boas?", pergunta a nora, enquanto folheia a revista que trouxe consigo.
"A semana passada, faleceu o Sr Manuel, que estava cá há dois anos...", suspirou a Irene, retomando o croché.
"Ai é? É a vida...o que se há-de fazer? O que se quer, é saudinha, não é?" Antónia olha para a sua nora, enquanto esta lhe aperta as bochechas, entre o polegar e o dedo indicador de cada mão, como vinha fazendo cada vez mais vezes... porque seria que lhe fazia isso? Sempre que isso acontecia, lembrava-se do seu pai, que tinha o hábito de lhe apertar as bochechas, quando ela era criança. A muito custo, Antónia esboça um sorriso com os lábios e consegue emitir um "é...", antes de desviar o olhar para a janela. Lá fora, o sol brilha. Os pensamentos retomam o fio condutor...

Manuel... devias lá estar, no jardim, como sempre. Porque não estás tu no teu banco de jardim? No mesmo banco em que trocamos as primeiras palavras há dois anos. Porquê, meu Deus??? Manuel, meu

"Quer uma fatia de bolo?", pergunta a nora, "está muito bom, é de chocolate."
"Ela não pode comer chocolate... por causa da Diabetes", acrescenta baixinho a Irene.
"Pois não, esqueci-me!Não faz mal, levo para casa... esta semana redecorei a sala, está toda em tons de..."
Antónia via a boca da nora mexer-se, sabia que ela estava a falar, mas não estava a ouvi-la.Naquele momento ouvia as palavras do Manuel...

"Antónia, minha querida, amo-te tanto. Toda a minha vida esperei por um amor assim..."

"... E depois ele não me deu razão... não acha que eu tenho razão?Não tenho razão?"
" Hum? Sim... claro...tinhas razão...", respondeu a Antónia.
"Claro que tinha! E depois não é que...."

"Quero fazer amor contigo Antónia"
"Mas como, se nunca estamos sozinhos, meu amor?"
"Deixa comigo querida."

"Pronto, já consegui estacionar o carro!", diz ao chegar novamente, o filho da Antónia, "também está na hora de irmos não é querida? Adeus mãe! Está um pouco abatida hoje, o que é que ela tem?", pergunta à sua esposa.
"É que morreu o Sr Manuel...", responde a Irene.
"Ah... que aborrecido... mas isso passa, não é? O que é preciso é saudinha, não é mãe?" As bochechas foram novamente apertadas entre os dedos de ambas as mãos e levaram com um beijo de cada lado.
"Para a semana vamos à Serra da Estrela! Depois trazemos um queijo da Serra, está bem?", acrescentou a nora.
"Ela não pode comer queijo da Serra...", ainda disse a Irene, mas já não a ouviram.

Antónia deita-se novamente na cama. De novo o tecto. E as memórias de um passado recente...
Havia sido no dia da excursão a Fátima. O Manuel, tinha dito que não queria ir e ela tinha dito que estava mal disposta. Apenas ficara a cozinheira no lar, e antes do almoço, ela estaria ocupada, tinha assegurado o seu amor. Encontraram-se no quarto dela, e foi aí mesmo que deram asas ao seu desejo. O desejo de se amarem e de serem um só. Haviam esperado demasiado tempo por isso. "Vamos ficar juntos para sempre", dissera ele.

Ninguém soubera dessa paixão que nutriam um pelo outro, embora a Irene desconfiasse. Antónia tinha sabido da morte do Manuel, pela Irene. Só lhe apetecia ficar na cama e relembrar aquele dia...

"Vamos ficar juntos para sempre", dissera ela.

Texto publicado no âmbito do desafio Velhice - para Fábrica de Letras.

Um S. Valentim em silêncio

2010-02-13T22:12:00.001Z

Num sofá de porcelana, um casal de ursinhos, também de porcelana, jura amor eterno. De coração de porcelana avermelhado pela paixão ardente que os une e de mãos dadas, tentam equilibrar-se na posição inclinada em que se encontram na gaveta. O sofá, outrora, orgulhosamente exposto em cima da televisão da sala, exibindo recados de amor presos por uma pequena mola, tinha sido relegado para o fundo de uma gaveta no armário da sala. Atirado com raiva e desdém, para o interior daquele local distante, longe da luz do dia, da vista e do coração de um homem, tinha ficado de lado, inclinado, obrigando os ursinhos de porcelana a enfrentar a adversidade da posição inconfortável e de difícil equilíbrio, para além de ter entortado a mola. Mas isso nunca demoveu a vontade de permanecerem unidos, juntinhos, de mãos dadas. Tinham sido remetidos a recordação penosa e incómoda, assim como as cartas de amor, os postais e recados, que passariam a meros adereços de um amor do passado, juntando-se a teias de uma aranha, e a tantos outros vestígios de paixões ultrapassadas.

Ainda se lembravam do S Valentim em que tinham sido retirados da montra da loja, junto de outros ursinhos de coração vermelho de porcelana. Tinham ficado tão orgulhosos de terem sido os escolhidos! Iriam partilhar o seu amor com o amor do casal destinatário. Sentados no seu sofá de amor, em frente a um outro sofá de amor, com um outro casal de mãos dadas, seriam cúmplices da paixão mútua. Que felizes eram então! Veículos de recados manuscritos, velariam pelo casal apaixonado até ao fim dos tempos.

Mas a eternidade das relações, dita o seu próprio prazo, quando estas terminam. Neste S. Valentim, não estavam mais em cima da TV, nem frente a outro sofá. Não eram mais cúmplices de amor alheio. Não partilhavam mais de festejos românticos, carícias e mimos, não presenciavam mais discussões e reconciliações ardentes. Não ouviam festejos na sala. Apenas o silêncio da solidão. Quem sabe, também, o silêncio, cúmplice da saudade. E no entanto, mesmo no seu novo lar desaconchegado na gaveta, a sua paixão ardia como nunca... os corações de porcelana, continuavam vermelhos e continuavam juntinhos, de mãos dadas, mesmo esquecidos na escuridão. Por baixo do peso de tantos papeis, fotos e velhas recordações, trocam juras de amor eterno, no silêncio da cumplicidade de quem ama incondicionalmente, todos os dias, e apenas anseiam por um raio de sol.

Oportunidade perdida

2010-02-10T18:01:00.004Z

Ok, that does it!, pensei eu, no final da semana passada. Esta coisa de estar in sync com o Universo, tem que se lhe diga... por vezes, parece karma! Há dias assim... em que pensamos em alguém em quem já não pensávamos há semanas, e ela telefona ou aparece-nos pela frente! Lembramo-nos de algum actor por algum motivo e nesse mesmo dia, é exibido na TV, um filme com esse actor! Achamos que são meras coincidências, curiosidades, e não pensamos muito no assunto, mas quando as coincidências se tornam rotina, estupefacta e arrepiadamente, sincronizadas e repetentes... pensamos um bocadinho...

A semana que passou, foi prodigiosa em exemplos destes, que se sucederam à velocidade da luz (ok, talvez não tanto...), principalmente na blogosfera! Sempre que pensava num tema para desenvolver no blogue, via-o tratado nesse mesmo dia, noutro blogue; sempre que tinha uma ideia para um conto, lá estava ela, mais coisa, menos coisa, escarrapachada num outro blogue ( a mesma história, "originalíssima"!); sempre que ia escrever um determinado comentário brilhantemente engraçado, inteligente e original, já alguém se tinha antecipado (por vezes, por meros segundos!)... enough sync already!!

Mesmo quando estava a desconfiar de uma global conspiração para me afastar da blogosfera, através de um roubo concertado dos meus pensamentos, ocorreu-me que talvez fosse precisamente o inverso... eu é que estaria a inspirar os demais autores (modest... aren't I?). Lembrei-me subitamente daquela visita do Uri Geller a Portugal aqui há anos, em que, não sei por que fenómeno telepático, o meu relógio avariado recomeçou a trabalhar... juro, isto foi verdade mesmo, e não foi só dar corda, pois só recomeçou depois de à terceira, dizer em uníssono com ele, na tv, TRABALHA! (ou algo equivalente... já não me recordo). Portanto, vai daí... pensei, e se fosse, antes, uma revelação, de uma nova aptidão de leitura do Universo? Uma percepção extrasensorial, apurada no prazo de uma semana? Mas... isso teria uma vastidão de implicações importantíssimas... Seria devido a um alinhamento celestial invulgar? Seria um sinal, uma luz? Estaria a ficar clarividente? E mais importante ainda, seria caso de comprar uma cautela da lotaria do Carnaval ou de jogar no Euromilhões?

Enquanto meditava nestas questões de relevância extrema (calculo que saibam a qual delas, me refiro...), lembrei-me de ter visto algures, um desafio que incluia a publicação de uma nota manuscrita, lembrei-me da riqueza de informação contida na forma como escrevemos e depois, lembrei-me que até possuía um livro sobre a interpretação de caligrafia. Foi nesse momento que me lembrei que ainda havia pouco tempo, me tinham pedido para interpretar um sonho... e que, sobre interpretações de sonhos, até devia ter vários livros... logo a seguir, veio-me à ideia, a existência na estante de um livro (oferecido), sobre a leitura das cartas de Tarot (com cartas e tudo) e de um outro sobre Quiromancia (a leitura das linhas da mão). E, como elas são como as cerejas, ideia puxa ideia... e num filão de inspiração e de total convergência com os sinais dos astros e da nova aptidão revelada, eis que resolvi disfarçar-me este Carnaval, que começou mais cedo, de Vidente!

Na ausência de um fato amarelo e preto às riscas (as linhas horizontais, decididamente nem me favorecem), optei por um look inspirado no Francisco Cuoco (estão a ver, turbante e tudo?). Sendo uma mulher prendada em ofícios manuais, e com bastantes recursos (imagéticos), elaborei uma fantasia a preceito. Vesti-me então a rigor, à cigana luxuosamente adornada, pequei nos livros, cartas, artefactos e decorações esotéricas, e para dar mais credibilidade à pretensão de fazer futurologia, pequei na tampa dum decanter (presente de casamento...), para servir de bola cristal ( que era, de facto). Montei a barraquinha, comme il faut, com velas, incenso, etc, e sentei-me à espera de clientes.

Qual não foi o meu espanto, quando vi abrir a cortina da entrada, os diversos membros do governo e da oposição, que entraram à vez. "Que grande barraca", disseram os primeiros. Até nem era... era daquelas de praia... "Alguém nos ouvirá?", perguntaram os segundos. Aparentemente, havia uma certa confusão entre clarividência, e espiritismo... A todos, atendi gratuitamente (é o espírito cívico em mim... sabia ser fundamental para o País, lá está). Agradeceram todos as minha previsões*, despedindo-se cordialmente. Foi só depois de saírem todos que me lembrei que em tempos tinha feito um workshop em Hipnoterapia... porque Diabo, não me lembrei disso mais cedo?????

*Confidenciais sob segredo ético/profissional (o leilão, inicia-se nos 1000 euros...)

The strange case of the hidden Rolls-Royce

2010-02-09T11:42:00.002Z

Nos tempos em que a Póvoa de Varzim, era a minha segunda casa, em certas tardes solarengas e preguiçosas de Primavera, costumava dar alguns passeios, devidamente acompanhada, por entre as pequenas ruelas de certos bairros da cidade. Num desses passeios, o meu comparsa de promenade e eu, deparámos-nos com um cenário totalmente imprevisto e altamente improvável.

Em pleno bairro de pescadores, de casas térreas humildes e desgastadas pela atmosfera marítima, fomos subitamente surpreendidos por uma visão extremamente reluzente, vinda do interior de uma mini garagem, atulhada de objectos escuros indiscriminados, ferragens e sujidade. À medida que passamos, o portão fechou-se rapidamente num gesto brusco, como se quem se encontrasse no seu interior, tivesse sido surpreendido num qualquer acto transgressor, não esperando ver viajantes naquela rua deserta. Ainda assim, pudemos vislumbrar no seu interior, ao lado do tal objecto brilhantemente polido, uma senhora sentada num banco, a fazer croché.

Ainda que apenas de relance e por um curtíssimo espaço de tempo, o nosso espanto foi mútuo, e pelos dois declarado de imediato e quase em simultâneo: "Aquilo...era um...?", iniciei eu, mas o meu companheiro antecipou-se e nem me deixou acabar a frase "Rolls-Royce?? Era!!!!", respondeu com um sorriso de orelha a orelha (coisa de homem). Temendo ter havido algum equívoco e manifestamente incrédula, insisti, "tens a certeza?", recebendo um sinal afirmativo com a cabeça de quem ainda sorria com o espírito de êxtase na cabeça.

Não era preciso acrescentarmos mais nada... creio que ficamos os dois em silêncio uns bons minutos a digerir e a matutar sobre este aparente mistério tão dissonante em relação ao habitat local. Até que finalmente, começamos a conjecturar diversas hipóteses, algumas bem rocambolescas, dignas de argumento de oo7. Evidentemente, de conjecturas não passaram:

Obviamente, não se tratava de uma viatura pessoal de um magnata qualquer, visto não estar guardado na sua garagem privativa com segurança reforçada. Pelo contrário, aquela garagem não parecia oferecer grandes mecanismos de segurança, sendo uma porta extremamente rudimentar, e em que no local, pouco mais cabia do que o dito objecto de luxo e um banco encostado. Ali havia coisa, pensamos. Mais não fosse, havia croché... Afigurava-se-nos como uma imagem estranha... Talvez fosse a esposa do motorista particular do proprietário, que por algum motivo, tinha estacionado temporariamente na sua própria garagem... Seria? Estaria uma varina local a receber a visita do ilustre proprietário ? Evidentemente, também pensamos na hipótese de crime, roubo da viatura, sequestro do ocupante e a Senhora poderia estar à espera de telefonema dos familiares com o resgate (esta inventei agora, pronto..rrsss). Todas as hipótese estavam em aberto... O mistério ficaria no ar...

Não tendo esquecido o enigma e aprofundado o "tema", indagando os conterrâneos locais, eis que na semana seguinte, havia uma hipótese bastante provável em cima da mesa, à minha espera. Aparentemente, havia quem alugasse determinados carros para os interessados que pretendessem chegar ao Casino (a escassos metros), em grande estilo ou quem sabe, impressionar uma senhora (eu também ficava impressionada... muito mal impressionada, diga-se...), ou para quem achasse que se chegasse ao altar de Rolls-Royce (em vez de por exemplo, um AX*), o futuro, rolaria sobre rodas... who knows? E eu a pensar que pertenceria a algum mafioso Chinês local!! Afinal, provavelmente, não passaria de um inocente negócio de aluguer de viaturas. Evidentemente, mesmo esta, é no entanto, uma mera hipótese, rrss... Your guess is as good as mine!

* Yep! You guessed it...!Infelizmente, o que conduzo...

Incertezas

2010-02-06T12:38:00.004Z

Dido - Safe trip home - It Comes And It Goes

A semana passada, despedi-me da minha caminhada diária ao longo da foz do rio Douro, pois a minha filha deixou de precisar do meu transporte matinal, para voltar a utilizar os transportes públicos. Confesso que, tenho já saudades do passeio e da vista maravilhosa que me acompanhou nestes últimos meses e só se passaram meia dúzia de dias! A última caminhada, teria no entanto uma surpresa inesperada. Aquelas margens tornaram-se minhas conhecidas, galgava-as várias vezes ao dia, para lá e para cá... tudo me era já familiar... as rochas amontoadas ligeiramente mais escuras após as chuvas, as redes e os barcos dos pescadores, o desenho curvilíneo desalinhado no passeio, as inúmeras pequenas bicicletas brancas desenhadas na ciclovia, os bancos em madeira dispostos a cada meia dúzia de metros, os candeeiros acesos às 5 da tarde, os dois restaurantes envidraçados, tão destacados da restante paisagem... Por isso foi com alguma surpresa que dei por mim atónita e até, perplexa, perante a inexistência naquele dia, de um enorme cartaz publicitário cuja presença tinha sido tão constante como tranquilizadora, ao longo destes meses. Colado na parede lateral de um prédio antigo, ocupando-a na íntegra, o gigante cartaz, publicitando uma bebida internacionalmente famosa e da qual, já fui inclusivamente, viciada (mania nº5), tinha apenas duas fotos lado a lado, de um idoso e de um bebé... com a simples frase:

"Estás aqui para ser feliz!"

Todos os dias, lia e relia esta frase ao caminhar naquele sentido (até porque era impossível não reparar no cartaz dado o tamanho!), uns dias mais vagarosa, em passo de passeio, uns dias mais energética, mas quer estivese a ouvir o som das gaivotas ou a minha música, quer fizesse sol, ou chovesse, a frase era sempre lida... diria até inconscientemente, quase subliminarmente... fazia parte do cenário envolvente, da magia do passeio, sem ter dado por isso... Confusa, desorientada, como quem perdeu o rumo, o sentido de orientação, e uma certeza profunda, ao me aperceber que a parede estava vazia, fiquei com uma estranha sensação de perda... lembro-me de pensar várias vezes ao passar pelo cartaz, " ...Será? Ok, se assim diz, deve ser!" e sorrir, como se aquela fosse uma afirmação incontestável. Seria uma questão de tempo, então... O cartaz era Senhor de uma verdade incontornável, assegurada por confirmação científica. Quem era eu, para duvidar da veracidade desta conclusão? Afinal, a Multinacional, com a sua equipa de técnicos trabalhara arduamente para nos divulgar com toda a certeza a razão de cá estarmos. A leitura sistemática, diária, tinha um efeito tranquilizador, inspirador. Inspirava confiança no futuro... um futuro feliz. Era uma reafirmação do nosso propósito único na Terra. Finalmente, a resposta a todas as dúvidas. Centenas de anos de questionamento filosófico, ensinamento religioso e angústias pessoais teriam sido poupados se soubessemos mais cedo! Afinal, este é que era o Segredo mais bem guardado de toda a história da humanidade, agora tão generosamente divulgado por esta empresa multimilionária!!

É curioso que fosse ali mesmo aquela revelação. Precisamente naquele percurso que há 20 anos fazia ocasionalmente a passear a minha filha ainda bebé, quando morava na Foz. O mesmo percurso que porventura percorrias no intervalo do almoço, quando trabalhavas bem pertinho da minha casa e em que provavelmente nos cruzamos várias vezes, desconhecidos anónimos, sem imaginar sequer, qualquer envolvimento entre os dois num futuro bem distante. Ironicamente, este trajecto, supostamente partilhado outrora, tornou-se numa espécie de caminho mediador do luto, tal como o blogue... numa terapia através dos sentidos. E a frase do anúncio, tornou-se no enunciado paradigmático do propósito da caminhada, do propósito do blogue, do propósito da minha vida nestes dois últimos anos... tentar ser feliz, inspite of missing you... E, apesar da solidão, e da mística muitas vezes, enevoada e nostálgica do cenário envolvente, me conduzir através de uma memory lane constante, a verdade, é que a natureza é mesmo terapêutica e os sentidos preenchidos são meio caminho andado para uma alma tonificada.

Em boa verdade, não me lembro de alguma vez ter pensado na bebida anunciada ao ler o cartaz, mas no seu efeito persuasivo. Curiosamente, não propriamente de consumir, mas de viver a vida ao máximo. E muito menos me tinha apercebido como aquela frase me tinha feito bem dia após dia como uma dose terapêutica na hora certa. Ao fim de uns meses de leitura assídua, até o maior céptico, se torna crente nesta frase e neste propósito, com uma fé inabalável... mas... e agora, sem o cartaz para me relembrar, como irei saber se é verdade? Senti-me naquele momento, subitamente, num deserto sem bússola, numa noite sem estrelas... continuei a andar em frente no mesmo sentido, mas era como se não soubesse mais para onde ia... como se me tivesse enganado no caminho para casa. Instalou-se por breves instantes e para minha surpresa, um desalento e uma angústia perturbadora. Seria o mau tempo o responsável pela eliminação do cartaz? Ou o término do aluguer do espaço? Mas... e se... os cientistas da empresa chegaram à conclusão que afinal não era bem isso e retiraram a campanha publicitária? E se afinal, foi tudo um equívoco ? E se... afinal não estamos cá para sermos felizes... estamos cá para quê afinal???

O retrato de uma Senhora

2010-02-04T00:04:00.005Z

Existe na casa dos meus pais, na antecâmara de uma ampla sala, de estilo campestre Francês, uma pequena tela, pintada a óleo, pela minha mãe. Não terá mais de 30X40 cm, e é a primeira coisa que vemos ao descer os degraus de acesso à sala desnivelada. É o retrato de uma Senhora. O retrato da minha avó materna.

A tela, foi pintado após a sua morte, há quase 10 anos. Embora a casa esteja repleta de retratos dos diversos membros da família, este tem, para mim, um encanto especial. A minha mãe, poderia ter escolhido como inspiração, qualquer uma das fotografias, entre as várias da minha avó, que tinha em sua posse. Talvez uma da sua juventude, em que a sua beleza estonteante embaraçaria um dia, o júri de um concurso de beleza, que ao entregar o primeiro prémio à vencedora, se enganaria e atribuí-lo-iria à minha avó, espectadora da primeira fila, para orgulho do meu avô, que repetidas vezes contava esta história. Poderia ter escolhido, uma foto dos primeiros tempos de casamento, nas diversas viagens na sua terra natal, na companhia do meu avô. Ou ainda uma fotografia dos primeiros tempos em que viveram em Portugal, tendo vindo atrás da filha única que por cá casou. Podia mesmo ter escolhido uma foto em que estivesse bastante mais envelhecida, em que apesar da idade avançada, sempre manifestava uma grande preocupação em se arranjar, ter o cabelo impecável, maquilhar-se e apresentar-se sempre no seu melhor, rivalizando nesse aspecto, com qualquer jovem mais vaidosa. Mas não...

Em vez dessas fotos, a autora do quadro, escolheu uma foto, tirada cerca de 6 meses antes da retratada falecer e em que, padecendo da doença de Alzheimer, e incapaz de se cuidar sozinha, vivia já com os meus pais há vários anos. Na foto, sentada no pátio num dia de sol, a minha avó, está a usar um daqueles chapéus de palhinha de abas largas, adornado com uma fita verde, que lhe faz aquelas sombras aos pequenos quadrados na face, que tão bem estão reproduzidas na tela. No momento em que foi tirada a fotografia, não sabe que a fotógrafa é sua filha, nem que à sua volta, se encontram os netos e bisnetos numa reunião familiar. E embora desconhecendo tudo isto, e sequer onde está, esboça um amplo sorriso de quem se lembra que quando uma máquina daquelas está apontada na nossa direcção, sorrimos e fazemos a melhor pose. Naquele momento em que sorri, reconhecemos algo da minha avó. E no entanto, não é a minha avó, naquele momento, aquela que me fazia scones, rice pudding ou apple crumble para o lanche antes das aulas de ballet. Aquela avó de quem diziam, eu era parecida em feitio ( e sou...). A mesma que me ensinou a rezar em Inglês e moldou a minha fé, que era um exemplo de esposa dedicada até ao dia em que enviuvou, aquela que seria sempre sábia conselheira, que me ensinaria a humildade, a paciência e a manter o bom humor em face da adversidade e da dor.

Mas foi esse o retrato escolhido pela sua filha, para a eternizar, juntando-a à vasta galeria de quadros espalhados pela casa. Não é a representação da minha avó... que me perguntava por mim e pelas minhas coisas, mais tarde, pelos meus filhos, sempre afável e disponível, mas da avó fragilizada, ausente, sem qualquer período de lucidez havia anos... aquela que não sabendo quem eu era, reclamava sempre que eu lhe dava banho, balbuciando frases sem sentido, mas que sorria sempre quando finalmente lhe secava o lindo cabelo branco com o secador... o mesmo sorriso de sempre, o sorriso da minha avó... o mesmo sorriso representado na tela.

Hoje, 4 de Fevereiro, era a data do seu aniversário, precisamente um dia a seguir ao da bisneta e faria, se fosse viva, 90 anos. Quando olho para o retrato, estrategicamente colocado de forma que seja impossível não darmos por ele, ao entrarmos na sala, lembro-me com carinho, não só da avó ausente, habilmente retratada, mas igualmente da outra avó, anterior a essa. Gosto de relembrar as duas, como duas faces da mesma moeda, totalmente diferentes, mas merecendo o mesmo carinho, o mesmo respeito e a mesma dignidade. Talvez a minha mãe, tal como eu, se recorde de ambas da mesma forma. Não podia ter escolhido fotografia melhor... Afinal, a mesma pessoa, mesmo não estando conscientemente presente, merecedora da mesma eternização em tela a óleo.

Texto publicado no âmbito do desafio Velhice para Fábrica de Letras.

A caminhada

2010-02-01T16:53:00.005Z

As gaivotas dão o alerta. Escurece lentamente. Adivinhando em breve o pôr-do-sol e um arrefecimento acentuado, o velho pescador, veste um agasalho levado preventivamente.

"Que belo dia esteve", murmura. O céu estava rosado indicando para os entendidos, bom tempo para o dia seguinte. "Que pena não estar cá amanhã..."

O sol aproxima-se da linha do horizonte reflectindo-se nas águas ao longe, num tom dourado. Aproveita para dar meia volta enquanto ainda há visibilidade. Havia percorrido a praia em toda a sua extensão, começando numa ponta e dirigindo-se ao ponto mais longuínquo que conseguisse alcançar. Eis que tinha finalmente chegado à extremidade oposta do início da viagem. Exausto, mas satisfeito. Em seu redor, ao longo da costa marítima, vários destroços, vestígios de naufrágios, fracassos, desilusões, conchas e sonhos desfeitos, mas também vestígios de triunfos mágicos, construções de areia e rochas escaladas, pegadas de gaivotas, companheiras de viagem ao longo do percurso e algas. Muitas algas. Emaranhados de relações, finas, largas, cruzadas, cortadas, compridas... a praia está repleta destas algas. Algumas envoltas nos seus pés. Sorri.

O sol despede-se graciosamente aos poucos mas o Oceano cintila ainda. O velho pescador, sempre tivera uma grande admiração pelo mar e pela sua força contínua, as ondas indo e vindo ao sabor da maré, totalmente indiferente aos seus pés. Uma passadeira dourada estende-se à sua frente. Sabe que em breve terá de a percorrer até ao horizonte eterno.

É tempo de uma última espreitadela à caminhada percorrida. Lá estavam elas. Bem visíveis. A satisfação é indisfarçável. Sabe que mais cedo ou mais tarde, as ondas do tempo encarregar-se-ão de as disfarçar. Mas por agora, as suas pegadas, permanecem intactas. A areia fora bem pisada, remexida, a disposição dos grãos redesenhada e a configuração da praia, alterada para sempre... E como faria se a tivesse de percorrer outra vez? Sorri. Não sabe. Sabe apenas que deixaria pegadas na areia. Muitas. E também essas teriam transformado a praia para sempre.

O sol em breve desaparecerá por trás da aura dourada que delimita a vida. É certo que arrefecerá, mas o velho pescador, não mais sentirá frio. Os vestígios da sua caminhada encontram-se em todas as algas encontradas pelo caminho, todas as pedras, todos os graõs de areia... e por mais que as ondas teimem em ocultá-las, a praia, nunca voltará a ser como antes.

Texto publicado no âmbito do desafio Velhice - para Fábrica de Letras.

Foto de MorgueFile

Eco-ponto inovador

2010-01-27T13:53:00.002Z

No início deste ano, houve uma cidade Portuguesa, cuja Câmara Municipal tomou uma iniciativa inédita em todo o Mundo. Tendo em vista, o bem-estar e a felicidade dos habitantes do Concelho, como consta do panfleto explicativo enviado aos munícipes, o Presidente da respectiva Câmara, de consciência ecológica apurada, mandou instalar junto dos vários eco-pontos do Município, um Desgostão. Como o próprio nome indica, à semelhança do Vidrão, e seus congéneres azul e amarelo, o desgostão, tem uma etiqueta vermelha e preta às riscas, e destina-se à recolha dos desgostos, frustrações, revoltas, dores, sofrimentos, da população. Como seria de prever, esta iniciativa, rapidamente se tornou num sucesso, amplamente aplaudido. E apesar de não ter contado com o apoio do partido da oposição, ao fim de apenas três semanas de implementação, e dado o acolhimento da população, esta até já veio dizer em público que a ideia original até tinha sido sua...

Segundo consta, basta ir até um destes eco-pontos espalhados pela cidade, para avistar uma extensa fila no início de cada noite, de vários moradores, carregando os pesados sacos para depositarem no ponto de recolha inovador... Todas as noites, a fila aumenta. No site oficial da Câmara Municipal, ao lado da fotografia mais recente do Presidente da CM, divulga-se o facto da iniciativa ter ganho até um prémio Internacional.

O autarca deu uma entrevista na rádio local no final do ano passado que tive ocasião de escutar e resumirei brevemente. Nessa entrevista, o Presidente da CM, incentivou publicamente os cidadãos a depositarem os desgostos e a confiarem em quem os tratasse. Lembrou que era muito melhor terem quem profissionalmente lidasse com esses fardos e referiu ainda que estimava que a população iria ser muito mais feliz sem desgostos.

Quando lhe perguntaram em relação ao desemprego no Concelho, referiu que esse problema iria ser parcialmente resolvido com a criação de inúmeros postos de trabalho, quer na nova fábrica de manufacturação de desgostões, na Instalação definitiva que iria ser construída para o tratamento dos desgostos e na empresa publico-privada que se esperava que surgisse, de gestão da vasta rede de recolha dos resíduos nos desgostões.

Em breve, dada a adesão em massa dos munícipes, vai abrir um concurso para o tratamento dos resíduos, pois ninguém sabe muito bem, o que fazer com os desgostos que se vão amontoando. Em virtude deste facto, o já internacionalmente famoso autarca, deu recentemente, já no início do ano, nova entrevista, desta vez, a um jornal nacional, que por mera coincidência, também li. Basicamente, falou do prémio que a autarquia recebera, agradeceu a adesão da população e desejou um excelente ano aos munícipes, cheio de desgostos. Perante esta afirmação inesperada, o jornalista, perplexo, confrontou o interlocutor com a ideia previamente referida na entrevista radiofónica anterior, de que os depósitos de desgostos gerariam a tão esperada felicidade, sendo portanto previsível uma redução dos mesmos, e indagou porque desejaria ele aos seus habitantes, que tivessem muitos desgostos neste novo ano. O Presidente mostrou-se surpreendido, "Não percebi muito bem a sua pergunta, mas deve estar a referir-se ao discurso pré-eleitoral... repare, o que nós temos é de incentivar o emprego, ou seja, aumentar a criação de emprego para dar cabo dos desgostos. Como compreenderá, não fazia sentido, nem nunca fez parte dos planos da Câmara, que a quantidade de desgostos diminuísse..."

Oriental Stories 1

2010-01-24T17:47:00.004Z

Durante algum tempo da minha curta vida profissional, mantive como livro de cabeceira, o livro Oriental Stories as Tools in Psychotherapy, pelo Dr Nossrat Peseschkian, um livro especial, oferecido por uma pessoa especial em 1987, e que me despertou para as inúmeras possibilidades das histórias num contexto psicoterapêutico, com crianças, mas sobretudo, com adultos. Decidi partilhar aqui neste espaço, algumas dessas histórias. Vão ter paciência, mas estão em Inglês :)

The Merchant and the Parrot

"An Eastern merchant owned a parrot. One day the bird knocked over an oil flask. The merchant became very angry and hit the parrot on the back of the head. From that time on, the parrot, who had previously appeared to be very intelligent, could not talk any more. He lost the feathers on his head and soon became bald. One day, as the parrot was sitting on the bookshelf in his master’s place of business, a baldheaded customer entered the shop. The sight of the man made the parrot very excited. Flapping his wings, he jumped around, squawked, and, to everyone’s surprise, suddenly regained his speech and asked the baldheaded man, “Did you, too, knock down an oil flask and get hit on the back of the head so that you don’t have any hair any more?"

Mowlana Jalal-ad-Dine Rumi (1207-1273),poeta Persa.

As histórias para adultos têm um poder muitas vezes desprezado, mas quantas vezes, não nos sentimos completamente diferentes, depois de ler um determinado livro, ou ter visto um determinado filme? Um simples conto de meia página ou uma pequena fábula, podem conter uma lição imprescindível num determinado momento das nossas vidas. Uma boa história, enriquece-nos sempre, mas se tiver uma lição subjacente, reflectiremos sobre ela, talvez a voltemos a ler, uma e outra vez, e quanto mais "ruminarmos" sobre ela, e deixarmos que como uma melodia inesquecível, ela se repita no pensamento, permanecendo como uma fragrância que não se dissipa, mais o seu significado se desvende diante dos nossos olhos, nos identificamos com algum personagem e incorporaremos a sabedoria nela contida, nas nossas vidas, transformando-nos. Por isso, não se esqueçam, de ler mais do que uma vez, e pensarem sobre o assunto uns dias, antes de comentarem :)

Dilemas morais

2010-01-23T00:05:00.017Z

Tive ocasião de ver recentemente, o filme A Caixa, de Richard Kelly, em que contracenam Cameron Diaz e James Marsden Martin ( numa tarde de Domingo chuvosa, sem nada para fazer, pronto!). O filme é decididamente mediano, (para não dizer, pior), como aliás, os actores denunciam, mas levanta várias questões interessantes, nomeadamente sobre os valores da sociedade contemporânea, as prioridades de cada um e as consequências das nossas escolhas. Resumidamente, direi para quem não conhece o argumento, que se trata de uma equipa de extra-terrestres (infiltrada na população), que tem como missão na Terra, estudar os humanos e fazer certas "experiências laboratoriais", para daí concluir sobre o estado da evolução da espécie humana. Foi o que percebi, pelo menos.

Uma das experiências, passa por um estranho oferecer uma caixa a uma determinada pessoa(neste caso, um casal), tendo o cuidado de indicar que no seu interior, tem um botão que se for pressionado, resultará na obtenção de uma enormíssima quantidade de dinheiro (basicamente, fica-se bilionário). O único senão, é que algures no planeta, alguém ( que é garantido ser um estranho), morrerá, no caso de ser pressionado o botão. Portanto, apenas se terá de decidir se se pressiona ou não...sabendo que tem 24 h para decidir. Claro que os personagens debatem-se com as suas justificações de que algures, várias pessoas desconhecidas morrem sempre... seria apenas mais uma... e o dinheiro até dava jeito naquele preciso momento... No caso de optarem pelo dinheiro, a caixa é então recolhida e oferecida a outra pessoa, desconhecida da primeira... :)

Não vou aqui contar o final do argumento, não vá estragar o filme a alguém que ainda não o tenha visto. Ora... são perfeitamente evidentes, as questões morais implicadas nestas escolhas (mais à frente no filme, os que optaram por pressionar o botão, terão novo e mais difícil desafio...). Mas, de todos os temas que eu poderia escolher, realçado por este filme, vou escolher aquele que é talvez, menos evidente, ou seja, a própria avaliação de superioridade moral por parte dos seres extra-terrestres. Baseando-se no pressuposto de estarem acima dos humanos numa qualquer escala evolutiva, acham-se no direito de se infiltrar no nosso planeta, invadir o nosso habitat, fazer as tais experiências de idoneidade moral subjectiva e avaliar comportamentos e valores dos sujeitos, como se os autores não fossem variáveis e estivessem isentos de responsabilidades no desfecho, concluir resultados falaciosos e ainda continuar a achar-se superiores a nós. Curiosamente, o film Avatar de James Cameron ( que posso dizer com toda a franqueza, foi agradável vá lá, mas não achei mesmo nada de especial), para além da mensagem subjacente, aborda a questão inversa, ou antes a velha tendência humana de invadir território alheio, colonizá-lo, pilhar os seus bens e recursos naturais, desprezando a desrespeitando a soberania, cultura e liberdade da população local, sem ter aprendido nada com a História ( e com o grau de evolução moral que se conhece...).

Mas voltando ao filme anterior, estes seres que nem se sabe muito bem de onde vieram (ou eu estava distraída, rrss) têm pelo menos, uma coisa em comum com a espécie que estudam: usar, dispor e aniquilar seres considerados inferiores, em nome do conhecimento e estudo científico por parte de uma espécie supostamente superior. Sound familiar?? Pois... pensem nisso! Pessoalmente, tenho vergonha de muitas e muitas coisas que a minha espécie (de seres superiores) faz a espécies consideradas inferiores (a começar por esse pressuposto básico de sermos superiores!).

Seremos assim tão superiores a eles?? Eles que não incitam guerras entre comunidades inteiras, que apenas por sobrevivência ou se ameaçados, atacam ou matam os da mesma espécie, eles que apenas e só, querem viver no seu próprio habitat... constituir família ou apenas procriar, não passar fome, e viver em paz dia após dia satisfazendo as suas próprias necessidades básicas e as dos seus descendentes. Que seres somos nós, que não respeitamos os outros seres( e muitas vezes, a própria espécie...) que apenas buscam a mesma felicidade que nós??

Temos dificuldade em nos imaginar à mercê de uma qualquer espécie mais "inteligente", que nós. Achamos sempre que isso é impossível acontecer ( dir-se-ia o mesmo em relação ao holocausto...). Por que razão isso acontece? Porque temos a ilusão do poder... que nos dá a ilusão de superioridade... Mas o poder de uma Nação, diz-nos a história, nunca é eterno... Mesmo no filme Planeta dos macacos (em ambas as versões), parece-nos um pouco inverossímil demais e relegamos para o campo fantasioso e da ficção científica. Mas os macacos retratados, são à nossa imagem e semelhança, manifestando o mesmo desrespeito por raças consideradas inferiores... Gostamos de imaginar ( eu pelo menos), que se, algum dia, num futuro longínquo, formos visitados por seres extra-terrestres, eles sejam tão evoluídos ética e moralmente, como a sua tecnologia que lhes permitiu cá chegar... Mas a evolução de uma espécie, em termos biológicos, tecnológicos, científicos, linguísticos, de expressão criativa, não anda necessariamente de mãos dadas, com uma evolução de valores morais, como é facilmente constatável...

A mera ideia de sermos cobaias, de outra espécie, gera desconforto, pois sabemos bem, o que são cobaias... Há mesmo quem pense, numa visão, no mínimo pessimista, fatalista ou mesmo paranoide, sermos já, cobaias de uma experiência cósmica, ou mais ou menos Divina (um Deus, necessariamente diferente da minha visão de Deus), marionetas de alguém que só pode estar a divertir-se à nossa custa (há hipóteses um pouco surrealistas, convenhamos). Também há filmes com essa perspectiva. Mas mesmo assim, mediante tanta ficção e hipóteses mais ou menos filosóficas, mais ou menos irrealistas, fica-nos sempre aquela dúvidazinha sobre se algum dia, não iremos prestar contas ( a espécie humana como um todo, co-responsável) e sermos julgados num qualquer tribunal cósmico de união de seres vivos, por crimes contra outros seres vivos no passado histórico e condenados a indemnização por danos causados a vários descendentes de outras espécies animais do nosso planeta e a encarceramento perpétuo num planeta hostil (quem sabe, o nosso)!!

Circus act with my memory

2010-01-21T00:37:00.013Z

I remember that day, like it was yesterday, (ok, maybe the day before...). What was said or left unsaid, how I felt... It was just an ordinary ballet class at the end of the day. And then, for some arbitrary, pointless reason, that chubby male teacher with a strict voice and a cane to match his voice, blurred it out, "You know, of course...you will never become a prima-ballerina, with that height, don't you?"

Not that I wasn't skilled enough.

Not that the technique was lacking.

Or gracefulness, or even talent... none of that!

"What? What did he just say? Why? What just happened? Where am I exactly and who is this person speaking chinese, and who am I for that matter?", I gasped in silence, in a psychotic absence kind of way. I could feel the blood being sucked down by gravity. I must've gone as white as swan lake's female leads tutu. It just... had never occurred to me I was too tall to be a ballerina. I thought being tall was something to aspire to, to be proud of. After all, all my friends seamed to be envious of my height... why did I suddenly, so desperately, want to be the shortest girl in the world right then? ( I doubt if she'd ever become a ballerina either... but you know what I mean). Dancing was my life. Could this "minor" detail of my height determine my whole existence? Must I suffer this reverse of fortune just because of some unpredicted genetic outcome?

How easy it was to crush a child's dream. Could he not see, the cane in his words was infinitely more painful than the one he so frequently (believe it...and I don't mean slight patting either) hit us girls on our legs? "You're far too tall! It's a shame, but no ballerina can ever be taller than her partner on points", he added (I might've missed some of it while choking on my own saliva). "Had he quite finished?", I remember thinking, "may I run and hide and cry for the rest of my life now??"

My life (in ruins), would last another month or so. I would, a few years later, avenge that day on the Disco floor. Those were the days you actually went to a Disco to dance,( yes be amazed, if you're under the age of 40) and not stand around with a glass in your hand as if it were a fashion accessory... Those were also the days you started dancing at 00:00h and collapsed at 04:00h (when it closed... yes, be amazed again!). And the music actually invited you to dance, not have a heart attack! And so... this would-be ballerina turned the dance floor into the stage under the spotlight of the disco revolving mirror globe (ask your parents what that is...for crying out loud), and danced away the Saturday nights (and some Sunday afternoons...yeah I know...), or at least, the very few nights I was allowed out...:), but still, I made the most of them!!

So, what happened to the dream, you might ask (or not, if you couldn't care less and are bored by now)? Where do dreams go when they're shattered beyond repair, scattered about all over your mind, shaking inside like one of those snow ball paper weights? That's just it. They keep floating around every time your memory's jogged. Now, here, you might want to stop reading, because I'm just about to go slightly offtrack.

If you've been brave (or masochistic), bear with me... Now then, why on Earth, would my memory Jog? I mean... let's face it, I'm not really into workouts or the exercising type (you've read what happened to my shadow...) Why should my memory be any different? Wouldn't it make more sense to say, my memory was juggled, instead of jogged? Nudged... even shaken... but jogged? Who'd ever believe that (in my particular case)?! Besides, I like the expression juggling memories far better. And I like the idea of my memory being thrown up in the air, like a circus act...(must be the clown in me).

Anyway, to save you a lot of nonsense useless reading, it's dead! Need your memory juggled?The ballerina dream! !Yeah, I know... you got lost there for a minute. I gave it a dignified funeral, the day I decided I wanted to be a photographer for the National Geographic Magazine. I remember it well. That was the year before I decided I'd be a scientist (or was it a pianist?). There was also that year, when I decided my future lay in writing for the Reader's Digest magazine, and even sent off a few funny stories, but they were never published (one of those peculiar cases where the post-office obviously, got the international address wrong!! :) All this career shifting by the age of twelve!

To get back to the point (there actually is one, you know)... The fact is, dear readers, every time I am a spectator of a ballet performance, I can hear myself thinking "Hey! That girl's quite tall!", and a slight, but distinctive sadness will come across my face and a few spectators of the following rows, will feel a gentle breeze of my deep sigh on the back of their necks as the snow flake memories are violently scattered in my mind, revolving emotions associated with the desire to become a ballerina, until they settle quietly like dust back on the ground... just waiting for that moment when they'll be shaken again.

A medalha

2010-01-20T00:56:00.008Z

Lá nos confins de África, todos os anos, o Rei da Selva, tinha o privilégio, mas também a árdua tarefa de entregar uma medalha de mérito, simbolicamente representada por uma bola de ténis, a um dos animais da savana, por serviços prestados à selva. Todos os animais se alinhavam à frente do sábio e justo leão, acotovelando-se em expectativa. Nunca ninguém discutira a decisão final nem refutara o mérito do escolhido, mas naquele ano preciso, a onça, sua amiga condecorada, não teve aceitação unânime e levantaram-se várias vozes de protesto.

O leão, apercebendo-se do incómodo causado, deixou falar cada um dos súbditos queixosos e no final, pediu que quem achasse que fosse mais merecedor do que a escolhida, se aproximasse. Prontamente, a comunidade inteira, pouco humilde, mas corajosa, deu um passo em frente. O Rei, declarou então abertos os Jogos de hostilidades. Aproveitou a distracção habilmente criada, para ir à caça.

Searching my dreams

2010-01-19T01:20:00.004Z

I wondered off into the inviting forest, in search of my dreams, seeking magical creatures, sparkling misty lights and fairy dust silver shimmer as the sun beams crossed ancestral waving beings in their white attire. The wind recognised my presence and let me hear the trees whispering. Adorned by the snow, their welcoming chant was surprising.

Glittering fairies and helpful elves came to my aid. The forest cast a potent magic spell. I became enchanted. As the sun rest and let the moon take its place, the iced stream shone a glowing path. Follow the path under the moonlight, the transparent winged creatures said. I instinctively obeyed.

Within the forest's misty cold atmosphere, I am a princess, the lady of the lake, an enchanted swan, a kind fairy of the woodland. Majestic white horses lead me to my dreams across the snow, in a shiny silver carriage. I am almost there.

Consequências de uma leitura precipitada

2010-01-14T23:23:00.001Z

Eduarda não queria acreditar no que estava à sua frente. O homem insultava a mulher repetidamente, humilhando-a, rebaixando-a cada vez mais. A mulher, talvez porque estaria habituada a estes insultos, tinha entrando numa espécie de transe de indiferença, ou talvez porque temesse represálias físicas, mantinha-se calada. O discurso do homem, tornava-se cada vez mais insuportável de aguentar. Eduarda pensou se deveria intervir e ainda hesitou, sendo certo que estava a assistir a tudo, do lado de fora. Mas, a falta de iniciativa por parte da mulher em se defender, começava a irritá-la e ela não resistiu. Pegou num canivete que tinha na carteira e num golpe rápido e seguro, espetou-o mesmo na letra h. O "h"omem, fragilizado, vendo-se virilmente atacado, começou a rastejar pela página fora, deixando um rasto de sangue que encobria as restantes palavras.

Eduarda, era uma leitora compulsiva, e raramente se deixava abater ou irritar com os personagens, mas este fora longe demais. Em consciência, sabia que não deveria ter alterado o percurso da história, mas naquele dia, a sua revolta levou a melhor e precipitou-se. Arrependeu-se mal o tinha feito. No entanto, sabia que qualquer história podia ter reviravoltas surpreendentes e não se deixou intimidar, limpando rapidamente a mancha de sangue com um guardanapo de papel. Destes que temos sempre à mão num qualquer bolso. Por esta altura, o desenrolar da história estava comprometido e o desfecho tornara-se totalmente imprevisível. Esta intromissão em história alheia, viria a revelar-se trágica.

Covardemente, temendo um novo ataque e aproveitando o facto de meia página ainda se encontrar coberta de sangue, o "h"omem atravessou o livro pelo buraco feito pelo canivete, indo se esconder na página seguinte, por baixo de uma cama, sendo surpreendido com uma arma carregada ali mesmo à mão de semear. Ofegante, aguardou pacientemente que a leitora virasse a página. Esta, desconhecendo a existência de qualquer arma no desenrolar do romance e na sua inocência, posto que era a primeira vez que lia aquele livro, virou a página.

Os vizinhos de cima da leitora, relatariam mais tarde à polícia que ouviram distintamente, dois tiros. Mas dada a idade avançada dos mesmos, não lhes foi atribuída qualquer credibilidade. Até porque, como acabou por constar no relatório da autópsia, a Sra Eduarda, viúva, reformada, moradora naquele prédio há mais de trinta anos, tivera morte natural.

O agente da Polícia, ainda explicou repetidamente aos insistentes vizinhos incrédulos que não havia sinais de entrada forçada, objectos remexidos ou furtados nem sinais de agressão e que provavelmente a Sra Eduarda teria tido um AVC, hipótese corroborada pela evidência que teria entornado um copo de vinho tinto no livro que estava a ler.

Inconformado com o sucedido, e com a passividade das autoridades, mal estas abandonaram o local ,o casal de vizinhos, certo dos sons ouvidos aquela tarde, voltou a casa da Sra Eduarda, Dadinha como era por eles conhecida, dado que a conheciam desde a altura em que se tinha casado com o Sr Alfredo, então, porteiro do prédio.

Rapidamente encontraram o enigma em formato de papel. Com muito custo, dado que tinha várias páginas coladas, abriram o livro manchado de encarnado e leram o único parágrafo ainda legível:

"...mem, ferido novamente, ainda consegue disparar a arma, atingindo mortalmente a mulher, sucumbindo depois, aos próprios ferimentos, não sem antes, ter disparado uma última vez"

Instintivamente,o Sr. Joaquim, ainda chamou uma ambulância, mas a sua esposa morreu nos seus braços antes que ela chegasse. O seu primeiro e único amor tinha desaparecido para sempre. A dor, insuportável. A solução, num rasgo de lucidez, seria a única possível. Tornou a abrir o livro na mesma página, esperando ir ao encontro da sua companheira de toda uma vida.
Mas as lágrimas do Sr Joaquim sobrepunham-se às nódoas de sangue escuras, diluindo-as e as palavras emergiam uma a uma mais visíveis:

"...não sem antes ter disparado uma última vez no próprio peito."

"O quê?", grita em desespero o Sr Joaquim. "Não!!!"
Abandonado ao seu desgosto, olhou para o corpo da sua amada no chão da sala da Dadinha.
"Não!!!!", gritou de novo. Balbuciando o nome da mulher repetidamente, pegou numa caneta azul que trazia no bolso do casaco. Dessas que nos oferecem como brinde no início do Ano. E com ela, sarrabiscou violentamente as três últimas palavras do texto. Leu-o novamente, antes de cair sorrindo sobre o corpo da sua esposa.

Não foi encontrada qualquer explicação para estas mortes e a comunicação social apenas referiu a data do duplo funeral. Mas o livro avermelhado, foi mais tarde confiscado pelas autoridades policiais. E após a morte súbita e inesperada do Agente Domingues, destruído.

Winter wonderland

2010-01-11T22:01:00.007Z

Existe um encanto especial na neve. Especialmente em dias de sol. A ideia de andar (bem agasalhada), num bosque cheio de neve, ouvindo Rachmaninoff, Grieg, os Yes, Vangelis ou os Sigur Ros, como pano de fundo, é das imagens mais reconfortantes que poderia ter...ou ainda, os sons da natureza, mais puros, mais nítidos nessa atmosfera, o som intermitente do leve pisar na neve, o chilrear dos pássaros, aquele ramo que se pisa aqui e ali, a frescura do ar... a frescura das ideias... a leveza da alma. Longe de tudo... só eu e a imensidão branca. Convivo especialmente bem com o silêncio (quase total)e melhor ainda, com caminhadas solitárias, contemplativas. Não me seduzem os desportos de Inverno, mas o cenário, as caminhadas, a vivência de alguma forma, mais próxima de Deus. Os sentidos enchem-se e a paz emerge... Confesso que tenho um péssimo sentido de orientação e podia temer perder-me, mas isso não me impediria de ir... e respirar por todos os poros o cenário magnífico, ímpar da floresta coberta de neve...

Camel,a very underrated band, I have always loved, since my teens, here with the theme Ice

Entrevista com o vampiro

2010-01-08T23:30:00.002Z

São oito em ponto. A equipa de televisão encontra-se a postos.
"O entrevistado, já está?"pergunta impaciente o entrevistador.
"Falta apenas um retoque na maquilhagem", assegura a maquilhadora.
"Vamos embora, o noticiário já começou! Vamos a isto! Ok...e silêncio!"
O espectáculo começa. Em directo.
"Boa noite. Gostava antes de mais, de agradecer a sua disponibilidade de nos receber no coração deste novo lar", inicia o entrevistador, "Deixe-me perguntar-lhe, antes de mais, como se sente agora na reforma e nesta nova fase da sua vida?"
"Boa noite. Ora essa, eu é que agradeço. Sinto-me, como direi, em casa. Tenho cá muitos conhecidos, e fiz novas amizades. O que lhe posso dizer, olhe, oxalá todos os meus amigos estejam um dia, num lar destes... Todos me tratam com a reverência com que estava habituado, não me falta nada e estou como pode verificar, muito confortável. De resto, cá, somos todos iguais, uns mais que outros naturalmente..."
"E o que nos pode dizer sobre as suas actividades, antes de se reformar?", indaga o interlocutor inexperiente.
"Bem, como sabe, e os telespectadores saberão, eu sou completamente inocente de todas as acusações que me fizeram ao longo da vida. Tudo o que fiz, foi em proveito próprio! Como era político, a serviço do país...posso então dizer, que tudo o que fiz, foi em benefício do país! Não é verdade?"
"Portanto...para que não restem dúvidas...a corrupção a que foi associado..."
"Corrupção? Não ! Nada disso... eu realmente tinha muitos amigos , e sabe como é... a gente gosta sempre de dar umas prenditas aos amigos...! Como disse, fiz tudo em proveito próprio! Ou seja... do país, compreende? Se há coisa de que não me podem acusar, é de distinguir entre os dois..."
"E em relação à associação criminosa, o que tem a dizer?"
"Associação criminosa? Isso é uma calúnia... pode perguntar a todos que me conhecem!! Todos os meus amigos lhe confirmarão que nunca me associei senão com eles mesmos..."
"E como explica as acusações da falta de liberdade de expressão e de imprensa nos meios de comunicação social?", conta-ataca o entrevistador.
"Nunca ouvi falar de falta de liberdade de imprensa ou de censura nos meios de comunicação social!!! Aliás... sempre houve total proibição de falar sobre esse tema..."
"Pois... mas se me está a falar de proibição... então não poderíamos falar de liberdade, pois não?"
"É isso mesmo... não se podia falar de liberdade... ou da falta dela... Cappice?
"Penso que estará até bastante claro...", responde o jornalista.
"Acusaram-me muitas vezes de tentar tapar o sol com a peneira. Ora como é que eu ia fazer isso, se, como toda a gente sabe... eu até gostava de ser mais bronzeado! E nunca atirei, como dizem, areia para os olhos de ninguém. Agora...se se meteram à frente... Só me lançam falsas acusações! Entre outras coisas..."
"Como tem reagido a família com a sua retirada da vida profissional?"
"Tem-me dado todo o apoio. Tenho visitas frequentes das minhas sobrinhas..."
"E sobre o seu dia-a-dia actualmente? O que faz desde que se reformou?"
"Gosto de ver a minha equipa de futebol na televisão e gosto muito de entreter o pessoal com malabarismos e palhaçadas... até me chamam de palhaço exibicionista... isto, quando não estou a jogar monopólio com os colegas reformados. O mesmo de sempre, vá lá..."
"Sr Primeiro Ministro... desculpe...é o hábito, sabe... agradeço -lhe imenso a amabilidade com que recebeu toda a nossa equipa e a disponibilidade com que acedeu a responder às nossas perguntas. Em nome do canal de televisão independente que não é propriedade sua, recentemente inaugurado, muito obrigado!"
"De nada. Eu é que agradeço a possibilidade de usufruír novamente do horário nobre! Já tinha saudades dos holofotes!"
"Quanto a si telespectador, encontrámo-nos amanhã quando entrevistaremos outro reformado surpresa. Em nome deste canal, uma boa noite!", suspirou de alívio o entrevistador, "Ok,está feito! Acho que ficou bem! Ó câmara...faz aqui um plano do quarto de vários ângulos para depois editar isso. Tens espaço para te movimentares com a câmara? OK, Sr Guarda, pode fechar a cela!"

nota da autora: Os personagens e factos relatados nesta entrevista são totalmente fictícios. Qualquer semelhança com a realidade é mera coincidência...cappice?

Manias e mais manias!

2010-01-07T22:44:00.011Z

A minha querida leitora izzie do blogue Unleash your thoughts, lançou-me um desafio para partilhar convosco 5 das minhas manias. E como indirectamente, o pinguim, do blogue why not now , também tinha lançado o mesmo desafio, para quem o quisesse aceitar, achei que tinha mesmo de expôr o que de "mania" se podia classificar.

Ora, para começar, pensei em todas as possíveis manias ( as que pudesse partilhar :)) e eram bastantes... Here goes!

1-Colocar as compras do super-mercado em sacos separados, conforme as zonas da dispensa, frigorífico, produtos de higiene, ou produtos de limpeza.. Julgo que isto será relativamente vulgar, principalmente nas mulheres, mas por vezes, vejo as funcionárias da caixa a misturar tudo e tiro tudo para fora , voltando a encher os sacos como quero! Manias...

2-Mastigar 2 chicletes( ao mesmo tempo) de morango após o café do almoço. Ou quando sinto que comi demais numa refeição mais pesada. Apanhei esta mania quando estava grávida e percebi que que as chicletes me ajudavam a fazer a digestão. Enfim... é uma boa desculpa...

3-Comer arroz com o garfo virado para baixo. As pessoas acham sempre muita graça a isto e lembram-me que a forma do garfo deve servir para lá colocar comida em cima... mas foi assim que aprendi a comer arroz ( e lembrei-me agora que o puré também)!! Nem faço ideia se é costume comer assim na Inglaterra ou se a minha mãe simplesmente nunca tinha comido arroz antes de vir par Portugal e lá arranjou um método próprio que passou em diante...)

4-Evito pontes sempre que posso. Já fiz percursos alternativos mais longos só para evitar certas pontes. Quer a conduzir, quer a pé... Esta fobiazita, limita-me um bocadinho, como compreenderão nas auto-estradas...

5-Não gosto de beber água. Só obrigada mesmo! Ou por estar entalada...Nunca tenho sede, e praticamente não bebo nada. O líquido que ingiro diariamente, provém quase exclusivamente da sopa de legumes que não dispenso em ambas as refeições. Já fui viciada em coca-cola na adolescência, mas isso são águas passadas. A bebida que mais gosto é leite gelado do frigorífico. E café... geralmente 3, nunca mais de 4 por dia.

E agora, vou subverter completamente as regras deste desafio, pois, para além de não nomear ninguém para falar das suas manias, deixando como o pinguim, ao critério de cada um que quiser aceitar o desafio, ainda vou acrescentar mais 5 manias às anteriores, rrsss ,I'm on a roll here!(elas eram tantas...)

6-Adoro andar de barco. Numa outra vida, devo ter sido marinheira, pois basta entrar num barco, para estar no sétimo céu. Num botezinho, iate ou paquete, é igual, lol(ok...não é igual...but you get the idea)

7-Não como nada que leve sangue (cabidela, papas ...), ou miúdos de carne, de qualquer espécie.

8-Secar o cabelo ao ar livre. Desde a adolescência que nunca mais usei um secador de cabelo, mesmo em dias completamente gelados, excepto nas raras ocasiões em que me desloco ao cabeleireiro para cortar o cabelo( tipo, duas vezes por ano).

9-Mania de falar com os outros condutores da estrada como se me pudessem ouvir, na privacidade do meu carro. Do tipo "Afinal vais virar à esq ou dta...?"; "Pareces tolinho!"; "Querias...."; "Obrigadinha pá...és muito simpático e um borracho também...";ou "Não sei onde tiraste a carta...deve ter sido por correspondência...", etc :). Mas adianto, que nunca diria nada directamente a outro condutor, no fundo estou a pensar alto... e detesto faltas de civismo na estrada.

10.Adoro programas ou concursos televisivos sobre antiguidades que aprecio bastante, e tenho a mania de tentar adivinhar o valor de cada peça, antes dos concorrentes( acertando muitas vezes!), ou nas raras ocasiões em que apanho algum concurso de cultura geral, gosto de me adiantar e dar a resposta antes dos concorrentes (ok, aqui acerto muitas vezes, mas nem sempre!).

And that's all folks!!

Porque não te calas?

2010-01-04T23:28:00.017Z

"Bom dia" sussurra ela, sorridente, " vamos tomar o pequeno-almoço?"
"Desculpa lá querida, mas tal como diz o poeta, beleza, é fundamental!" diz cinicamente o jovem rapaz, enquanto se levanta e dirige rapidamente à casa de banho.
A jovem mulher, ironicamente de seu nome, Linda, senta-se na cama do Motel em silêncio. A rejeição é-lhe familiar. O olhar mantém-se distante e vazio. Olha em volta para identificar a roupa espalhada à pressa pelo chão na noite anterior.
"Estavas à espera do quê, com essa cara? Eu ontem devia era estar mesmo bêbado para vir contigo!", grita o jovem antes de entrar no chuveiro.
Através da porta, Linda ouve ainda as gargalhadas. E elas sucedem-se...
Ao abotoar a blusa, olha no espelho daquele minúsculo quarto de Motel à face da estrada, nos confins da cidade. Que culpa tinha ela de ter tido o acidente e ter ficado desfigurada? Continuava a ser a mesma Linda de sempre. Aquela que ouvia os piropos dos colegas da escola e era invejada pelas colegas de trabalho pelas feições perfeitas e silhueta elegante. Mas isso... era antes do acidente. Que sabia ele, dela? Porque lhe estava ele a dizer o que ela já sabia de cor? Pela enésima vez...
Refrescado, o jovem surge triunfante no quarto. "Eu nem posso olhar para ti que me dá vómitos! Mas... tu já te olhaste no espelho? És feia que nem um bode! Eu devia estar mesmo completamente enfrascado...nem sei... como foi possível isto..."
Linda não consegue tirar os olhos do chão. Não, não ia chorar. Ia ignorar a humilhação. Ia acabar de se vestir e sair. Tomaria banho em casa. Queria apenas sumir rapidamente.
"Não tens vergonha na cara, tu? Olha para esse nariz todo torto, hé, hé! Pareces uma daquelas pinturas do Picasso ou lá o que é!! Que cena! Os teus pais até devem ter vergonha da filha que lhes saiu! Nem acredito no que me saiu na rifa...até fico enjoado só de imaginar a te tocar..."
Linda quer calçar-se mas não encontra um sapato. Conclui que deve estar por baixo da cama.
"Tu realmente não deves ter olhos na cara. Ainda me perguntas se quero ir tomar um café contigo? Não deves estar a ver bem a coisa... eu, ser visto contigo num local público? Só depois de morto! Era o que mais faltava... tens cá uma lata...hé hé...havia de ser bonito. Para além de feia és mesmo burra! Só porque viemos para aqui ontem à noite, já agora, era obrigado a tomar o pequeno almoço contigo, não? Deves-me ter confundido com outro gajo qualquer... e que nem te passe pela cabeça contar a seja quem for, que estivemos aqui, ouviste? Eu desminto tudo! E ainda te dou uma enchente de porrada! Eu até tinha vergonha! Continuo a não perceber como foi possível eu passar a noite com esta besta... é que a gaja é da gente fugir mesmo! Eu se fosse a ti, fazia uma plástica ou nunca mais saía de casa!!"
De joelhos, esticando o braço por baixo da cama, a jovem tacteia a velha alcatifa cinzenta, mas não encontra o sapato.
"Ou então, se fosse a ti, passava a usar uma daquelas burcas que tapam a cara toda. Pode ser que assim arranjes um gajo, senão não tou a ver...he he....não tenhas ilusões rapariga. Assim, ninguém te quer! Parece que saíste de um filme de terror!"
Linda encontra finalmente um objecto por baixo da cama, mas pelos contornos, não se trata de um sapato...
"Não penses que te vou dar boleia até ao Metro. Vais pelo teu próprio pé, que eu nem quero que me vejam contigo. Vira-me essa cara para lá, que eu fico mal disposto, só de olhar para ti. O que queres agora? Tás a olhar para onde? Não ouviste ó monstra? Mas...o que te deu? Que é isso? Vais-me dar um tiro?..."
Olhando para a sua vítima esvaziando-se em sangue, a jovem mantém o mesmo olhar distante e vazio. "Vais-te calar, agora?", pergunta calmamente, sem esperar resposta. Sai e vai tomar banho em casa.

Texto publicado no âmbito do desafio Beleza para Fábrica de Letras.

Como disse???

2010-01-03T17:12:00.012Z

Para quem chegou à blogosfera, há meia dúzia de meses, tenho constatado com surpresa, a enorme quantidade de blogues portugueses, escritos em Inglês. Surpreende-me de facto. E mais... não compreendo. Quer dizer... não falo no meu caso particular, porque o Inglês, é, como já o tenho referido, a minha Língua mãe. Aquela com que cresci, falei em casa desde que me lembro, aquela em que penso e sinto a maioria das vezes. É natural (parece-me...), que escreva tanto numa Língua, como na outra.

Mas nunca me ocorreria escrever em Francês, que estudei durante 7 anos no Liceu. Porque Diabo, há tantos blogues em Inglês de pessoas Portuguesas??? Eu sei que o Inglês nos entra pela casa de várias formas e faz parte do dia-a-dia dos Portugueses, mais não seja, através de programas de televisão (Thank God! E oxalá, nunca se lembrem de os dobrar! :), digo eu...), mas há qualquer coisa que me escapa. O que me falta, talvez, é uma visão de um Português face à Língua que assimila diariamente, principalmente os jovens, nas letras das músicas, nas séries e filmes em Língua Inglesa. Eu pergunto-me... será que estas pessoas que escrevem em Inglês neste blogues, também lêem em Inglês? Será que a razão, pela qual os Portugueses lêem tão pouco, tem algo a ver com a preferência pela leitura em Inglês? Será que se os professores aconselhassem a ler mais em Inglês, os jovens leriam mais?? Até pode ser... mas não me parece...

Até porque, dos vários blogues que já tenho visitado, há muitas vezes inúmeros erros gramaticais. E não falo de uma ocasional falha em escrever uma ou outra palavra, como me acontece a mim, confessadamente, mas textos por vezes incompreensíveis e confusos para quem percebe o mínimo de Inglês... muitas vezes escrevendo precisamente o oposto do que se percebe ( a custo...), o autor quer realmente dizer...

Tenho, confesso, alguma dificuldade em perceber estas motivações. Será que é para alcançar o maior número de leitores estrangeiros? Pode ser... em certos casos. Em outros, parece ser simplesmente e nitidamente, uma preferência, como se se exprimissem melhor naquela que se tornou uma Língua universal, mas que não é a sua Língua dos afectos (ou seja, aquela em que os seus pais lhe exprimiram os seus afectos), Será porque as poucas referências de demonstração de afectos que detêm, provém do cinema, das letras das músicas, etc? Realmente, nós somos um povo muito diferente dos demais... Ou isso também terá a ver com a falta de leitura de autores e poetas Portugueses onde os afectos abundam, imagine-se, apenas em Português... E falo dos afectos, porque estou a falar deste tipo de blogues, de confissões, partilhas de experiências e de sentimentos e não de blogues temáticos, com o objectivo claro de alcançar o maior número de leitores possível. É engraçado verificar, que mesmo naqueles blogues portugueses sem pretensões de alcançar outros leitores além dos Portugueses, há títulos em Inglês, perfis, títulos de posts, etc... acho muito curioso isso...

Quando criei este blogue, não pensei em que Língua iria escrever, dado que sempre escrevi para mim, em ambas, de acordo com a disposição ou o tema, enfim. Nem tinha pensado sequer em público-alvo (já é surpresa suficiente, ter leitores, quanto mais...). Suponho que com o decorrer do tempo, imaginei cativar também leitores de outras nacionalidades. Mas já percebi que os blogues têm uma vida própria e sem "publicitação", não se adquirem leitores pretendidos, ou dificilmente... Daí ter criado um blogue exclusivamente em Inglês ( que para já, nem tem leitores, sob, sob). Até pensei em deixar de publicar em Inglês neste, mas apesar de ter ponderado essa hipótese, vou continuar a fazê-lo e deixar em aberto, essa possibilidade no futuro.

Qualquer leitor que se predisponha à aborrecida tarefa de me ler mais um bocadinho, (ou sacrifício eventual, rrsss), facilmente identificará diferenças substanciais entre a forma como escrevo em Portugês, e a forma como escrevo em Inglês. Aliás, como bilingue, devo esclarecer que a forma como penso em cada idioma, é também ela, extremamente diferente. Nem sei bem precisar de que forma essa diferenciação se processa, pois é incompreensível para mim, mas revela-se por exemplo no tipo de imagens criadas, na elaboração do vocabulário, no sentido de humor totalmente diferente... A Língua preferencial varia ao longo do dia e dou por mim a pensar em Inglês a maior parte do tempo e em especial, em vivências emocionais intensas, mas também penso em Português, dependendo do objecto de reflexão, rrsss.

Tenho alguma dificuldade em perceber porque razão pessoas, cuja única ligação com a Língua Inglesa, é a de a terem estudado na Escola, a escolherem preferencialmente para escreverem, por vezes, tão profundamente... dos seus mais íntimos desejos, receios, frustrações, motivações, paixões, opiniões, etc, mesmo sabendo muitas vezes, que são apenas outros bloguistas Portugueses que lêem. Porque razão sentem que se exprimem melhor do que na sua própria Língua? Será, que (também) é, porque raramente foram incentivados neste nosso sistema de ensino a se auto-exprimirem em Português? Não bastaria o anonimato para se exprimirem livremente? Ou será apenas por ser mais"cool" em Inglês? Lanço esta questão para comentarem sobre porque será.

Inevitably

2010-01-02T17:10:00.002Z

Behold the New Year! Behold more of the same?!

2009-12-31T19:36:00.015Z

Desejo a todos um Feliz Ano de 2010!!

Neste último dia do ano de 2009, não pude evitar lembrar-me de dois conhecidos provérbios chineses:"I dreamed a thousand new paths. . . I woke and walked my old one"
para cada um reflectir... sobre as resoluções que faz "a quente", e sobre as mudanças que anseia...como se não dependessem(também e sobretudo)de si...

"If we don't change our direction we're likely to end up where we're headed"
um apelo a uma consciência de responsabilidade colectiva no mundo global em que vivemos, para com o nosso planeta de que muito se fala... mas também para com a própria humanidade...

E porque me apeteceu...os Thunderclap Newman...

The night before Christmas (or the many faces of Eve)

2009-12-23T23:56:00.002Z

"Wake-up! Wake-up Eve! It's almost time!", whispered her eager playful self.

"Go back to sleep, you're too tired!", she mumbled back, gradually coming out of hibernation.

"Aren't you listening? It's time to bring joy to the world!", cried out her inner soul.

"Can't I just call in sick for one year? Would I really be missed? No single night is irreplaceable...", said her conscience.

"A year without you? But that's unthinkable! You ARE irreplaceable! The whole world expects you to always be there! It just wouldn't be the same without you...", replied her season's spirit.

"Alright, alright, hold your reindeers... I'm coming", said Christmas Eve, herself!

Christmas Greetings!!

2009-12-22T09:06:00.002Z

Para todos os leitores, amigos virtuais ou não, seguidores deste blogue, comentadores assíduos ou ocasionais, desejo que o Natal seja o que cada um deseje intimamente, que seja, quer passem com a família, com amigos ou sozinhos, quer o Natal signifique muito ou pouco, que seja bem passado e feliz. Um abraço para todos.

Mystery unravelled or blaming the mistletoe

2009-12-20T11:43:00.006Z

And so the mystery of my lost shadow unravels...
For those of you who are curious as to what happened to my shadow, let me warn you right here and now... the images I will produce in your mind could be considered pretty horrific! You've been warned! Proceed at your own risk...

Well...where was I? Oh. yeah...
First of all, a correction is in order. I didn't really loose it (here we go again...), it would be more accurate to say, that my shadow has lost itself. You see... It was about 6 years ago, shortly after I turned 40, round about Christmas, when it happened. It is a well known fact in Never-Never Land, where I seem to reside more often than not,that sometimes, shadows just up and go or hide in the most astonishing places. This my friends is not, I repeat, not what occurred to mine! Instead, the silly tag along just happened to mingle with Santa Claus shadow in the shopping mall's wall quite by accident. Santa was pacing up and down the isle, ho ho howing, when he suddenly stopped behind me, while I was admiring a shop window.

Coincidentally, there was some mistletoe hanging in that very spot...well, before you could say supercalifragilisticespialidoshous (ok, bad choice of a word...), they kissed, fell in love, and as if my shadow wasn't fat enough, they joined together and the two of them became one, ever since!!

Couldn't they just have eloped to Spain for a quick romance? Did they have to merge as one, embarrassing me, every time I'm in the spotlight? I presume Santa gathers his own shadow is still hiding in the mall or stuck in some chimney somewhere, waiting to be rescued... I'm the one that need to be rescued! I'm fed up of being some kind of shadow host. I mean... let's face it... suppose they start a family! Ugh!!!!!

I know you must be dreading this horrific image of a shadow twice Santa's size, becoming even larger... I apologize. Every now and again, one of them goes off somewhere... usually in the summertime (coincidentally, while I'm on a diet, not that I can see any connection...), but not for long... Like any young couple in love, they cling together like glue, each separate identity lost for ever...

Only four days ago, at a family gathering, the shadow mesh made a public appearance on my living-room wall!! Right above a photo-frame with prehistoric evidence of me and my elegant shadow I miss so dearly. Have they no respect for my reputation? It annoys me terribly. Always lurking... like a Hitchcock profile... why can't they just hide, when there's a light on, or go for a stroll by themselves in the sunshine?

It's ever so awkward having to explain over and over it's not really just my own shadow reflected, I mean honestly... who could believe that shadow fatter than St Nicholas was just mine? So, I tell everyone my "unlikely" tale and spend about five minutes wiping the smirks off their faces... I wonder why? It's all true I tell you! Have you forgotten anything is possible in Never Never Land? Doesn't anybody believe me??

LOST

2009-12-18T00:02:00.004Z

It was a rather disconcerting find. I’ve actually lost it!

Stop smiling! Yes, you! Stop it! Ok, that’s enough! No more thinking to yourselves that you already knew I wasn’t all there in the first place! I didn’t mean my mind! Although... sometimes, I could swear that’s gradually going too... nevertheless, I meant my shadow ! (no, I don't mean my radio cassette player I used to carry around behind me everywhere I went, in my youth...) Yes, the actual dark image upon a surface made by my body intercepting rays of light! Stop with that “she really has lost it, pour thing” again! I mean it! I’m warning you readers! Ok, that does it; I’m not saying another word!

So, now you’ll never know the rest of the story, so there!!

P.S. Of’ course, you could always beg me to continue... or try flattery...

Happy Anniversary!!

2009-12-16T00:17:00.011Z

No tempo em que eu usava duas tranças enormes com laçarotes, fazia ballet e rezava o Pai Nosso em inglês, antes de adormecer, gostava de pedir à minha mãe, uma história antes de apagar a luz. Devido à minha natureza romântica na altura, pedia muitas vezes, que contasse em detalhe, a história que aqui resumirei:

Era uma vez, um rapaz, por sinal bem parecido e de boas famílias, que foi estudar engenharia textil num Instituto Tecnológico no norte da Inglaterra, onde um amigo comum, apresentou-o a uma jovem estudante de arte, por sinal, mais bonita ainda. No final do curso, convidaria a Inglesa para o visitar e fazer umas férias em Portugal, de onde esta apenas sairia uns meses mais tarde, para passar a lua-de-mel na Suiça... Em 1959, este país estranho era, em tudo, diferente do seu país de origem, onde estava habituada a usar biquini, calças e maquilhagem, impensável em mulher que se prezasse por cá na época (para não falar de outras diferenças sociais...). Para além das dificuldades menores iniciais, de integração da "estrangeira" na família, e da barreira linguística, viriam ao longo do tempo, outros e maiores desafios, sempre ultrapassados...

Os meus pais fazem hoje, 50 anos de casados....Não é para todos....

Here's to you both! See you tonight!

Luvas

2009-12-10T23:57:00.008Z

Desenganem-se os meus leitores que pensaram automaticamente (I wonder why...) que este meu post falaria da corrupção transversal à sociedade Portuguesa... Lamento desapontá-los. Este post , na verdade não trata desse assunto. Não, este post é sobre luvas. Esperavam um texto criativo, incisivo, extremamente crítico e actual da falta de vontade política até ao momento para aumentar a transparência e combater eficazmente tanto a corrupção activa como a passiva, implementando regras e mecanismos de controle da subversão de concursos públicos, da gestão de empresas e organismos públicos, e de autarquias locais... Pois...mas não. Este post é sobre luvas. Já sei! Certamente estariam à espera de uma reflexão psico-sociológica da nossa sociedade em que existe uma aceitação tácita da pequena corrupção... Não estavam à espera que eu mencionasse o facto de Portugal estar cada vez mais entre os países com menos transparência na administração pública, pois não? Nem que referisse que num país em que abunda a corrupção,o tráfico de influências,o enriquecimento ilícito à custa de dinheiros públicos, com total impunidade, não pode haver desenvolvimento...Ainda bem, porque realmente, este post é sobre luvas. As minhas. Perdi-as. Eram pretas. E era isto...

In his own Write

2009-12-08T00:37:00.002Z

John Lennon (9-10-1940 - 8-12-1980)

" Yeah, creating is a result of pain, too. I have to put it somewhere and I write songs..."

"...I'm a coward...well I'm not a coward, but I don't want to die, I don't want to be hurt and please don't hit me.!"

"...New York? I'm frightened of it. People are so agressive... I love it and I hate it..."

"A picture of when I'm 64? No,no, I hope we're a nice couple living off the coast of irland or something like that- looking at our scrapbook of madness"

John Lennon in Lennon Remembers (the Rolling Stone interviews, 1970)

P.S. December the 8th, 1980, I cried... don't ask me why, I never knew the guy, I just did...

P.P.S Was it all a dream?

Sonho de uma manhã de Inverno

2009-12-05T01:30:00.012Z

Faltava uma semana para o Natal. Às oito da manhã, chovia. Tal como chovera, no dia anterior, e no dia anterior a esse.

"Será que esta chuva não vai passar nunca?", pensou Julieta, enquanto olhava pela janela do café. Sentada na sua mesa do canto habitual, esperava pacientemente a sua vez de ler o jornal da casa. Hoje, era a terceira pessoa na lista de espera, segundo a ordem de chegada, escrupulosamente registada mentalmente pelos clientes presentes. O jornal, esse, ainda estava a ser lido pelo primeiro freguês... ainda iria demorar.

Quando a chávena de café foi pousada na sua mesa, Julieta nem deu por isso. Estava absorta na chuva lá fora e na melancolia própria de dias cinzentos e chuvosos. "A esta hora estás a dormir", pensou. Suspirou longamente. Como vinha fazendo, cada vez mais frequentemente. Cada vez mais longamente... O azul acinzentado dos seus olhos ficaria ligeiramente diluído por breves instantes, nas lágrimas que civilizadamente, conteve. Suspirou de novo, olhando em volta, disfarçando a vulnerabilidade daquele momento e o que, por auto-imposta disciplina, nem chegara a acontecer. Reparou então no café ali pousado na sua mesa. O café matinal, era o que geralmente mais apreciava, aquele que indispensavelmente se seguia a um bom pequeno almoço, tomado previamente em casa. Tão indispensável, quanto a leitura do jornal diário, num ritual que a ajudava a despertar, fazia muitos anos.

Mas hoje, Julieta estava longe. Poder-se-ia mesmo dizer que Julieta nem estava verdadeiramente presente naquele espaço. Os seus gestos, eram executados de forma automatizada... romper o canto do pacote de açúcar, deitar dois terços na pequena chávena, dobrar o pacote com o restante e pousá-lo no canto do pires, mexer o açúcar com a colher... roboticamente... Suspirou de novo. Muito para lá da dissolução do açúcar, a colher continuava a circum-navegar a bebida quente, inconscientemente.

Sentiu a cabeça deslizar suavemente, cada vez mais próxima da janela, seduzida pelas lágrimas dos Deuses, até o cabelo acariciar aquela barreira impermeável e encostar a testa no vidro frio. A chuva era intensa. Tão perto. Não fora o vidro, poderia esticar o braço e tocá-la, senti-la, vigorosa, viva, penosamente real, como as lágrimas que teimava em conter. Tão perto e tão longe... lágrimas gémeas, separadas por aquela estrutura tão fina. Suspirou de novo. E de novo, voltando à realidade, constrangida, olhou em volta. O jornal tinha já mudado de mãos. Bebeu o café e suspirou de novo.

O Natal que se aproximava, não era esperado com grande entusiasmo. Pelo contrário, as recordações de outros Natais, felizes, irrepetíveis, atormentavam-na. Impacientou-se com a espera para ler meia dúzia de casos criminais e discursos políticos de ocasião, e abriu a carteira para pagar o café tomado, com a intenção de sair em seguida. No porta-moedas, apenas duas notas de dez Euros. "Apetecia-me tanto dar-te uma prenda...", pensou. Sorriu. "Apetecia-me dar-te não uma, mas várias prendas! Um cabaz de Natal, cheio de prendinhas com laçarote..." Sorriu de novo.

Pegou numa nota de dez Euros, abanando-a discretamente na direcção do proprietário do estabelecimento, pousando-a na mesa. Enquanto esperava que este, a viesse levantar, foi deixando a linha de raciocínio seguir o seu curso... imaginando tudo o que ofereceria ao seu amado se pudesse... " um sofá...uma viagem...uma máquina fotográfica topo de gama... um relógio vermelho para a cozinha... sei lá... tanta, tanta coisa!" Procurou uma caneta que tinha na carteira e sorrindo, começou a fazer uma lista num guardanapo de papel. Sabia perfeitamente que era uma mera fantasia... mas estava a usufruir daquele pequeno devaneio de prazer. Na sequência da saudade, e do devaneio anterior, como a caneta já se encontrava na mão, foi escrevendo, qual coração de adolescente, na nota de dez Euros que se encontrava na mesa : Tem um Feliz Natal Romeu, meu amor, assinando, Julieta. Apercebendo-se do que tinha acabado de fazer, trocou a nota rapidamente pela outra ainda na carteira, antes de efectuar o pagamento. Mas deu consigo a pensar..." E se...eu fosse até à tua cidade, comprar algo num café ou supermercado que costumas frequentar... talvez... talvez, esta nota fosse ter às tuas mãos um dia..." Esta ideia romântica, razoavelmente poética, era suficientemente exequível e naquele instante, extremamente apelativa. Julieta sabia que a probabilidade da nota alguma vez passar para as mãos do destinatário da mensagem, era praticamente nula. Mesmo sendo escassa, era uma possibilidade que não queria e não iria ignorar... Naquela manhã, saiu sem ler o jornal.

A viagem parecia-lhe mais demorada do que se lembrava. Tardava a chegar ao destino. Tanto, quanto este tardava em revelar-se. Os vidros embaciados da camioneta, limitavam o cenário percorrido. Não via a chuva a caír, mas sentia-a na janela. Constante. De novo, o vidro frio, fronteira entre o interior e o exterior, fronteira entre o alcançavel e o inatingível, entre si e os outros. Na chegada, a chuva era de tal modo intensa, que a localidade tornava-se praticamente irreconhecível. À sua volta, vultos anónimos por baixo de abas protectoras. Julieta, era também ela, anónima, imperceptível no cenário cinzento daquela manhã de Inverno, por dois dias, ainda no Outono.

Entrou no supermercado visado e pagou com a sua nota. Sua, sim! Porque lhe imprimira a sua marca, a ferro quente, eterna, a sua paixão, a sua saudade, o seu apelo... imprimira a sua vã mas consistente esperança. Tornara-a portanto, sua. E agora, acabara de libertá-la da sua posse, lançando-a como uma oferenda ao Universo... uma mensagem íntima dentro de uma garrafa, galgando os mares lamacentos das trocas em numerário, para ser finalmente, um dia, aberta pelo receptor designado.

O dia, não se prestava para longos passeios saudosos, pelo que regressou à paragem. Pagou o bilhete com uma nota de vinte Euros levantada havia minutos num terminal automático. Recebeu em troca, várias moedas e uma nota de dez. Julieta nem queria acreditar. A nota apresentava uma mensagem a tinta. Era a sua nota. "Mas... só passaram no máximo, dez minutos!", pensou. Incrédula, perguntou ao motorista, "Quem lhe deu esta nota, sabe?"; "Foi aquela senhora que entrou antes de si", diz-lhe o homem. Ao que Julieta, pergunta à responsável apontada,"Desculpe... mas... esteve agora no supermercado?"; "Não. Vim do quiosque", respondeu surpresa, a futura companheira de viagem.

Visivelmente desanimada, Julieta senta-se num lugar ao pé da janela, esticando e olhando longamente para a nota. Ainda sem estar em movimento, na camioneta ecoou um longo suspiro. Ao guardar o seu tesouro pródigo, reparou que havia uma mensagem no verso da sua. Lia-se: Feliz Natal também para ti Julieta, minha querida, assinado, Romeu. Julieta continuava incrédula e agora, agitada, e virando-se para a passageira ao seu lado, indagou ávida, mas timidamente, "Quando foi ao quiosque... estava lá mais alguém?"; "Estava um Sr a comprar um maço de tabaco", respondeu. A descrição não deixava margens para dúvidas... tinha sido ele, o seu Romeu amado...

Mal tinha começado a viagem, pareceu-lhe ver um vulto conhecido do outro lado do passeio, "É ele... vem ver se estou aqui...". A chuva enturvava tudo. E haviam as lágrimas também... Esfregou o vidro energicamente com a mão e encostou a testa... não via nada... os sentidos todos lhe atraiçoavam, confundiam. Subitamente cheirava a tabaco, queria gritar "Romeu!", mas não o conseguia verbalizar, pareceu-lhe ouvir alguém a chamar o seu nome "Julieta!"... procurou desesperadamente o vulto no passeio vazio... "Julieta!"

"Menina Julieta? Estava distraída... é a sua vez, não vai ler o jornal? Olhe que esse café já deve estar frio... quer que tire outro?"

Uma Rábula Natalícia

2009-12-02T00:02:00.004Z

No Polo Norte, a azáfama era a habitual para a véspera de Natal. Havia prendas por todo o lado com o respectivo nome e morada do presenteado. Os duendes estavam cansados com os preparativos para a longa viagem que se avizinhava. Já há alguns dias que todas as cartas tinham sido abertas e os presentes processados e catalogados. Quando esta tarefa era executada manualmente, era extremamente burocrática, envolvia vários duendes e demorava várias semanas. Desde que o Pai Natal informatizara a fábrica de brinquedos e implementara o programa simplifex, tudo estava descomplicado. Os duendes processavam a informação nos novos mini-computadores portáteis migalhas de pães, importados da Venezuela, e embora demorassem o dobro do tempo ( se os computadores não avariassem) e nem todos os duendes tivessem tido formação informática, não havia dúvida que as guias de transporte ficavam com um ar mais moderno e eficiente. É claro que isto implicou uma redução de pessoal que foi justificada com a crise financeira mundial... Temendo um motim ou greve por parte dos duendes, o Pai Natal mandara instalar escutas na fábrica e foi assim que soube que a Maitê Proença já não vinha passar o Natal a Portugal. Ficou também a saber que o duende chefe de armazém costumava encontrar-se com a Mãe Natal na linha de montagem depois do expediente...

Continuando a nossa história... nos diversos trenós, eram estrategicamente colocados todos os embrulhos, para que não caíssem inadvertidamente com alguma turbulência encontrada pelo caminho. A meio da tarde, como as renas tardavam a chegar, o Pai Natal começou a ficar impaciente e decide visitá-las. Quando chegou aos seus aposentos, deparou-se com um cenário totalmente imprevisto. Havia um surto de gripe A entre as renas. Não havia uma que não estivesse doente e o veterinário de serviço desaconselhou a viagem. O pai Natal entrou em pânico. Não fora previsto um plano de contingência e não havia transporte alternativo capaz de dar a volta ao planeta numa única noite. Começou a imaginar o pior cenário. O Natal parecia condenado ao fracasso...

Foi nessa altura que o astuto Pai Natal se lembrou dos contactos profissionais que tinha feito naquela festa de Halloween na Casa Branca em que tinha entrado sem convite, disfarçado de si próprio. Mandou um e-mail aos conhecidos vampiros da saga Twilight e pediu ajuda para distribuír os presentes, prometendo em troca, o sangue de uma única vítima. Lembrou-se de oferecer numa bandeja um tal duende chefe de armazém... mas conteve-se. Afinal, o chefe de armazém era um elemento essencial da sua fábrica.. Após discussão na família de vampiros e efeitos especiais completamente dispensáveis, concordaram, exigindo escolher a vítima na madrugada do dia de Natal. O Pai Natal aceitou estas condições, pensando que mais tarde arranjaria um plano para não cumprir o acordo estabelecido. Por mera coincidência, pensou numa série de Portugueses com quem se poderia aconselhar nesta matéria...

A entrega dos presentes decorreu até bastante bem até à altura em que o Pai Natal ficou entalado numa chaminé. Lá estava! A correcta previsão da astróloga com nome de abelha, que lia religiosamente todas as semanas! A previsão daria conta de imprevistos e contratempos durante a quadra natalícia... ela acertava sempre, bolas! Na verdade... já há alguns anos que o seu médico de família lhe aconselhava a perder peso, precisamente pensando nesta eventualidade.

Mesmo quando se preparava para desistir e telefonar para os bombeiros locais, alguém puxa-lhe as pernas com relativa força, e ele acaba por soltar-se. Eram os protagonistas esmiuçadores e respectiva equipa de filmagem do conhecido anúncio televisivo. Mesmo atrasado, não hesitou em pedir autógrafos aos quatro mal cheirosos com uniforme da Enterprise e corte à Dr Spock. Estes, por sua vez, pediram autógrafos aos vampiros que vieram em auxílio do Pai Natal e gerou-se naquele momento, um verdadeiro espírito natalício. Até que alguém disse " Vocês não querem comer qualquer coisinha?" Ooops... (há quem não tenha o menor sentido de ocasião ...)podem imaginar o resto...

Texto publicado no âmbito do desafio Natal- para Fábrica de Letras.

Getting caught in the www

2009-12-01T15:53:00.020Z

Red House Painters - Song for a blue guitar
(I'm a Mark KozeleK's fan, what can I say?)

"Will you walk into my parlour?" said the spider to the fly;
"Tis the prettiest little parlour that ever you did spy.
The way into my parlour is up a winding stair;
And I have many curious things to show you when you're there."
"Oh, no, no," said the little fly;"to ask me is in vain;
For who goes up your winding stair can ne'er come down again."
...
(from The Spider and the Fly by Mary Howitt)

A Web Weaver caught up, in another spider's web... how ironic...

It just keeps on coming...in waves

2009-11-29T00:06:00.003Z

I could tell you a thing or two about pain...
Instead, I'll let you share mine for a while...

Lambchop, The New Cobweb Summer
Thanks for sharing...

Alice in the clouds

2009-11-24T00:59:00.026Z

"Who are you? ” said the Caterpillar. This was not an encouraging opening for a conversation. Alice replied, rather shyly, “I--I hardly know, sir, just at present--at least I know who I was when I got up this morning, but I think I must have been changed several times since then.”

from Alice in Wonderland, by Lewis Carroll

Adoro céus azuis, sarapintados aqui e acolá com nuvens especialmente brancas, fofas como claras de ovos batidas em castelo. Nuvens de formas estranhas. Aquelas formas que nos levam de imediato a fazer analogias com algo concreto, como se precisássemos de catalogar a nuvem para a assimilar. Como se precisássemos de encontrar sete semelhanças com a realidade para nos sentirmos em paz com o cenário ou como se os limites da nossa imaginação fosses ali testados para provarmos a nós mesmos que somos criativos...

As nuvens também nos transportam para um espaço em que imaginamos, as leias da física não se aplicam e as maçãs pousariam levemente na superfície, sem lhes ocorrer caírem. Temos sempre a percepção de pouca densidade, aliada a pouco peso, que nos seduz... apetece flutuar numa nuvem. E sermos leves... leves, como as próprias nuvens em que nos imaginamos num banho de espuma envolvente, ou numa espécie de mini-trampolim aconchegante.

Confesso que gosto de nuvens, pronto. Fascina-me a forma como lentamente se transformam à medida que passam. Elas são como nós mesmos, em permanente mutação, avançando na mesma direcção, com transformações tão subtis que quase não damos por isso. Se olharmos com atenção, veremos os novelos de algodão se desfazerem, adquirindo novas formas, novas representações possíveis. Por vezes lentamente, por vezes muito rapidamente.

As nuvens podem mudar a tonalidade, tornar-se mais acinzentadas ou mesmo bastante escuras em escassos segundos e novamente voltar a ficar extremamente brancas, num abrir e fechar de olhos. Podem aglomerar-se em clusters, transformando-se numa nuvem gigante, porta de entrada para um mundo paralelo, em que existem anjos e harpas (adoro o som de uma harpa...), sem o peso da realidade nos ombros. Criam-se ilusões, miragens no horizonte, de palácios encantados, navios fantasmas, ilhas paradisíacas ou picos de montanhas... Podem ainda, dissipar-se deixando apenas finas linhas, vestígios de existência, que também elas desaparecerão como rastos de avião.

Elas nunca são as mesmas, que eram no ponto de partida. Tal como o excerto do conto Alice no País das Maravilhas de Lewis Carroll, e que na minha vida profissional e mesmo na privada, citei repetidas vezes, mesmo num único dia, não nos deitamos iguais, como nos levantamos. Adquirimos informação, experimentamos emoções, elaboramos pensamentos, arquivamos memórias, processamos imagens e sons e outros estímulos sensoriais diversificados, assimilamos e mudamos... necessariamente. Sempre gostei particularmente da resposta da Alice, porque nos remete, não só para o facto de estarmos em permanente mudança, mas também, para a necessidade de nos questionarmos frequentemente sobre quem somos, o que queremos e que caminho estamos a traçar. Assim como não somos os mesmos quando nos deitamos do que quando nos levantamos, também devemos ter consciência disso, o que aprendemos com cada experiência vivida, cada emoção negativa, cada adversidade, cada perda, cada luto... E compreender e aceitar, que não somos imutáveis, não somos os mesmo de ontem, e que amanhã, nem sabemos como iremos ser, no que isso tem de misterioso...

Adoro céus azuis sarapintados de nuvens brancas e esperar... esperar para ver naquilo em que se transformam mesmo diante dos nossos olhos...

The grass is always greener on the other side

2009-11-21T17:32:00.006Z

Tommy the squirrel, was gardening in his patch of land one day, when suddenly, his neighbours garden caught his eye.
"That grass is greener than mine...", he thought to himself as he waited 'till his wife Mary came back from the walnut factory.
"It's not greener than ours", Mary said, when confronted with his findings, "we both stole the seeds in the same spot, planted them on the same day and always watered at the same time. It's exactly the same colour as ours", his wife said, as she nodded her head.
"You're wrong, it is greener!", Tommy insisted, "I'm going to buy that tree hole of his!"

Once Tommy the squirrel, set his mind to something, there was no turning back. Mary knew this to be true, so she began packing their stuff, that very instant. And indeed, by the end of the month, he had convinced his neighbour Larry, to move into a better home (his own...).

After the initial excitement and welcoming party, Tommy and Mary settled in and relaxed on their front branch.
"Mary?" he said quite suddenly, "don't you think that Larry's grass looks greener than ours today?"
"But... it just looks the same Tommy!!", Mary gasped.
"No, he's done something to the grass. I know my own grass and that grass is greener than ours I tell you!", he said. "I'll have to convince him to come back here... we must go back to that tree hole now! ", Tommy decided.
Mary took her apron off, shrunk her shoulders and shook her head. She loved Tommy dearly, but it was about time someone told him, that squirrels are colour blind...

Getting rid of the trash (or excess baggage)

2009-11-20T01:41:00.002Z

Levantou-se da cama às 4 da manhã. Não conseguia dormir. "Ok, that does it!", pensou. Levantou-se apressadamente e foi ao armário do corredor. Procurou incessantemente, o que pretendia. Revistou e retirou sacos de roupa, de cobertores, colchas herdadas, toalhas de linho, até chegar aos sacos que se encontravam lá no fundo. "Here it is, what was I thinking... keeping it all these years?????" Vestiu um casaco por cima do pijama e trocou as pantufas por umas botas. Chovia bastante e como era Abril, ainda estava frio, mas isso não parecia demovê-la. Levou apenas as chaves de casa e as chaves do carro. "Nem vou meter num saco, vai assim mesmo!!", pensou e saíu silenciosamente, para não acordar os filhos. Entrou no carro, munida da amálgama branca que encheu o banco trazeiro. Conduziu até ao contentor mais próximo. Abriu o contentor e despejou o que tinha levado para deitar fora. Voltou para casa com uma sensação de alívio, tão grande, e uma felicidade indescritível. Tomou um duche quente, deitou-se na cama, sorriu e adormeceu de imediato.

Uma hora mais tarde, os homens da recolha do lixo, encontrariam, para seu espanto, num dos contentores da cidade, um magnífico vestido de noiva de renda e tafetá branco e respectivo véu de tule bordado.

nota: Baseado numa história verídica. A minha!!! Rrsss... às vezes, tenho assim uns impulsos...este, foi dos melhores que tive na minha vida!!!!!!

Um dia, a vida passa a ser a cores

2009-11-18T00:22:00.004Z

Foto de morgueFile

Seria um dia como outro qualquer, na vida do Manuel, senão tivesse ele, decidido que aquele seria o último. Tinha esperado pacientemente que falecesse a sua mãe, para poupá-la a mais esse sofrimento. Mas tinha chegado a hora. Seria finalmente concretizado o que ensaiara quinze anos antes, aos quarenta, sem sucesso. Tinha esperado anos demais com o peso das sucessivas injustiças na sua vida, sucessivos fracassos amorosos, um continuum de tristeza profunda.

Vestiu-se calmamente, tomou o seu café matinal e deixou como sempre, a cozinha arrumada. Ninguém diria que não fazia intenção de voltar a ela. Pegou na sua documentação de identificação pessoal e nas suas chaves. Trocou as pantufas pelos velhos sapatos, olhou em volta do seu pequeno apartamento e deixou como era hábito, a casa a arejar. Caminhou em direcção à frente marítima da sua cidade, a Póvoa de Varzim, e avançou para a extremidade do molhe. Pausou, reflectindo. Não tinha qualquer dúvida. Não queria continuar a viver. O desemprego de longa data, a perda de qualidade de vida, a sensação de inutilidade, aliada à solidão e à depressão que o perseguiam, conduziriam a este desfecho, sentido como eternamente adiado, e hoje, inevitavelmente concretizado. Aproximou-se da borda e olhou o mar. Eternamente, o mar. O mar, presença constante na sua vida. O mar, em tempos, objecto preferencial da sua paixão, a fotografia. Hoje estava revolto, feroz, perfeito para o efeito desejado. Saltaria daí a poucos segundos, se não tivesse um pequeno objecto deixado num canto, captado a sua atenção.

Hesitou durante breves segundos, se seguiria com o seu penoso propósito de terminar ali a sua vida, ou se a sua curiosidade de fotógrafo amador levaria a melhor. Seria esta última hipótese, a vencedora. O objecto, era uma máquina fotográfica, aparentemente abandonada. Olhou em volta, não vislumbrou possível dono. Provavelmente teria sido esquecida. Nunca tinha visto uma máquina daquelas. e considerava-se conhecedor destas ferramentas de captação da realidade. A maquina não era parecida com nenhuma outra que tivesse visto anteriormente.

No pequeno visor, havia a indicação que teria um rolo com dez fotos ainda por tirar. Não conseguiu evitar, afinal, não tinha nada a perder, e decidiu experimentá-la. Apontou a maquina na direcção do casino e tirou uma foto. No visor apareceu o número nove. A maquina estava a funcionar bem, sem problemas aparentes. Para seu espanto, daí a poucos segundos, sairia da maquina a respectiva foto. Embora tivesse a aparência de uma maquina antiga, básica no seu funcionamento, aparentemente, tirava fotografias do tipo polaroid, reveladas instantaneamente, com a particularidade de serem a preto e branco.

Ao olhar atentamente para a foto,reparou que havia nela, algo de estranho. Havia menos pessoas em redor do casino do que aquelas que se encontravam efectivamente. E estavam de manga curta em vez dos agasalhos de Outono de envergavam. E embora estivessem várias crianças a brincar nas imediações, elas não apareciam na fotografia. Havia também, mais luminosidade na foto, e não havia nuvens, ao contrário daquele dia cinzento. A envolvência do casino, estava diferente, parecia quase como há alguns anos atrás se encontrava. Pensou que tivesse ocorrido algum erro e que tivesse revelado uma foto tirada previamente. Decidiu então, tirar outra foto.

Tirou uma foto de um casal de namorados sentados num banco ali perto. Em breve, sairia uma foto do mesmo banco, a preto e branco, mas na foto, estavam duas crianças. O Manuel começou a sentir que havia algo muito estranho a se passar e examinou com mais atenção, o objecto que tinha em mãos. Reparou que havia um pequeno manípulo que podia ser colocado em apenas duas posições opostas. Virou-o na direcção oposta , voltando a tirar uma foto ao mesmo casal. A foto que sairia em breve, deixaria o Manuel assustado, ao ponto de inadvertidamente, deixar cair a maquina ao chão. O casal de namorados, estava nitidamente envelhecido, cerca de vinte anos. Mas era, sem margem para dúvidas, o mesmo casal, perfeitamente reconhecível. Voltou a olhar para a foto que tirar anteriormente. Agora, facilmente identificava as crianças como sendo uma versão mais nova de cada elemento do casal.

A perplexidade, cedo deu lugar a uma espécie de incredibilidade e mesmo ansiedade. Pensou longamente sobre o que fazer com o seu achado. Decidiu, que acabaria o rolo, antes de prosseguir a sua viagem agendada para aquele dia. Tirou várias fotos da Avenida dos Banhos, com o manípulo em ambas as posições, e sorriu ao reconhecer as lojas do passado e ao ver as do futuro. Ambas tão diferentes das lojas actuais. À medida que se aproximava do final do rolo, o Manuel, sentia-se mais calmo. Sabia perfeitamente que a vida continuaria sem ele, mas agora, podia vê-la em primeira mão.

Uma nova ideia começou a surgir na cabeça do Manuel. Quando acabasse o rolo, compraria outro. Só para se entreter mais um bocado, antes de ir, pensou ele. Confirmou se tinha dinheiro suficiente na carteira para um novo rolo e foi até a uma loja de material fotográfico ali perto, na Junqueira. Embora gostasse bastante de fotografia a preto e branco, decidiu comprar um rolo a cores e experimentá-lo na maquina estranhamente revolucionária. E tirou, uma após outra as fotos que a criatividade e a curiosidade permitiram. Mas as fotos, sairiam todas, apesar do rolo, a preto e branco, sem excepções.

Um casal de turistas, vendo-o com a maquina na mão, e tendo reparado que as fotos, eram reveladas no momento, pediu-lhe para lhes tirar uma foto. O Manuel, não sabia o que responder, e acabou por tirar a foto correspondente ao passado e mediante o resultado, explicou como pôde ao casal incrédulo. O jovem casal, implorou que rodasse o manípulo na direcção oposta e tirasse nova foto, desta vez, do futuro. Sem pensar muito nas consequências de tal acto, o Manuel acedeu. Na foto, apenas estaria um dos membros do casal, e os sorrisos desvaneceram. Os turistas agradeceram, ainda que visivelmente perturbados. Foi nessa altura que o Manuel, decidiu que não tirava mais fotografias do futuro. A não ser... uma última fotografia, que reservaria para o final do rolo.

Entreteve-se toda a tarde a recordar a Póvoa de Varzim, de há vinte anos atrás, e com ela, também o seu passado. Tinha-se esquecido do prazer que lhe proporcionava a fotografia. Havia tempo que não pegava na sua própria maquina. O rolo chegaria ao fim, restando apenas, uma última foto. Resolveu pedir ao um Sr que passava na altura, se não se importava de lhe tirar uma foto. Logo que este concretizou o pedido, o Manuel pegou na maquina e esperou impacientemente pelo papel preto e branco. Para sua surpresa, a foto, não estava vazia... reconheceu-se cerca de vinte anos mais velho, exactamente no mesmo sítio, com a máquina em cima de um tripé e um cartaz em que se podia ler: fotos que rejuvenescem. Cada 50 €. Estava a sorrir... E a foto, era a cores.

A maquina extraordinária, nunca mais revelaria a cores, e o Manuel, nunca mais se aproximaria da extremidade do molhe, com o propósito de se atirar. Nunca conheceria a sua origem ou o seu dono. Sabia apenas que a vida poderia ser a preto e branco até ao dia em que passava a ser a cores. Quem o quiser ver, e à sua misteriosa maquina fotográfica, basta deslocar-se à Póvoa de Varzim. Estou certa que o encontrará por lá.

Texto publicado no âmbito do desafio Preto e Branco - para Fábrica de Letras.

Uma partida de xadrez

2009-11-15T12:04:00.003Z

No interior da caixa, não se falava de outra coisa. Desde manhã cedo que havia um zum zum, um passa-a-palavra. A grande novidade? O rei tinha rainha nova! A rainha anterior tinha sido decapitada por namoriscar com um peão. Ou assim fora proclamado no interior da caixa, pelo próprio rei, quando um dia ela apareceu sem cabeça (não vou agora estragar a história, com o mero detalhe de que a peça caíra da mesa e se partira). A chegada da rainha nova era ansiada por todos que suspiravam por ver a luz do dia. Havia dias que a caixa não era aberta. Corria também um rumor que nessa noite haveria nova batalha, mas não fora ainda confirmado.

No dormitório reservado aos peões pretos, B7, como era vulgarmente conhecido, estava ansioso. Era jovem, inexperiente, nunca tinha estado em combate. Se o rumor se confirmasse, seria a sua primeira batalha. Havia tempo que ouvia histórias contadas por outros combatentes de grandes batalhas ganhas e outras tantas perdidas. O rumor confirmar-se-ia. A caixa seria aberta mais tarde.

Já na linha da frente,B7, em sentido, tremia que nem varas verdes. Sentia um aperto no peito inexplicável. Tinha dificuldade em engolir e as mãos transpiravam, deixando escorregar a arma encostada ao peito. Os companheiros estavam prontos, cada um num quadrado branco ou preto. A defesa do rei era prioritária. Assim tinham jurado ao entrar na caixa. Atrás de si, ao lado das torres, alinhavam-se os cavalos e os bispos, envergando os seus uniformes pretos, fiéis à sua casa real. Conseguia avistar os inimigos do outro lado do tabuleiro de guerra. Escassos quadrados brancos e pretos os separavam. Subitamente, silêncio. A ampulheta era virada. Iniciava-se a partida.

A ordem veio de cima. Mandaram-no percorrer dois quadrados. Amedrontado, obedeceu. Foi nessa altura que reparou pela primeira vez na rainha adversária. Pareceu-lhe a peça mais linda que alguma vez tinha visto. Não conseguia tirar os olhos do seu brilho e da sua tez ligeiramente mais branca que as restantes peças do seu lado.

Aproximou-se gradualmente da rainha inimiga, um passo de cada vez. O seu coração de peão, batia cada vez mais rápido. Queria apenas vê-la mais de perto, mas estava rodeada pela sua corte. Sussurrou a um bispo seu amigo, para derrubar o cavalo branco em frente que a protegia, mas o bispo, foi ele próprio derrubado pela rainha inimiga. Aí, ele pode finalmente admirá-la em toda a sua glória. Mas... ela pareceu-lhe familiar. Era extremamente parecida com a rainha antiga. Sim, era a mesma! A rainha nova era afinal , a rainha antiga a quem voltaram a colar a cabeça e dar uma pintura. Atrapalhado, virou-se para trás, para chamar a atenção dos combatentes mais experientes, conhecedores das tácticas da antiga rainha. Na ânsia de desvendar o engodo do inimigo, distraiu-se e caiu inanimado no quadrado contíguo.

Umas horas mais tarde, no interior da caixa, B7 participaria numa conspiração para derrubar a rainha adversária na próxima batalha. A investida, chamar-se-ia operação "face descoberta".

Texto publicado no âmbito do desafio Preto e Branco - para Fábrica de Letras.

A miracle stain remover

2009-11-12T23:20:00.029Z

The story I am about to tell you, was handed down to me, many years ago. It was written in an old diary, for a reason. That reason being, in case of need by a woman in the family. This is the story of a woman called Natalie.

Natalie went to the doctor one afternoon, and waited in the surgery for what seamed an eternity, until he could see her. Eventually, he called her name.
"There is a stain in my heart" she finally told him, when he asked her why she'd come.
"What do you mean,... a stain?" asked the puzzled doctor.
"I've tried to get it out every way I know how, but it just doesn't go away" insisted Natalie.
"Let me have a look at that heart of yours...oh...I see...there IS a stain, I can plainly see it", he said.
"Thanks doc, I was beginning to think it was a "pigment" of my imagination..."she said smiling.
"So, you want it removed I gather..." replied the doctor.
"Yes! But no braking the heart, tearing it apart, or bleeding... I've been through all that and quite frankly...I don't think it can take it" said Natalie, "It's just that I've grown accustomed to having it you know... or I'd manage without it, I here some people do... but I just wish this stain would go away!"
"Have you tried proper stain remover? Sometimes that works you know..."
"Do you think I'd come here Doc, if I hadn't tried just about EVERYTHING?" Natalie shouted.
"Bleach?" he insisted.
"YES!!! Doc, you're not listening to me! I rub and rub, but it doesn't come off! I've even thought of dyeing..." Natalie sobbed.
"Dying? Oh, no dear, suicide is a permanent solution to a temporary problem..." the doctor replied.
"Not suicide Doc!! Dyeing the whole heart the same colour as the stain!" said Natalie.
"Well...I guess that would make it less visible... but it would still be there... wouldn't it?" asked the doctor.
"Yes, I suppose so..." she sighed, "So, what do you suggest then?"
"Well.. in difficult cases such as this one, I often recommend stories" the doctor said with a most reassuring tone.
"Stories? As in... reading or writing?" Natalie inquired.
"Well dear..both actually! Both will do you good, but reading is the best remedy for anything..."said the doctor, as if he had just said exercise and fresh air..." I haven't heard of a problem of the heart that couldn't be cured by a good book! The trouble is... selecting the right one, you see... you could read many suitable books and the stain get slightly lighter but then come gradually back. So, it has to be the right book. The perfect story to cure this particular disease."
"And how do I know wish story to read?" Natalie eagerly asked.
"Ah...that is in fact the problem my dear... let me see in my library for cases such as these...poetry, no, definitely not...Ah, here we are! Yes! Just the trick! That should do it!" he triumphantly shouted out. "Once should be enough, but you can read it more than once if need be..." the doctor wrote on a peace of paper.
Natalie looked at the worn out cover of the book, not really believing it would remove the stain in her heart, but since she'd tried everything else...she thought it couldn't get any worse (of course, it coudl've gone worse if it had been the wrong selection, but as it happens, it was the right one).

She took the book home, as prescribed and read it as least twice a day, as the doctor recommended. And the stain in her heart, began to fade... until it vanished permanently. Unfortunately, the diary's page with the title of the book, is itself smugged by another stain (tea, I think), making it impossible to decipher. I wonder if any of my readers have any suggestions for heart stain remover, in the literary area. I'd appreciate it. You see...as you might've guessed by now, I kind of got a stain I need removing...

Presente original

2009-11-10T01:21:00.002Z

Foi-me oferecido uma vez, há muito, muito tempo, um objecto estranho. Executado com o invulgar propósito de demonstrar a perícia e engenho do artífice, foi pelo próprio, meticulosa e cuidadosamente acabado, para me presentear de seguida. De aparência invulgar, a sua funcionalidade é subjectiva. Consiste num alongado objecto com 27 cm de comprimento, e 3 cm de altura, de uma liga metálica em formato de zepelim. Na face superior, tem uma série de buracos pequenos cuidadosamente dispostos em duas filas, e com cerca de 0,3 cm de distância entre cada um. Cada buraco tem o diâmetro aproximado de uma caneta ou lápis. São 34 buracos. Exactamente o mesmo número de dias entre o dia em que me foi oferecido o dito objecto, e o dia em que vi o artífice pela última vez. Seria isso mesmo, um calendário, em contagem decrescente?

Aceitam-se sugestões criativas quanto à funcionalidade eventual. Gostava de o poder oferecer à resposta mais original… mas a verdade, é que retém um certo valor sentimental… e para além disso, como pesa cerca de 2 kg, serve lindamente como objecto de arremesso contra um eventual intruso…

Nothing in the bag but fish

2009-11-07T00:56:00.004Z

She arrived one early morning, lost from her flock. As soon as she stepped on the wet sand, he thought he had never seen such an alluring female. He watched her from a distance as she disregarded advances from his competitors. And they flew to her like to the odour of fresh fish. He was sure she was to be his. But it would take strategic planing and careful devious plotting, perhaps even... deceiving and lying. He put his vast experience in the art of seducing stray seagulls and his cunning scheme into play and waited for the best opportunity to make his move.

She had noticed him from the start. Pretending to be unavailable, she lured him closer and closer. Her years at sea had taught her to be suspicious of handsome males. And oh... he was handsome. He would be hers, she secretly devised as she weaved her needy story. She would play the helpless female in need of a rescuer. She knew full well, males needed to feel they were indispensable. She hadn't seen a male yet that could resist a female in distress...

As he approached his prey, as part of his seduction plan, he thought he'd play the protective role. He was yet to see a female that did not fall for this technique. By evening, he invited her to dance. She accepted. She's in the bag, he thought. He's in the bag, she thought. They danced all night and then some.

After a short nap, she took off to find her flock. She thought of leaving a goodbye note, but left fresh fish for breakfast instead...

It’s been 416 days, but who’s counting?

2009-11-06T00:42:00.001Z

I guess you could count the stars, if you set your mind to it (and dedicated your life to the endeavor…)

I guess you could count the footsteps to cross an entire continent…

I guess you could count the cells in your body…

I guess you can count the seconds till you meet your loved one again…

This occurred to me, while I counted the autumn leaves, as they fell this afternoon… but I soon got sidetracked… with this salgalhada. Contra as “expectativas” iniciais, gostei.

Ana moura, No expectations (Rolling Stones)

Tell me why, I don't like... tin foil

2009-11-04T00:47:00.001Z

Ao longo da vida, estabelecemos muitas vezes, relações estranhas com determinados objectos ou materiais, perfeitamente banais no quotidiano, mas que por algum motivo adquiriram um significado simbólico específico. É o meu caso, relativamente ao papel de alumínio.

Desde cedo, meu aliado para tapar assados no forno, restos de bolos, etc, teve até direito a lugar de destaque, ao lado do papel aderente e do rolo de papel absorvente, na parede da minha cozinha. Até ao dia em que se tornou meu inimigo número um. Não que me tivesse alguma vez atacado ou feito mal directamente, mas hoje em dia, a mera visão do respectivo rolo, me incomoda. Por isso, guardo-o bem lá atrás numa gaveta da cozinha e só em raras ocasiões, o utilizo.

Não sei se já repararam na quantidade de papel de prata, como é vulgar chamar-se, existente no chão que pisam. Eu já. Já reparei na quantidade de papel de prata no chão, deixado em cinzeiros, em cima de mesas de café, em caixotes do lixo... Houve um período da minha vida, cujo acordar era sistematicamente seguido de uma busca contínua por papel de prata. Procurava em bolsos, em gavetas, entre documentos, em caixas de medicamentos, dentro de cinzeiros, dentro de cestos de papeis, dentro do caixote do lixo, dentro de pacotes de leite usados, dentro de sapatos, debaixo de estofos do carro, dentro do porta-luvas... Poderia continuar... but I think you got the picture!

As buscas eram obsessivas e diárias. Na esperança de nada encontrar... Em vão. Os encontros com o material reluzente (ou já nem tanto), eram quase diários. Daí até me aperceber da quantidade de papel de prata que nos rodeia foi um passo. Quase como quando estamos grávidas , começamos a reparar na quantidade de grávidas à nossa volta e parecem imensas... também quando nos dedicamos de alma e coração à busca de papel de alumínio, ele aparece em todo o lado. Ainda hoje, alguns anos volvidos desde essa época, reparo constantemente nos pedaçinhos prateados de restos de embalagens de chocolate ou nos maços de tabaco amarrotados, que passamos sem reparar no paseio (coisas que ficam...) e claro, nunca me passam despercebidas aquelas ocasionais pratas aquecidas, escurecidas e feitas bolinhas que podemos avistar no chão, (you'd be surprised how many...), exactamente como aquelas que em tempos eu procurava...

O texto está servido...espero que esteja do vosso agrado

2009-11-01T22:52:00.001Z

Quem me conhece, sabe que gosto imenso de cozinhar, tanto quanto gosto de comer bem. Claro que a definição do que é comer bem, varia de pessoa para pessoa. Sempre que penso em comer bem, vem-me à ideia , sopa de legumes, peixe grelhado, de preferência na brasa, e uma boa salada de vegetais variados e frutos secos. Seguida de um pêssego sumarento ou uma mão cheia de cerejas. Para outra pessoa qualquer, comer bem, significará outra coisa qualquer. Como o meu orçamento raramente permite o luxo de jantar fora e como basicamente, acho mesmo que como melhor em casa, quando penso em comer bem, penso em ir ao mercado e passar meia a uma hora de prazer, preparando e antecipando o petisco. Haverá quem pense imediatamente, em jantar fora...

Desde a minha adolescência, que adoro estar na cozinha. Como na casa dos meus pais, sempre houveram empregadas, a minha formação culinária fazia-se essencialmente pela observação enquanto partilhava confidências com as empregadas.

A relação que estabeleço com as refeições que preparo, é equivalente às relações afectivas. Dou tudo... preparo com cuidado, carinho e prazer, inteira disponibilidade, principalmente se antecipo o prazer dos outros. Em todas as relações afectivas que estabeleci, esta minha faceta foi de certo modo compreendida. Desde o meu primeiro namorado, que secretamente se orgulhava de eu já saber cozinhar (com 17 anos já cozinhava em campismo para várias pessoas, uma vez que de vários casais, eu era a única a saber cozinhar...)... passando pelo marido que fazia questão de convidar os amigos para jantar, para eu "brilhar" e cativá-los pelo estômago... à relação que mais valorizou essa minha faceta, elogiando os meus cozinhados durante onze anos, todos os dias, todas as refeições! Ver aquele homem comer os meus petiscos com prazer... era sublime. Sexo puro. Partilhado. Afecto, partilhado.

Por isso, foi com uma certa perplexidade, que na relação seguinte, essa faceta de me dar através da alimentação, foi totalmente ignorada. Existem pessoas para quem comer não parece ser um prazer... e talvez por isso, não entendam o prazer de oferecer e de receber carinho através das refeições. Este tipo de pessoas, deixam uma pessoa habituada a mostrar afecto dessa forma, um pouco desorientada, sem feedback, sem retribuição, sem contrapartida afectiva, sem saber como agradar... para chegar à conclusão que há realmente pessoas para quem a mesa parece ser um sacrifício, apenas uma necessidade a ser satisfeita. Cheguei a pensar que não gostava dos meus cozinhados... mas acabei por perceber que lhe eram simplesmente indiferentes. E como não compreendia, não reconhecia o afecto e muito menos retribuía...heartbreaking...bewildering...

Talvez em minha casa, a alimentação seja sobrevalorizada. Digo isto, porque é norma por exemplo, os meus filhos perguntarem-me o que vai ser para o almoço ou jantar, para irem antecipando o apetite, rrsss... e também é norma, em todas as refeições haver uma avaliação crítica, (normalmente positiva, mas que também pode ser negativa, consoante a minha distracção...rrss).

Não há nada como verdadeiramente partilhar os prazeres da mesa, nem a proximidade afectiva proporcionada pela cumplicidade na compreensão dos afectos envolvidos (a oferta ou mesmo o amor envolvido na confecção de uma refeição, o prazer de sabermos de antemão que vai ser apreciada... mas também o receber esse afecto, dar valor aos gestos de amor e reconhecer o esforço ou vontade de agradar e aceitar o afecto oferecido, reconhecendo-o como tal, retribuindo o carinho, manifestando agrado, fazendo questão de elogiar a/o cozinheira/o...ou simplesmente dando conta que o afecto foi apreciado e retribuír... com um sorriso.

Happy Birthday to me!

2009-10-30T00:57:00.017Z

Os aniversários são sempre datas em que se fazem balanços de vida. E aqui a "yours truly" não é excepção. O balanço é muitas vezes feito consoante a hora do dia e do humor respectivo ou de acontecimentos (ou falta deles) ao longo do dia.

Há aqueles aniversários inesquecíveis que porventura relembramos com agrado e/ou saudade, os que nem lembramos (a maioria)ou então aqueles que preferíamos esquecer...

Depois, podemos nos lembrar de certas prendas recebidas. Aquelas especiais... aquela primeira boneca que falava quando se puxava um cordel (aos 4 anos, na Inglaterra, oferecida pelos avós maternos), aquele LP especial, a carta de condução aos 18 anos e o primeiro colar de pérolas (dos meus pais), aqueles brincos que nunca deixei de usar, etc...

Lembro-me de a partir de um determinado momento da minha vida, passar a ser eu própria a confeccionar o meu bolo de aniversário ( e era se queria...). E do momento em que decidi que não confeccionava mais o bolo do meu próprio aniversário. Com esta tomada de posição, pretendia que essa tarefa fosse empreendida por outrem, mas o resultado, foi que passei a não ter bolo de aniversário :) Who needs a birthday cake anyway?? Well...I do! Lembro-me do último bolo que fiz no meu aniversário. Era de chocolate e levei-o para partilhar com a pessoa com quem mais queria estar naquele dia... fazia 42 anos.

Não que não festeje em família, com bolo e tudo, no Sábado seguinte, mas no próprio dia... deixei de ter qualquer celebração. E pensando bem, o que há a celebrar? Eu passei a ser daquelas pessoas que quando me perguntam quantos anos tenho, respondo que os anos que tenho, são aqueles que ainda tenho pela frente, e esses são uma incógnita ( a correr bem, ou mal, consoante a perspectiva,uns 40 anos ou por aí...). A data serve para lembrar que estou cada vez mais próxima do final da linha, serve para me lembrar também de todas as coisas que ainda gostaria de fazer e ainda não fiz ( e provavelmente...nunca farei) e serve também para me lembrar das pessoas para quem eu continuo na lembrança e se preocupam comigo.

Lembro-me de vários aniversários em anos felizes, celebrados com jantares a dois seguidos de saídas para dançar (numa altura em que ainda saía para dançar, centurys ago...). Lembro-me de aniversários em que não recebi uma única prenda de quem mais queria receber. De outro em que não recebi nem uma sms, ou e-mail, de quem mais queria receber. Tal como hoje... de novo.

Não me custa envelhecer. Custa-me é o facto de ano após ano, serem sempre as mesmas coisas que ficaram por fazer. E ano, após ano, serem sempre as mesmas pessoas ( muitas vezes, as que mais amo), que se esquecem ou não manifestam interesse nesta data. E de facto... não tem interesse algum, ou melhor dizendo, não interessa nada...

Gaivotas ao penico, já!

2009-10-27T00:05:00.002Z

Adoro gaivotas. Adoro mesmo. Adoro vê-las a voar, sozinhas ou em bando, vê-las a pescar ou simplesmente a andar nas rochas ou na areia... e o som que produzem...music to my ears... Adoro o simbolismo que adquiriram pela ligação à Póvoa de Varzim... em que eram presença assídua a sobrevoar um pequeno apartamento em que o tempo parava, em que os gritos das gaivotas fazia parte de um pacote de sons, odores e prazeres sensoriais...

É claro que... para quem mora à beira-mar, e possui claraboias e marquises, as gaivotas podem ser muito românticas, mas também são uma praga para os vidros! O mesmo poderá eventualmente dizer quem é visitado frequentemente por pombos nas cidades... mas convenhamos, as gaivotas deixam vestígios de presença bastante mais substanciais...

Toda a gente sabe (ou pelo menos, todos os proprietários ou condutores de veículos automóveis), que as aves gostam mesmo de conspurcar (à falta de melhor palavra) todo e qualquer automóvel que se lhes atravesse no caminho. Já não é novidade para ninguém que estacione por baixo de uma árvore toda a noite, que de manhã terá alguma "surpresa" no capot, ou pior, no pára-brisas.

Pois bem... esta condutora foi ontem subitamente atacada em pleno dia (não sei o que deu às gaivotas)! Esqueçam qualquer comparação com o filme do Hitchcock, melhor mesmo seria comparar com o filme Pearl Harbor... Se eu não estivesse calmamente a escrever o meu romance a ser publicado em breve (only joking rrsss...I wish!), talvez não tivesse sido apanhada de surpresa. Tentei pedir desculpa se as tinha ofendido de alguma forma... e acho que lhes ralhei "bad seagulls!", e sou capaz de ter dito algum palavrão, mas não sei precisar... mas fizeram ouvidos de mercador, ou neste caso, de marcador!

Mas que mal lhes fiz eu?? Ou foi um caso de grave intoxicação alimentar levando a uma diarreia colectiva generalizada súbita ( e selectiva! tinha de ser o meu carro?), ou foi um ataque estrategicamente planeado como parte de uma vingança pessoal, ou foi meramente um caso de estar no local errado à hora errada... estou mais enclinada para esta última hipótese (I hope...), até porque se a vingança é um prato que se serve frio, desconfio que não sendo uma espécie de sangue frio, o prato estaria morno...

Amanhã estaciono em outro local, bolas! Although with my luck... you just never know where they'll strike next...

Doces prazeres

2009-10-25T01:07:00.004+01:00

Abriu no início de Verão, aqui na minha zona,mesmo ao lado de um vídeo-clube que por vezes visito, uma chocolateria. Uma loja muito pequena, mas muito cuidada, com um toque de gourmet e de bom gosto. Todo o chocolate é de fabrico local e artesanal. Não sei quanto tempo se irá manter aberta nos tempos que correm. Surpreendo-me com a coragem de certos comerciantes. Bem hajam, pois deve ser das poucas lojas aberta nesta cidade recentemente que não é explorada por comerciantes de origem chinesa (este mês abriram mais duas lojas copy-paste das inúmeras anteriores)! Não tenho nada contra... como já expliquei aqui, mas my God, esta cidade precisa de lojas bonitas!!

Olho para a montra com prazer, mas ainda não lá entrei. Certamente que quando tiver de oferecer algo especial, irei lá dar uma olhadela. Embora numa escala mais pequena, a decoração lembra-me o filme Chocolate, que gosto particularmente.

Pessoalmente, cresci numa família e num tempo em que o chocolate era um luxo, uma delícia para ocasiões especiais e ainda hoje penso do mesmo modo (embora na família, a atitude tenha mudado bastante). Seria incapaz de banalizar o chocolate na minha vida. No entanto, conheço quem não dispense um chocolate por dia. Para mim, isso é uma espécie de gula, ou desperdício que não compreendo. Gosto muito de chocolate, principalmente do preto e de certas trufas, mas são para serem saboreadas, adquirindo um sabor especial.

Que piada tem um ovo ou coelho de Páscoa, se uma criança estiver habituada a comer aqueles ovos de chocolate com brinde de marca alemã, cujo nome dispensa apresentação, frequentemente? Lembro-me que o ovo de chocolate que recebia na Páscoa era especial... precisamente porque não era hábito comer chocolate durante todo o ano e a toda a hora.

Ia agora acrescentar que para manter aquela aura de prazer misterioso, convinha dar valor ao derivado do cacau, não o consumindo demasiado frequentemente. Ocorreu-me de imediato uma contradição. Afinal, há outros prazeres, que nunca cansam, por mais frequentes que sejam. Aliás, quanto mais frequentemente, mais prazer proporcionam! Ocorre-me um em particular...

Esqueçam tudo o que acabei de escrever e comam todo o chocolate que quiserem!!!!!

Autums colours

2009-10-23T16:42:00.004+01:00

"I'll race you to the ground!", said one autumn leaf to the other.

"Ok. On yours marks... get set... last one to hit the grass is a bird's feather!!"

But only one leaf fell...

"Hey! What happened?", it shouted up.

"Sorry... I'm not ready to let go yet...", replied the remaining leaf.

Red in anger, its fellow leaf on the ground called out "Yellow!!!!!"

Scrambled message

2009-10-23T16:40:00.002+01:00

First, they called all the king's horses and all the king's men...
And then, they called an ambulance...
"I've learned my lesson" said Humpty Dumpty, "I won't be sitting on the wall again!" he cryed out as he was carried away in pieces (in fact, he wouldn't be sitting at all, but he didn't know this yet).

The doctors said they'd never seen a greater mess.
"Book an OR imediately" the doctor said to the men in the white approns who weeled him away. Just then, an ambulance arrived with its sirene on.
"And don't forget to scrub in!" he shouted from the bottom of the corredor.
"What did he say?"asked one man in a white appron. "I think he said to scramble him..." said the other. They did their best.

When the doctor arrived, he asked "Am I too late?"
"No" they said, "there's plenty left. Help yourself doc!"

Fire the scriptwriter!!

2009-10-20T00:19:00.018+01:00

Quando eu era mais nova e vivia numa quinta rodeada de montanhas, costumava dar grandes passeios pelas imediações da quinta. Era um tempo em que as crianças eram livres de explorar, passear, de usufruír da natureza e de tempo livre. Não muito longe de uma das entradas da quinta, situava-se o meu refúgio predilecto. Um denso pinhal que visto de longe (ou da varanda da casa dos meus pais), tinha o aspecto de uma pequena ilha com árvores altíssimas no meio dos campos de milho que o circundavam. Chamo-lhe pinhal, pois seriam os pinheiros em maior número, mas na verdade havia eucaliptos, e até chorões, entre outros arbustos e claro, muitas silvas e giestas. Esta "ilha"era o meu pequeno canto no mundo para onde eu e a minha shadow (para o leitor ainda não familiarizado com este termo, informo que se refere ao meu fiel radio/leitor de cassetes), lá íamos quando queria pensar na vida.

Sempre que entrava no pinhal, tinha a sensação de estar a entrar num oásis no meio do deserto. Para além da densa vegetação contrastante com os campos em volta, havia no interior, um pequeno lago. Um cenário paradisíaco com pedras em redor que permitiam estar calmamente sentada a contemplar as rãs a saltitar ou os diversos insectos a se alimentar e em que a luz entrava apenas através de raios aqui e acolá pelo meio das altas árvores que delimitavam o pequeno bosque. Era o meu Shangri-la.

Durante muitos anos, visitava frequentemente este local e passou a ser também, local onde levava algumas amigas para passear nas tardes quentes de Verão. Numa dessas tardes, teria eu e mais duas amigas, cerca de 12 anos, decidimos fazer um filme caseiro com uma daquelas máquinas de filmar antigas que o meu pai emprestou para o efeito. Era frequente escrevermos ou imaginarmos pequenas histórias, argumentos e peças de teatro improvisadas e essa tarde, não seria excepção. Num abrir e fechar de olhos, eu tinha imaginado o argumento e sabia exactamente como ia ser o filme e comuniquei à restante equipa técnica que eu era a argumentista, a realizadora e a actriz principal. Uma amiga, faria a gravação e a outra, seria a actriz secundária. E o argumento era basicamente este: ao lado de uma campa, uma rapariga chorava a morte da sua melhor amiga cheia de emoção e depois de um grande plano desta dor, o filme regressaria ao passado onde se viam cenas de convívio e felicidade entre ambas as amigas. O pequeno filme durava cerca de 20 minutos ou por aí, e tivemos como sempre acontecia, todas as preocupações com cenários, de guarda-roupa, etc. Improvisamos uma campa com respectiva cruz e letreiro no meio do pinhal e lá filmamos o filme. Não importa para o caso, se foi ou não, uma obra de arte cinematográfica, mas a facilidade com que me surgiu a ideia do argumento. Lembro-me de saber exactamente o que queria transmitir, como se conhecesse bem a história e as personagens e de ser muito precisa nas indicações. Metade do filme era sobre o sofrimento da personagem. Um tema pesado para aquela idade... mesmo na altura, fiquei admirada. Talvez as duas amigas que colaboraram na elaboração do mesmo também tivessem ficado, mas nunca o questionaram e provavelmente, neste momento, terão até se esquecido do episódio. Mas eu nunca esqueci.

Cerca de vinte anos mais tarde, quando perdi a minha melhor amiga por cancro da mama, vivenciei na pele, exactamente o que quisera transmitir no filme, a dor, a solidão, a saudade, o luto difícil de fazer... Durante muitos anos, visitava frequentemente o cemitério de S.Mamede de Infesta e sempre que lá ia, era como se estivesse a entrar na "ilha", a reviver o filme em que eu era a personagem principal do argumento que tinha querido realizar... com a sensação de estar a representar um papel num outro argumento. Um argumento cujo final é desconhecido e em que sou também a personagem principal, mas não sou a realizadora... como se o desenrolar da história pudesse estar a ser elaborada por uma qualquer crianças com imaginação prodigiosa, ou por algum argumentista de novela. Como se alguém, algures, pudesse estar a representar o meu papel mediante um realizador que sabe exactamente o que quer, o que se está a passar e como tudo irá acabar...

Não sei se foi uma espécie de premonição ou uma terrível coincidência, aquela súbita inspiração infantil... só seis anos mais tarde eu viria a conhecer aquela que viria a ser a personagem secundária... Sei, é que tenho tentado, ao longo da minha vida, escrever vários argumentos com final feliz. Em vão. Não era esse tipo de Hollywood ending que alguém tinha em mente quando escreveu este argumento. Há quem pergunte se será possível processar Deus. Só a ideia dos honorários... dissuade qualquer um... Não vou tão longe. Peço apenas que substitua o argumentista!! Não faço ideia se alguém terá já tido uma premonição em relação ao final do filme, ou se ele estará já escrito... mas espero que nessa eventualidade, pelo menos, escolha o Jeffrey Dean Morgan para contracenar com a personagem principal...

Opções finais

2009-10-16T13:06:00.003+01:00

Tenho passado muito tempo à beira rio, na foz do Douro, ultimamente...e tenho ficado bastante tempo a contemplar a ponte da Arrábida nos meus passeios matinais. Talvez por ter visto recentemente o filme dos irmãos Coen, The Hudsucker Proxy/O grande salto (filme de 1994 que por qualquer motivo me tinha passado ao lado, e que gostei bastante), ou pelo post anterior me ter feito lembrar o argumento do filme The happening (filme cuja ideia original é basicamente a única coisa que se aproveita), ou ainda por outro motivo qualquer... num destes dias, dei por mim a pensar quantas pessoas se terão já atirado desta ponte abaixo. Não faço ideia. Nem das outras pontes do Porto. Nem sei se haverá estatísticas fiáveis sobre este assunto ( há estatísticas fiáveis em Portugal, sobre qualquer tema?). E dei por mim a pensar nessa difícil decisão final. Normalmente, os psicoterapeutas concentram-se na própria decisão, nos motivos que levam a essa decisão...e não tanto na forma como irá ser executada. O que faz com que uma pessoa escolha se atirar de uma ponte em vez de por exemplo, se atirar debaixo de um comboio? Em que momento se decide que é desta e não daquela forma que vai ser? Será determinante o facto de viver perto de uma ponte ou de uma linha do comboio? Ou será só uma questão de imaginário de como será a melhor forma de executar um plano? O que faz uma pessoa optar por se enforcar com uma corda, ou dar um tiro na cabeça ? Será a disponibilidade ou não de uma arma? Há quem compre uma arma prepositadamente... A facilidade de comprar uma corda? Veneno, também é relativamente fácil... Será a ideia que se tem de uma certa morte, contraposta a outra? Uma morte menos dolorosa... a ideia de uma morte mais certeira, mais rápida... o medo de não ser eficaz se for de outra forma? Depois da decisão tomada de levar a cabo o acto, como se escolhe a forma exacta? O que faz com que uma pessoa decida conduzir a toda a velocidade contra um muro ao invés de se electrocutar calmamente na banheira? E porque não escolher cortar os pulsos, em vez de ingerir veneno? São raros os suicídios engenhosos, invulgares...tremendamente eficazes, raramente as pessoas se atiram de um prédio muito alto, por exemplo... porquê? Raramente se atiram ao mar com um peso...raramente se injectam de alguma substância letal. Curioso como a forma como se escolhe terminar a vida, seja uma derradeira afirmação de identidade própria.

Se perguntassemos na rua como o fariam se por acaso pensassem nisso, provavelmente nos responderiam de imediato que nunca pensaram nisso...e no entanto, se insistíssemos morbidamente, responderiam alguma coisa...surgiriam várias versões, mas cada pessoa tem a "sua" forma predefinida como sendo "aquela" ideal... a melhor morte, que pode não corresponder à escolha do lado. Não há consensos genéticos autodeterminados... nem preferências nacionais ou socio-económicas... há de tudo... Há quem prefira um acto público como numa linha de caminhos de ferro, e há os que preferem o silêncio de um carro com vista para o mar, ou de uma banheira em sua casa. Há quem não se importe de pôr a vida dos outros em perigo, na estrada, conduzindo loucamente contra outro carro de inocentes... há quem não pense na culpabilidade que vão deixar, por exemplo, num maquinista do comboio sem tempo para travar ... e há quem, mesmo assim, pense nisso e decida não envolver mais ninguém... A ideia que temos de como vai ser uma certa morte, a familiaridade de uma determinada forma (há famílias em que a fórmula se repete em diversas gerações), a frequência de divulgação de uma determinada forma nos meios de comunicação social (lembro-me que era mais frequente há anos o envenenamento do que hoje em dia), ou a frequência com que essa forma aparece descrita em romances, filmes, etc...( há personagens que associamos de imediato à forma da morte, como a Anna karenina, por exemplo) também contribui para a escolha, mas é sobretudo, mais uma manifestação de individualidade e do ideário simbólico e cultural de quem se suicida. Apesar de ser uma desistência da vida.. continua a haver uma vontade expressa de que a forma que se escolhe para a morte corresponda às expectativas...

Na minha vida, ( e não me refiro à breve vida profissional, mas à pessoal...) tenho vivido de perto diversos suicídios. Mesmo muitos. Conheci quem decidiu acabar com o seu sofrimento , pondo fim à vida, de todas as formas que mencionei acima... todas elas. Amigos, familiares de amigos, filhos de amigos dos meus pais, pais de amigos, entre outros... Na sua maioria, jovens. Mas nem todos. Das formas mencionadas, apenas uma não teve o efeito desejado, mas deixou sequelas. Conheci também aqueles/as que tinham intenção de... mas por uma qualquer reviravolta do destino, não o fizeram. Por vezes, a linha entre a vida e a morte é mais ténue do que parece... depende de um acaso, de um momento no tempo que transforma uma certeza, numa dúvida, uma prece derradeira num momento de comunhão espiritual devolvendo serenidade, um acontecimento lateral numa distracção momentânea, uma interrupção exterior que evita o que nunca terá oportunidade de se repetir, um telefonema na hora certa, uma última mensagem a que se obteve uma resposta reconcortante...e assim, por vezes, num rodopiar de sucessivos acasos, se evitam concretizações de intenções e se muda o curso de um dia...de uma vida.

Quantas pessoas terão já pensado em se atirar daquela ponte? Certamente, muitas mais do que aquelas que o concretizaram...

Letter to Mother Nature

2009-10-14T23:24:00.004+01:00

I’m 300 years old. The width and rings in my trunk give my age away. There is no plastic surgery for trees… only amputation…

I’m old… very old… I have grown mighty and tall and I am proud of my branches and roots.

Though my surface has many scars, I remember each and every one of them. I remember all the young boys who attempted to climb me… and all the lovers who carved their initials on my trunk. That has been my life… to withstand the test of time… and witness the follies of the infesting inferior specious of weeds, the so called humans…

I have seen violence in the shape of an axe.

I have shed tears for fellow trees, chopped down for yet another highway…

I have seen flames consuming friends and neighbors, helpless...

I have seen nations rise and fall…

Men in battle and men in love…

I have seen it all…

I have seen their insignificance,

their lack of respect for nature,

their predictable extinction…

all this I have seen, and still, I live…

I have seen enough…

I pray lightening will someday strike my tired soul and take me, so I may return to the ground, oblivion of such matters…

I pray a virus will finally destroy all these infesting inferior weeds, self proclaimed, inheritors of the earth…

Perhaps then… my planet will have a chance…

Yours truly,

Tricentenary oak,

Portugal

Texto inspirado nas magníficas fotos do VT do blogue Heavenly

A boarding house in the middle of nowhere

2009-10-12T22:53:00.003+01:00

One night, a travelling salesman had been driving around in the rain, for several hours. He was quite sure he was lost. He decided to take a small road towards the beach, hoping to find someone who could give him directions. He continued to drive for many kilometers and still there was not a single house in sight. Suddenly, he could see a shimmering light. He had to stop for the night (no, it wasn't hotel California...). As he approached, he could see a quaint old cottage by the sea. A picket white fence surrounded a little garden at the front, and some more at the back. The wind was howling and the arts and crafts styled bed and breakfast sign swung to and fro, with that "eary", rusty sound to it, you immediately associate with a haunted house. He opened the small white gate and walked up the stoned path, with his by now, wet suitcase. The house had a welcoming feel to it, but looked poorly maintained or even abandoned… The light was on, under the porch, but the shutters were closed and there was no sound from within. He banged on the door.

"Yes?" came a voice from within, "May I help you?" said an elderly woman peeping though the small opening in the door.
"I want to spend the night. Do you have a room available?" the man inquired.
"A room?" the woman asked surprised... as she slowly opened the front door.
"Why do you look so surprised?" the man asked smiling, as he noticed her astonishment, “Don’t you get many guests around here?"
"No", she said and smiled back.
The woman stood in the middle of the door way, a hand on either side, like a statue...
"Well...can I come in then?" the man insisted, puzzled that she had not yet given way for him to walk in from the rain.
"I'm terribly sorry" the woman said, but didn't budge.
Just as he was about to be slightly rude...he heard her say "we're all booked for the night!"
"But" he said, "you just said...you had hardly any guests....Look, I'm lost, I'm soaking wet and tired...couldn't you find me a room somewhere? I'll sleep anywhere" he insisted, "even on the couch...please?" he went on and on convincingly enough... you must remember selling was his thing.
"It's been a while since I let anybody in..." she said, "the last occupant stayed for an extended visit and never paid his bill... I tell everyone I'm booked ever since then!"
"I see" he said, "but don't worry, I'm a man of my word...I always pay my debts "he explained. Of course, he failed to mention those times when he hadn't... but even if he had, he would've certainly pointed out, that this time it was entirely different, and that he would never, ever betray the woman’s trust...

The old lady reluctantly let him in, wondering if he would take off in the middle of the night with all the silver in the living room. After all, the last guest had taken all her family jewelry. She gave the man a home cooked meal and showed him to his room on the first floor. The atmosphere was worm, cozy and welcoming. The man felt right at home. The following morning, the boarding lady, woke up, bright and early, opened all the curtains, let the air in (something she hadn't done in ages...) and started to prepare a feast for breakfast. It occurred to her, while baking some bread, she hadn't peeped in on the silver. "Nonsense..." she thought, "such a nice young man. I must be paranoid..." but she nevertheless, left her dough, and went to check her precious items in the living room. They were all there... all the photo frames, candles holders, platters and bowls she had collected over the years. "I knew I could trust him" she thought to herself and went back to the kitchen. The coffee was brewing and the table was set, when she decided to fetch some flowers from the back garden. And so she did. The last time she'd cut some flowers from the garden, had been quite some time ago.

She came back with a hand full of lilies and looked for a vase that was the right size to put them in. As this was proving difficult, she opted for her secret money hideaway, a bright green mug (to match the kitchen) where she kept her savings, and you might say, her few hopes and dreams, like one day, actually going away on a holiday). The mug was there, in the usual place, but the money was gone, she looked at the mug in silence for a moment and shoved the flowers in the dust bin. She then went calmly upstairs to check if her guest had left. He had. Another bill left unpaid...

She changed the linen, closed the windows and although it was still morning, all the shutters she has previously opened in the entire house. In the back shed, she found some ladders and a spray of red paint. She came round to the front and attempted to remove de B&B sign, but it was too rusty and wouldn't come down. So, she spray painted a bright red X on the sign. She then, spray painted the words no vacancy in bright red letters on the front door. To top it off, she spray painted the white front gate with the words closed indefinitely. And just in case the message was not clear, she sprayed the letters not welcome on the door mat! She hoped she'd made herself perfectly clear... and went inside the house.

When the man returned from his usual morning jog, he was astonished at all the red keep away hints. He couldn’t believe his eyes. In fact, he even took a photograph at all the red signs. He hesitated whether or not he would ring the existing bell, he could now see clearly in the day light. He had not wanted to awaken the old lady so early and left without so much as a sound (or a trace...), and gone jogging. He could've left a note explaining all this to the sweet boarding lady, but to be honest, as his wife often put it, it just never occurred to him.

The truth was, he couldn't actually afford the entire bill, he had found out earlier in the morning, while reading the price list on the wall (something he had failed to do the previous night). He had no intentions of paying his debt, it was too much for him, and had every intention of just getting in his vehicle and driving away with the entire content of the green mug, but for some reason, he became worried that something dreadful had happened to the sweet old lady in his absence. He rang the bell. Once. No reply.

"I wonder what happened to the sweet boarding lady? What on earth could've happened for all this?" he thought to himself. Once. "Beets me...oh well...back on the road!"